Песнь лабиринта - Ника Элаф

свою чувственность и сексуальность. Тягучее, манящее, зовущее вожделение, образ девушки в красных туфлях, бегущей по лесу, – отчего его Минотавр исступленно бился в каменных стенах, требуя себе… жертву.

Нет. Нет-нет-нет. Он сможет. Он ее отодвинет, закроет, спрячет, он ее туда не пустит. Он останется там один, но она – нет. Только не Алис.

– Да, хороший профайлер нам бы, конечно, пригодился, – протянула Кристин, глядя на доску.

Марк кивнул.

– Пригодился бы. Но пока придется самим. Мы исходим из того, что все, найденное в землянке, – это попытка игры. Послание для нас. И касается меня и моей семьи. Янссенс… – Он запнулся, напряженно сглотнул, не зная, как лучше коснуться этой темы, но Кристин и Себастьян дружно кивнули, словно давая понять, что все и так ясно. И Марк был благодарен им обоим за то, что в данном случае не было ни смешков, ни многозначительных взглядов, только серьезность и понимание. – …встроилась в это уравнение позже. Маньяк при помощи Одри Ламбер подменял мне таблетки в течение некоторого времени.

Марк прикрепил на доску распечатанный результат из лаборатории, протянул красную нитку к листку со знаком вопроса, который теперь находился над всеми предыдущими записями.

– Он манипулировал Одри тоже при помощи психотропных. Я предполагаю, что и Боуманом. Вопрос – зачем? Ну, тот наверняка снабжал его информацией о жителях города, мог следить за мной.

– Логично, – кивнула Кристин.

– Но самое главное: преступник хорошо знает историю моей семьи. – Марк протянул еще нитку от фотографии Беатрис к листку с вопросом. – И судя по всему, откуда-то узнал раньше, чем это было освещено в прессе, что Беатрис д’Аннетан не бросила семью, а была убита. Он достал свадебное платье и фату моей бабушки. Вопрос: до того, как нашли череп, или все же после? Так или иначе, мать при генеральной уборке оставляла свадебный наряд в доме, но не помнит, когда видела его в последний раз. Возможно, сталкер украл вещи еще до моего приезда в город. Неважно. Важно то, что он взял имя Антуан Леблан в качестве псевдонима. Как будто он…

– …играет в Паскаля Дюмортье.

Алис произнесла это одновременно с ним. И Марк наконец взглянул на нее, буквально ощутив, как она сейчас вздрогнула.

– И сам он… разбирается в психиатрии, как Дюмортье. – От волнения она говорила с трудом, как будто губы не слушались. – Ламбер, Боуман – психически нестабильные люди. Да и Пати Сапутра. Мелати же говорила. И он нашел к ним подход. К ним всем.

– Он… психолог? Точнее, психиатр? – спросила Кристин, все так же задумчиво глядя на доску. – Учитывая еще и доступ к психотропным веществам…

– Может быть. Очень похоже. Что, если записи Дюмортье забрал как раз он? – сказала Алис.

Даже сейчас Марк чувствовал, что они снова были на одной волне, словно отбивали подачу друг друга, раскручивая игру все сильнее.

– И теперь пытается делать со мной то же, что Дюмортье делал с Ксавье, судя по тому, что говорила мадам Форестье. – Марк смотрел на Алис, а она на него. Кристин и Себастьян, казалось, завороженно замерли. – И что подтверждается дневником Беатрис. Раскачивает. Хотел сделать это с помощью таблеток, но не смог. И тут появилась Янссенс… Алис, – выдохнул он. – Катализатор.

– Как… Беатрис, – прошептала она.

– Да, как Беатрис.

Повисла пауза. Марк закрыл глаза на мгновение, вдруг увидев, прочувствовав всю эту картину целиком. Беатрис, которая заземляла Ксавье. Беатрис, которая при этом была и его слабым местом. Главной уязвимостью. Беатрис, которую Дюмортье использовал, чтобы его раскачать. Умело дергая за ниточки, надавливая в нужных местах, вытаскивая по одному кирпичи из фундамента их пары, их крепкого дома. Их психической стабильности и уверенности в себе. Пара. Люди, связанные друг с другом так крепко, что, если раскачать одного, упадет и другой. А если обоих… Заставляя ее пугаться и подозревать, а его – ревновать и мучиться страхами. Заставляя их обоих жить в состоянии неуверенности и несвободы, с ощущением безвыходности и тупика. На грани безумия, которое постепенно и неумолимо втягивало их в себя, словно в воронку водоворота.

Беатрис, которую Дюмортье убил.

Чтобы получить… это. Человека, умеющего творить чудеса, как была уверена мадам Форестье. И не важно, что все это было мистической чушью, в которую Марк не собирался верить. Он знал другое. Он знал, каково это – выходить за собственные пределы. Становиться иным. Монстром, чудовищем. Лучший эксперимент гениального психиатра, который как раз и был самым настоящим зверем.

И тут что-то пошло не так. Эксперимент не удался? Марк посмотрел на папку с протоколом вскрытия Дюмортье.

– Жаль, что этот Штойбер уже умер, – вдруг сказал Себастьян. – Он знал много про Дюмортье и, может быть, мог бы…

Твою же мать! Ну конечно!

Марк встал, вытащил из кармана телефон, набрал номер Жана.

– Тот старик, к которому ты меня возил, – начал он без приветствий, – в юности, когда по его совету потом отвез меня в горы, его звали Штойбер, так?

– Да. – Голос Жана звучал устало. Но сейчас Марк не чувствовал в нем прежних нот, которые так выводили его из себя раньше, – этого снисходительного звучания праведника, почти святого.

– Ты его знал? От него осталось что-то? Архив? Записи? Какие-нибудь дневники?

– Мы общались одно время, да. Достаточно близко. В каком-то смысле он был моим учителем. Его архив у меня. Оцифрован. Но не рассчитывай там сразу что-то найти. Штойбер писал не очень понятно. К тому же на немецком. Я понял, пришлю тебе все.

– Жду, спасибо.

Марк повесил трубку, не попрощавшись, больше ничего не сказав, и никто не задал вопросов о том, кому он звонил. Снова уставился на доску. Красные нити от разрозненных фактов сплетались и тянулись к именам – Пати, Одри, Боуман, Винсент, история Беатрис – потом связывались между собой, словно струйки крови, и, уже вместе, как широкая алая артерия, тянулись вверх, к белому листку бумаги со знаком вопроса и именем «Антуан Леблан» в кавычках.

Разгадка была тут, рядом. И Марк чувствовал знакомую дрожь предвкушения.

– Интересно, почему он тогда не попытался войти с вами в контакт, шеф? – спросила Кристин. – Манипулировать кем-то и при этом всеми силами избегать контакта как-то непродуктивно, знаете ли. Да еще на протяжении нескольких лет. Он же мог… ну, не