Наталья Александрова - Козел и бумажная капуста

— Отдай блокнот, — голос моего собеседника проскрежетал, как будто он царапнул гвоздем по стеклу, — отдашь блокнот и живи спокойно.

— Какой еще блокнот? — растерянно спросила я, не понимая, чего от меня хотят.

— Его блокнот, хахаля твоего блокнот, — повторил он дважды, как для глухой или для слабоумной.

— Я не знаю... какой блокнот? Я не видела никакого блокнота!

— Тебе же хуже, — в его голосе прозвучало садистское равнодушие палача. — Значит, собирай вещи.

— Какие вещи? — Я действительно не поняла, что он имеет в виду.

— Самые необходимые. Для тюрьмы. И помни: много тебе взять не позволят.

— Какой вам нужен блокнот? — закричала я, боясь, что он снова повесит трубку.

— Не придуривайся, — проскрипел он, — прекрасно знаешь, какой. Коричневый кожаный блокнот.

Я уставилась в стенку. Действительно, я видела как-то у Павла такой блокнот — небольшой, светло-коричневой кожи. На нем было вытиснено какое-то средневековое здание — кажется, Рижский Домский собор.

— Даю тебе один день сроку, — проскрежетал милый голос в трубке, и зазвучали сигналы отбоя.

Я встала и огляделась по сторонам. В квартире по-прежнему царил чудовищный разгром, как после махновского налета. Я начала понемногу наводить порядок, одновременно просматривая вещи в поисках проклятого блокнота. Правда, мне не давала покоя одна мысль. Если человек, который звонит мне чуть не каждые пять минут, говорит, что злополучный нож у него, — значит, именно он был в моей квартире, пока мы с Аленой занимались сокрытием трупа. И именно он устроил разгром, с которым я сейчас безуспешно борюсь. И наверняка он перевернул все мои вещи как раз в поисках того самого блокнота. И не нашел его — иначе не стал бы мне звонить. А если он не нашел, то почему найду я?

Но порядок в квартире навести нужно было так или иначе, и эта несложная монотонная работа хороша хотя бы тем, что помогает немного успокоиться.

Кое-как прибравшись и приведя квартиру в более или менее сносный вид, я, конечно, не нашла никакого блокнота.

Тут мне стукнула в голову запоздалая идея: ведь Павел собирал свои вещи, чтобы покинуть мою квартиру, и наверняка свой блокнот он тоже не собирался оставлять мне на добрую память, тем более что блокнот оказался таким важным. Поэтому я плюнула на завершение уборки, вытащила на середину комнаты Пашкин чемодан и спортивную сумку, расстегнула их и вывалила на ковер все содержимое.

Говорят, «покажи мне, что у тебя в чемодане, и я скажу, кто ты». Вещи, которые я вытряхнула из Пашкиного чемодана и из сумки, говорили о нем довольно много.

Два отличных свитера ирландской ручной вязки, несколько французских рубашек, две пары итальянских ботинок мягкой кожи, чертова прорва галстуков, шелковых носков и прочего белья, его обожаемая безумно дорогая швейцарская электрическая бритва, куча флаконов и тюбиков со всякими косметическими и парфюмерными средствами... Я — женщина, но у меня, наверное, и то меньше всякой парфюмерии... И ведь большая часть его вещей, естественно, хранится не у меня, а у его мамочки... Впрочем, его мамочка — это отдельная тема.

Конечно, никакого блокнота я ни в чемодане, ни в сумке не нашла. И тут меня снова осенило. Видимо, я сегодня как-то особенно плохо соображала, и мысли меня посещали по одной.

Так вот, мысль меня посетила такая. Вчера ночью мы с Аленой запаковали Павла, не проверив его карманы. Честно говоря, мне это было даже трудно себе представить — обшаривать карманы покойника, как настоящие мародеры, да и особенной надобности в этом я в тот момент не видела. А ведь проклятый коричневый блокнот наверняка лежал у него именно в кармане. Только поэтому его и не нашел тот — или те, кто устроил ночью обыск у меня в квартире.

Мне и сейчас было жутко представить, что придется прикасаться к трупу, шарить у него в карманах, но страшный человек, который звонит мне каждые несколько минут по телефону, похоже, не оставил мне выбора. Придется поехать за город, найти Пашкин труп и взять у него из кармана блокнот... Бр-р!

