Фантастика 20254-131 - Константин Викторович Плешаков

сказать, пяток самых уголовных рож все ближе ко мне подбирается, и я прилагаю нешуточные усилия, чтобы стоять спокойно и не сорвать Соль переговорный процесс. Хорошо, что со мной рядом Мотя с блаженным лицом — кажется, это сбивает снага с толку. Наконец, подбегает и Клара, пыхтя как бронепоезд, и тут же открывает рот, чтобы начать обкладывать снага кхазадской мудростью, но Мотя дергает ее за рукав и кивает на Соль — ей не мешай, мол. Клара решительно вклинивается между мной и ближайшими снага, свирепо сверкает на них очами. Но молчит.

— Никто не узнает! Десятком сучонков больше недосчитаются! Война все спишет!..

— Это дети, — размеренно, точно гвозди вбивает, говорит Соль. — Да, люди взрослеют раньше. Но этим парням по семнадцать — они просто молодые, зеленые пацаны!! Поймите это, снага-хай!

Мне даже слегка обидно становится.

Из-за плеча громилы в бейсболке выступает старик: лысый снага с клюкой, в пыльном пиджаке, с седыми кисточками на ушах.

— Мне плевать, дети это или не дети, — говорит он толпе и Соль, — мои дети сегодня погибли. Псы не выпустили их наружу из Хтони! Не выпустили! Из Хтони!.. Кто за это ответит? Ты, Соль? Я думаю, он! — тыкает в меня. — И они, в подвале! Прямо сейчас ответят!

По толпе прокатывается эмоция одобрения. Дед вынимает из пиджака древний складной нож — потертая белая рукоятка, без стопора, грибной, — и, тускло на меня глядя, начинает пытаться ногтем достать лезвие. Мотя и Клара делают одновременный шаг вперед. Снага таращатся на деда-экстремиста — что будет?

— Я понимаю, — звенящим голосом говорит Соль. — Я тоже потеряла… мужчину, с которым собиралась прожить жизнь. Вы все его знали. Это Генрих… Мясник. И он бы такого не допустил! Он велел мне вас защищать, а вы что творите? Опричники за своих щенков всех нас в бетон закатают! Ради тех, кто еще жив, снага-хай: давайте закончим это здесь и сейчас. Отпустите мальчишек. Не убивайте. Это выведет все на новый виток… кабзда настанет всем!

Она во второй раз грациозно спрыгивает с козырька, подходит ко мне, берет за предплечье:

— Глядите — он не достал оружие. Не поднимайте его и вы!

Старик в пиджаке трясущимися руками ковыряет нож и плачет. Другие снага обнимают его за плечи, утешают, похлопывают, что-то бормочут.

Кажется, обошлось. Керосин медленно впитывается в щербатый бетон, наполняя пространство тревожащей вонью. Лупят сверху солнечные лучи — прекрасный осенний денек.

— Скажи псам выходить, — командует Соль молодому снага, стоящему у крыльца подвала. Вроде как она его знает.

— Ты чо, — мотает тот головой, — они там забаррикадировались, не услышат.

— Я пойду, — говорю я. — Выведу их.

Соль глядит на мрачные лица снага. На канистры.

— Один не пойдешь, — решает она, — я с тобой. Так вернее будет.

Вскакивает — на сей раз на толстый бетонный бортик, обрамляющий спуск в подвал, и еще раз говорит всем, негромко:

— Расходитесь. Идите домой — к тем, кто уцелел.

Спрыгивает. Снага, настороженно глядя друг на друга и на нее, начинают понемногу оттягиваться прочь от крыльца. Но далеко не уходят.

— Мы с Мотей тут посторожим, — говорит Клара.

А мы с Соль спускаемся в подвал. Керосин хлюпает под подошвами.

* * *

— Так, ну эти нас не убили, — рассуждает Соль, сбегая по ступенькам. — Теперь надо, чтобы те тоже не убили. Такое неблагодарное дело — спасать разумных, только и успевай уворачиваться от спасуемых… спасомых… ну ты понял.

Притормаживаю ее за плечо:

— Слушай. Ты говоришь, у тебя, ну… близкий чело… короче, близкий погиб.

Вспоминаю здоровенного снага на мотоцикле. «Вон с моего комбината!» Мощный был дядька… и про что сказать? Сильно не расстраивайся? «Жизнь собиралась прожить», — надо же.

— Я так понял, это сегодня случилось? Сочувствую, — слово «соболезную» вылетело из головы напрочь, но хоть так.

Соль кивает:

— Да… Генрих… многое для меня значил. Меньше, чем они все думают… но больше, чем думала я сама. Наверное… Наверное, я и правда мутант без сердца, потому что не чувствую… ничего, словно ледышка какая-то внутри. Хочу только как-то уже всех развести краями. Генрих делал бы именно это. Прикроешь мне спину?

— Конечно, — говорю я.

Мы стоим уже на нижней ступеньке, и я пытаюсь понять, что происходит в подвале и как бы не получить в лоб, например, кирпич от Горюновича. Или просто пулю. От кого угодно.

Дверь — деревянная, но тяжелая, обитая по краям жестью. Глухая.

— Эй! — кричу. — Пацаны!

Ответа нет.

— Они там глубже забились, нах, — любезно подсказывает снага сверху.

Ладно… Со всей силы дергаю дверь, одновременно пытаясь укрыться сбоку, за косяком… ага, щас! Чуть не брякнулся, поскользнувшись на невидимом льду: видать, Буран швырялся.

Отмычки Соль тут тоже не помогут: засов внутри. Значит… кладу руку на дверь. Чувствую засов… Крепкий, падла… Опять накатывает странное чувство преходящести. Наверно, не то чувство, которое должен испытывать парень в семнадцать лет. Ну ничего не попишешь, инициация меня не спросила… Готово. Засов сгнил. Еще рывок! Дверь со стоном распахивается.

По-прежнему ни водяных стрел, ни выстрелов… ничего. В подвале темно. Я и Соль — слева от входа, за стенкой.

— Пацаны, это я! Андрей.

— Ну что, осажденные, уже всех крыс доели? — одновременно со мной кричит Соль. Этакая искусственная бодрость в голосе.

И ее реплика вызывает движение, звук, шорох…

— Пока не надо! — голос Федьки.

Что «не надо»? Все-таки стрелять собрались?

— Я говорю, это я!!

— Андрюха? Тебя парламентером послали? — Сицкий.

— Переговоров не будет! — Долгоруков. — Эти ублюдки за нападение на опричников понесут наказание по закону!!

— Так, пацаны, без паники, — Соль еще улыбается. — Если вы выйдете спокойно по одному, сложив оружие — я гарантирую, что ничего вам не сделают!

— Да какие переговоры⁈ Просто — выходите! — ору я, и одновременно пихаю Соль: не мешай, мол! — Можно!

— Кому мы должны верить, Усольцев? Тебе? Ты заодно со снага!! — яростно кричит из темноты Лев.

— Что ты несешь? — спрашиваю я. — Пацаны, выходите!

И…

— Нет! — рычит Лев кому-то там, в подвале. — Это подстава! Вы же слышали: с ним она!

Снова наезды на Соль?..

— Она нормальная! — ору я. —