Страж теней - Вадим Носоленко

фигура. Высокий мужчина с аристократическими чертами. В его руке — точно такой же медальон.

«Ловушка сработала», — говорит Мэри. — «Он попался».

«Не совсем», — отвечает мужчина. — «Мы поймали только оболочку. Сущность уйдёт. Найдёт новое тело. Но теперь он отмечен. И когда-нибудь, через поколения, кто-то из наших потомков закончит начатое».

Видение оборвалось. Артур пошатнулся, чувствуя острую головную боль. Кросс смотрел на него с тревогой.

— Что вы увидели?

— Прошлое. И, возможно, ключ к будущему. Храните медальон при себе. Всегда. Он может быть единственной защитой.

— От чего?

— От того, что охотится на вас. И что охотилось на ваших предков больше века назад.

Кросс спрятал медальон, залпом допил виски.

— Грей был прав. Вы действительно видите то, что скрыто от других. Но это не утешает. Скорее наоборот.

— Знание — сила. Даже если это знание пугает. Сегодня вечером, на концерте, держитесь подальше от тёмных углов. И что бы ни случилось — не прерывайте выступление. Музыка… музыка может быть щитом.

— Откуда вы знаете?

Артур не ответил. Он и сам не знал, откуда приходит это знание. Словно кто-то нашёптывает подсказки на грани слышимости.

Они расстались у дверей кафе. Кросс ушёл, сутулясь под грузом невидимого бремени. Артур остался стоять на углу, обдумывая услышанное.

Узор начинал складываться. Уайтчепел. Джек-Потрошитель. Семейные проклятия, передающиеся через поколения. И тени, которые обретают силу по мере того, как истончается грань между мирами.

Он достал телефон, набрал номер Элеоноры.

— Мне нужна информация. Всё, что можно найти о семье Келли из Уайтчепел. Особенно о Мэри Келли — жертве Потрошителя. И о доме номер 13 на Дорсет-стрит.

— Будет сделано. Что-то ещё?

— Подготовьте мой старый револьвер. И серебряные пули, если найдёте.

— Серебряные пули? Мистер Блэквуд, вы собираетесь охотиться на оборотней?

— Хуже. На тени прошлого, которые отказываются оставаться мёртвыми.

Он отключился, глядя на улицу. Полдень в Лондоне — самое обычное время самого обычного дня. Но за фасадом нормальности Артур видел иное. Тени, которые двигались неправильно. Отражения в витринах, показывающие не то, что должны. И символы — древние, пульсирующие — проступающие на стенах домов, чтобы исчезнуть при попытке присмотреться.

Город готовился к чему-то. Что-то древнее просыпалось в его глубинах.

И Артур Блэквуд — бывший калека, новоявленный Страж — стоял в эпицентре надвигающейся бури.

Вечерний концерт обещал быть интересным. Смертельно интересным.

ГЛАВА 5: КОНЦЕРТ СТРАХА

Лондон, 2025 год The Electric Ballroom, Камден 19 февраля 2025 года 21:15

Музыка била по внутренностям как кулаки невидимого великана.

The Electric Ballroom содрогался под натиском звука. Бас-гитара Дэмиена Кросса резонировала с самим зданием, заставляя викторианскую кладку вспоминать времена, когда здесь гремели паровые машины. Двухсотлетние стены впитывали вибрации, отдавали их обратно, создавая эффект живого, дышащего организма.

Воздух был густым — смесь пота тысячи разгорячённых тел, сладковатого дыма машин спецэффектов и чего-то ещё. Электричества в чистом виде. Энергии, которую генерировала толпа, подпитывая исполнителя и получая взамен катарсис.

Артур наблюдал из VIP-ложи на втором ярусе. Отсюда открывался идеальный обзор — вся сцена, зал, входы и выходы. Он держал в руке бокал виски, но не пил. Алкоголь мог притупить восприятие, а сегодня ему нужны были все чувства, обострённые до предела.

На сцене Кросс был преображён. Исчезла нервозность дневной встречи, страх в глазах, дрожащие руки. Перед микрофоном стоял другой человек — уверенный, харизматичный, излучающий ту особую энергию, что отличает настоящих рок-звёзд от подражателей.

Длинные волосы липли к взмокшему лицу. Чёрная рубашка, расстёгнутая до середины груди, обнажала татуировки — сложные кельтские узоры, сплетающиеся в единый рисунок. И среди них, на левой стороне груди, прямо над сердцем — тот самый символ, что горел на запястье. Но сейчас он не просто пульсировал. Он светился, мерцая в такт музыке.

«In the shadows where we meet,Where the living fear to tread,I can hear your heartbeat,Dancing with the dead…»

Голос Кросса — хриплый, чувственный, пробирающий до костей — заполнял пространство, проникал в каждый угол, каждую щель. Толпа внизу двигалась как единый организм, тысяча рук воздетых к сцене, тысяча голосов, подпевающих припеву.

И тут Артур увидел их.

Сначала — просто движение краем глаза. Что-то неправильное в игре света и тени. Присмотрелся внимательнее.

В дальнем левом углу сцены, за колонной динамиков, тьма была гуще, чем должна быть. И она двигалась. Не резко — медленно, текуче, словно чёрный мёд стекает по невидимой поверхности. Течёт против гравитации, против логики, против самой природы света.

Артур достал из кармана очки Истинного Зрения — подарок Корпорации, один из «ресурсов», обещанных Греем. Линзы были сделаны из странного материала — не стекло, не пластик, а что-то промежуточное, преломляющее свет под невозможными углами.

Надел очки — и мир раскрылся во всём своём кошмарном великолепии.

Концертный зал превратился в нечто из полотен Иеронима Босха. Стены пульсировали, покрытые сетью тёмных вен, по которым текла чернильная субстанция. В толпе мелькали фигуры, которых там быть не должно — полупрозрачные силуэты с пустыми глазницами, существа из дыма и страха.

Но настоящий ужас крылся на сцене.

За Кроссом, повторяя каждое его движение, маячила тень. Нет — не тень. То, что притворялось тенью. Гуманоидная форма, искажённая до предела узнаваемости. Руки слишком длинные, заканчивающиеся пальцами-иглами. Торс изогнут под углами, причиняющими боль взгляду. И голова…

Вместо лица — водоворот тьмы с единственным глазом в центре. Глаз горел холодным белым огнём, фиксированный на музыканте с хищным вниманием.

Shadow Stalker. Имя пришло откуда-то из глубин памяти — не его памяти, а памяти крови. Древний охотник, питающийся творческой энергией. Паразит, способный высосать душу, оставив лишь пустую оболочку.

Существо медленно приближалось к Кроссу, и с каждым дюймом музыкант словно слабел. Голос дрогнул, пальцы промахнулись