Орион Реликвий - А. Никл

Но без особых претензий, а так, с чувством легкой вины.

— Варвара, — протянула она мне руку. — Графиня из Эстонии.

— До свидания, Варвара, — я уткнулся носом в тарелку с бесплатным для меня супом. — Приятного путешествия по необъятной стране.

— Почему ты такой противный? — заинтересовалась она. — Почему не спрашиваешь ничего? Словно для тебя увиденное, это нормально?

— Можно я поем, а?

Графиня ничего не ответила. Отошла от столика, за которым я сидел совсем один, и спустя минуту вернулась с тарелкой, на которой лежал небольшой кусок вкусно пахнущего мяса.

— Угощайся! — добродушно предложила она. — Нищие не могут позволить себе такую вкуснятину.

Вежливо отказался и начал дохлебывать на редкость отвратительную уху. А эта сволочь, Варвара, сидела напротив смотрела, как я давлюсь и не убирала тарелку.

А пахло-то…

— Ладно, — сдался я. — Что ты хотела?

— Почему ты не сказал, что видел одержимую? — с улыбкой спросила она, но еле слышно. — Почему не сдал меня?

— А, так это одержимость такая? — искренне удивился я. Припоминая увиденное ранее, в кабинете карлика. Тут же предположил. — Фаза три, да?

— Как грубо, — она изобразила на лице обиду. — Тупые люди дали нам еще и фазы, да такие… нет. Это не третья фаза. А полноценное слияние.

— Слияние?

— Ну да. Демон может пожрать человеческую душу и занять его тело, как и сделала это я. Вся моя семья такие же, как и я!

— Красноглазые и кидаются дерьмом?

— Мы скрываем это, — тихо заговорила она. — И не дерьмом, а сгустком лавы!

— Банально как-то. Демоны, типа живут под землей, в аду, или как там называется ваш общий котел, и кидаются, собственно говоря, углем. А-ки кочегары.

— А ты, как я посмотрю, шутник?

— Не вижу смысла плакать.

Она тяжело выдохнула, посмотрела на меня и пододвинула ко мне тарелку.

— Почему ты оставил вчерашнюю ночь, словно ничего и не произошло? На труса ты непохож, от моего присутствия не трясешься. Но и с убийцами не общаешься. Такой… нейтральный какой-то.

Она повернулась, посмотрела на рыжеволосую, которая тоже вчера была, улыбнулась и сказала еще кое-что:

— Вика Буря. Воительница из Сибири.

— Вообще наплевать, — парировал я, разглядывая запеченное мясо. — Для меня вчера ничего и не произошло. И не услышал бы я, как они дерутся друг с другом, то и не пошел бы дальше в парк.

— А что ты там вообще делал? — удивилась она. — Ночью и в парке!

— Тренировался, — хмыкнул я и все же потянулся к мясу.

Нечто нежное, перченое, но безумно вкусное, просто растаяло на языке. Все мои вкусовые рецепторы кричали: еще-еще, но… надо было насладиться послевкусием. Кусок мяса провалился в желудок, уничтожая отвратительный привкус местной ухи. Наполняя меня чем-то… великим.

— Качался что ли? Хм… А зачем тебе качаться? — немного не поняла Варвара. — Хоть и нищий, но вполне в хорошем состоянии, я бы даже сказал, крепкий!

— Крепкий-то крепкий, — недовольно ответил я. — Но можно стать еще сильнее. И пока я не понимаю даже таких мелочей, как ваше демоническое оружие, развиваюсь физически. Ибо с вами можно и физически справится.

— Любопытное заявление, — удивилась она. — И как ты собираешься справиться с таким, как я?

— Нападешь — узнаешь, — спокойно ответил я. — Вон, одного выскочку с третьего класса же уделал, который копировал самого себя.

— Серьезно? — она искренне удивилась. — Маг, который силой вне клинка может пользоваться? Это явно не простой аристократ и просто так он тебе свое поражение не оставит.

Как будто-то я не знал. Но мне плевать на него…

— Он сам начал, — недовольно буркнул я и тут же поднял себе настроение еще одним вкусным кусочком. — Я защищался.

— Не имеет значения, — загадочно пробормотала она. — Защищался или нападал. Ты — наследник нищего рода, сам же говорил, что с первого контура.

— Ну?

— Это был плевок ему в лицо. И он не оставит его без ответа. Так что, я бы на твоем месте теперь держалась тише воды — ниже травы.

— Тебе рекомендую делать то же самое, — парировал я. — А то на людей кидаешься, как умалишенная. Что, в мозгу что-то зачесалось и решила напасть на убийц?

— Они первыми меня заметили. Я бы их и не трогала.

— А кого ты там жрала? — вспомнил вдруг я. — Запах крови был убийственным, к слову.

— Олененка, — спокойно ответила она. — Я ем чуть другую пищу, нежели вы, люди. Они своим шумом прервали мой обед. А потом уже и прятаться не было смысла. Они сами замедлились, почувствовав запах. Так что, лучшим решением было обдурить их, кидаясь лавой сверху, а самой дать деру.

— И на кой-черт ты мне все это рассказываешь?

— Ну, ты же спокойно сидишь, слушаешь, вон, угощение принял, значит, не собираешься меня сдавать. Да и сдохнешь скоро.

От последнего даже жевать перехотелось. Откуда она, мать твою, знает это?

— И? Сколько там мне дней осталось? — беспечно спросил я. — Как лекарь, пальчиком в голову потыкаешь, чтобы определить?

— Зачем мне это? — искренне удивилась она. — Демоны видят близкую смерть, чувствуют ее. Так вот и ты скоро умрешь. Поэтому, — она миловидно улыбнулась. — Доедай хвост бобра, он вкусный и легкий, только когда горячий.

— Что… — протянул я, понимая, как сжимается мой желудок.

Сука!

* * *

Смит сидел над небольшой книженцией в своей комнате ВИП общежития. Сидел и гадал, как же ему победить злосчастного мага-недоучку, который уделал его голыми кулаками.

За какие-то сутки о его позоре узнал отец. Прислал ему весточку, что оторвет ему яйца только потому, что они бабам не нужны.

Он злился, он обвинял сына в неудаче, а когда узнал еще, что парень был когда-то инвалидом, так и вовсе пообещал Смиту — лишить фамилии и выгнать из рода.

Уж слишком оскорбительным было для него поражение его сыночка, от рук нищего бездаря.

Только вот и способов одолеть его не было. Смит дрался изо всех сил, а по итогу, просто обосрался, когда перегрузил свое тело копиями.

— Твою мать, — выругался он, пуская слезы. — Да что я