К счастью, несмотря на ужасное состояние, в каком я вчера находилась, дорогу, по которой Алена ехала, я запомнила очень хорошо. Сама этому удивилась: видимо, накануне все мои чувства обострились от перенесенного стресса.

Надела джинсы, удобные кроссовки и отправилась из дому, перед выходом еще раз набрав наудачу Аленин телефон. Алены по-прежнему дома не было.

На пригородном автобусе я доехала до того места на Приморском шоссе, где Алена ночью свернула на проселок. Грунтовая дорога плавной неторопливой дугой уходила в березовую рощу. Место было на редкость красивое и спокойное, и эта красота совершенно не вязалась с тем, что творилось в моей душе.

Я шагала и шагала по дороге, но все еще не узнавала место своего ночного приключения. Одно дело ехать на машине, а когда идешь пешком, расстояние тогда кажется совсем другим. Мне уже начало казаться, что я пропустила нужный поворот и забрела в лес гораздо дальше, чем мы заехали ночью, как вдруг среди молодой поросли мелькнула знакомая береза с расколотой надвое вершиной.

Свернув к огромной березе, я через минуту подошла к краю того самого овражка.

Я облегченно вздохнула: сейчас спущусь в овраг, возьму блокнот и вернусь в город... Правда, блокнот придется искать в карманах трупа, но уж как-нибудь справлюсь со своими страхами. При ярком свете дня я чувствовала себя гораздо увереннее.

Склонившись над краем оврага, я искала глазами забросанный ветками труп, но его не было видно. Надо же, как хорошо я его спрятала!

Спустившись вниз, прошла по дну оврага. Никакого трупа не было! Может быть, он где-то в стороне?

Я обошла довольно большую площадку, внимательно вглядываясь в траву. Да нет, это то самое место. Вот валяются ветки, которые я сломала ночью, чтобы забросать ими труп. Я была именно здесь, без всяких сомнений. Все было точно таким же, как ночью, и только покойник куда-то подевался. Бесследно исчез.

Жарким летним днем я почувствовала леденящий озноб. Что же это творится? Первой моей мыслью было, что Павел на самом деле был жив, от ночного холода пришел в себя и выбрался из оврага. Но я вспомнила торчащий у него из затылка нож и поняла, что с такими страшными ранами не живут.

Тогда чем же объяснить его исчезновение?

Может быть, я все-таки ошиблась, и мы спрятали труп в другом месте?

Выбравшись из оврага, я внимательно огляделась. Береза была та самая, старая, с расколотой надвое вершиной, и росла в точности так... Но одно дело — видеть дерево ночью, и совсем другое — днем. Наверное, я ошиблась...

Но тут, наклонившись, я заметила на краю оврага следы колес, а совсем рядом в траве — окурок. Окурок сигареты «Вог» со следами бледно-розовой помады. Точно такой, какой пользуется Алена.

Никакой ошибки не было. Именно здесь стояла ночью Аленина машина, и Алена выкурила тут сигарету, пока я на дне оврага ломала ветки и забрасывала ими мертвого Павла.

А если так, то куда же делся труп?

Участковый уполномоченный Иван Васильевич Кочетков шел нога за ногу к четвертому подъезду. Идти туда ему очень не хотелось: Люська Кипяткова снова вызвала его в целях устрашения своего мужа Георгия. Георгий, конечно, был не ангел, но с такой женой, как Люська, запил бы всякий. По части способностей к пилежу упомянутая гражданка Кипяткова дала бы сто очков вперед как популярной бензопиле «Дружба», так и обыкновенной двуручной пиле, известной в народе как «Дружба-2».

Поэтому Иван Васильевич испытывал по отношению к Георгию Кипяткову чувство сострадания и даже некоторой мужской солидарности, но по долгу службы ему приходилось реагировать на Люськины заявления и проводить с ее несчастным мужем ни к чему не обязывающие душеспасительные беседы. Радости это не доставляло ни тому ни другому, поэтому участковый так неохотно брел сейчас по направлению к жилищу Кипятковых.

— Иван Василич! — послышался у него за спиной запыхавшийся женский голос. — Иван Василич, постой!

Участковый остановился и повернулся всем корпусом на голос. Его догоняла тетка из второго подъезда, он помнил ее по беспородному кобельку Тарасу, которого эта тетка ежедневно выгуливала, и по седым аккуратно завитым волосам, подкрашенным фиолетовыми чернилами из старых запасов.