Поручик - Константин Константинович Костин

террасу. Никого. Если не считать моего героического соседа-старика, который меланхолично любовался закатным солнцем, не забывая наслаждаться вином.

— Товарищ Корморан, вы не видели тут девочку?

— Видел,- кивнул тот, не отрывая взгляд от озера.

— Куда она делась?

— Убежала. Что-то случилось? Она спросила у меня, где живет пан поручик.

— Да нет… Просто…

— Судя по тайному посланию, зажатому в детской ладошке, девица послужила посланником Амура? — витиевато выразился старик.

— В каком-то смысле… Одна… знакомая… хочет поговорить на берегу озера.

— Ох уж эти разговоры на берегу озера вечерней порою…

Могу поклясться, в голосе старика явственно звучала ирония. Видимо, он сомневался в том, что я с вышеупомянутой знакомой буду именно разговаривать.

* * *

Тропинка вилась между заборами, я одной из точек я даже смог рассмотреть террасу собственного дома, на которой отдыхал Корморан. Я помахал ему рукой, но старик уже закончил вечерний сеанс созерцания и, упруго поднявшись с кресла, пошел к себе в квартиру.

Заборы закончились, и тропинка заскользила наискось через откос. Чувствую себя, как на горном серпантине. Я так и представил, как скользит сапог, и я кубарем качусь вниз, пачкая зеленью мундир, а следом катится колесом фуражка.

Вот и пляжик. Полукружье песка, метров пяти в диаметре, вокруг — непролазные кусты, в середине — бревно, отполированное попами ночных купальщиц.

И никого.

В этот момент мой мозг, наконец, заработал.

Кто тебе сказал, что записку написала именно Любка?

Безлюдное место, рядом с озером, в котором можно утопить труп… стоп-стоп-стоп, товарищ поручик, что-то ты крутовато берешь, здесь — не Россия девяностых.

Зато здесь есть человек, который уже убил одного. И который знает, что ты под него копаешь.

Я расстегнул кобуру.

Кусты еле слышно зашелестели.

Пистолет уже вылетал в мою ладонь, я уже разворачивался, но не успевал, не успевал, не успева…

Ратовки — он! Именно он! — уже направил в мою сторону ствол пистолета.

Выстрел!

Темнота.

* * *

Я открыл глаза.

Свет.

Тишина.

Я жив?

Не то, чтобы меня это расстроило…

Тут мне в голову пришла мысль, от которой я подскочил на кровати и тут же упал обратно на подушку, морщась от боли, прострелившей от виска до виска. Мысль, к сожалению, никуда не исчезла.

Где я? Кто я? В когда я?

Может, Пепла и все мои похождения в ней оказались всего лишь бредом? А на самом деле я угодил под машину или мне на голову упал кирпич и я лежал в коме в российской больнице в 2020 году? Или того хуже — меня перебросило в прошлое еще на 50 лет назад и я теперь в… 1920 году?

В этом месте мозг решил, что достаточно надо мной поиздевался и подсказал простейший способ получить ответ на все вопросы.

Я поднял руку.

Косой шрам по-прежнему пересекал тыльную сторону кисти.

Я — все еще поручик Челковки и я — в Пепле.

И это здорово.

Нет, не подумайте ничего плохого, я люблю Россию и не отказался бы в нее вернуться, но…

Я успел привязаться к Пепле.

Небольшой, уютной, домашней, как кнышики пани Дибичевой. Да, здесь были воры, хулиганы, насильники и убийцы, но я с ними столкнулся, по большей части, из-за своей профессии. «Побудьте день вы в милицейской шкуре, вы жизнь посмотрите наоборот…». Прав был Владимир Семенович, черт возьми, прав. А если отвернуться от человеческой грязи — здесь хотелось жить. Пепла немного походила на детские ощущения от поездки к бабушке — ощущение чистого, беспримесного счастья, в которое так хочется вернуться, будучи взрослым, но ни у кого не получилось. Причем даже нельзя сказать, что именно вызывает это ощущение. Как-то одновременно — всё. Новенькие «икарусы», скользящие по прямым, как стрела, шоссе, волны на глади озера, священник на велосипеде, старый домик тетушки Марты, памятник Ленину, девчонки в мини-юбках, ратуша с часами, фанаты «Бажиты», сам Бажита с его подельником Зерутой, белые кирпичи аккуратных сараев и красные кирпичи Глотней, табельный пистолет и югославские машины, государственный винзавод и частный конфетный ларек, заяц Костан и вареники с хрустящими шкварками, борщ по-лемистански и яблочная водка, кнышики и самодельные яхты…

И люди.

Доктор Бражинки и тетушка Марта, товарищ майор и семья Ласкорадов, Стрелок с компанией и товарищ Корморан, мои однокурсницы и мои сослуживцы, пани Дибичева и молодой Михалки…

Ленка и Любка.

Да, вот именно такие же у меня отношения к России и Пепле. В душе я все равно русский опер, но Пепла успела занять немаленькое место в той же душе. И определить, кто мне более дорог — я не смогу. Хорошо еще, что никто не требует от меня сделать выбор вот прям здесь и прям щас.

С девчонками будет сложнее…

— Так-так-так, товарищ поручик.

Я заулыбался, увидев знакомое лицо доктора Бражинки.

Я среди своих.

* * *

Что произошло в тот вечер, когда меня, самоуверенного лопуха, чуть не пристрелили — мне рассказали чуть погодя. Мой начальник по горячим следам, имея на руках живого и почти здорового подозреваемого, быстро докрутил до конца дело с поджогом склада.

Я в своих размышлениях попал не то, что в «яблочко» — прямо в яблочное зернышко.

На винзаводе действительно гнали левак. Ну, как левак — то же самое вино в тех же бутылках, из того же сырья, на тех же станках. Только по количеству его было немного побольше, чем по документам. В доле был директор завода, главный бухгалтер, еще пара человек, ну и экспедитор, мать его, Ратовки. Который, как оказалось, и экспедитором-то никаким не был — по документам числился водителем грузовика в какой-то маленькой частной конторке, занимающейся развозом непоймичего. Остальные работники завода о фактических объема производства и не подозревали — ну кто будет пересчитывать и сверять?

Ревизия действительно спутала карты гражданам бизнесменам, пришлось лихорадочно вывозить излишки, на что обратил внимание не в меру зоркий Чапырки.

Сторож оказался честным советским человеком, без всякого сарказма — он и вправду собирался рассказать в милиции о творящемся на заводе. Вот только ума, а вернее — опыта ориентирования во всякой мерзости, который россияне приобрели в девяностые, а жителю тихой Пеплы приобрести было неоткуда — у Чапырки не нашлось. Он решил, что директор не в курсе и все ему рассказал.

Чем и подписал себе смертный приговор.

Который привел в исполнение Ратовки.

Помните, я говорил о том, что в Пепле были партизаны, но были и те, кто ушел в