Данил Корецкий - Счастливых бандитов не бывает

— А ну, спрячься в топку! — гаркнул он, оттесняя контролершу вместе с пассажирами в глубь салона и одновременно приближаясь к выходу.

— Под нары загну! Шнифты выну! Зафингалю! Доверху уложу, корова жирная, клизма парафинная, мухомолка!

Автобус подъехал к остановке, двери открылись. Леший выскочил наружу и громко, от души, рассмеялся. Обернулся, махнул рукой прильнувшим к окнам пассажирам и пошел своим путем.

Через четверть часа он подходил к «Мелехов-Клубу». Из будки рядом со шлагбаумом навстречу ему выскочил молодой охранник.

— Что за дела, Васильич? — крикнул он Лешему. — Говорил, на сорок минут, а сам на полдня пропал! Я что, париться тут за тебя должен?

Леший молча вошел в будку, скинул свою куртку и напялил другую, форменную, с надписью на спине «Охрана».

— Чтоб последний раз было, понял? — продолжал отчитывать его молодой. — А то доложу начальнику, будет тебе под жопу ногой и… и… и до свиданья…

Леший обернулся к нему и несколько мгновений сверлил глазами, пока охранник не захлопнулся. Потом сурово и внятно произнес:

— Нишкни, дятел. Раз стуканешь, потом всю жизнь мозги набекрень, понял?

Вытолкнув напарника, Леший запер дверь и уселся перед окошком будки. Через минуту к шлагбауму подъехал длинный «мерседес», белый и чистенький, словно только что из мойки. На втором ряду, за мордатым водителем в темном костюме, сидели две ослепительно красивые девушки. Водитель повернулся, вопросительно глянул на Лешего: в чем дело? почему не открываешь?

Леший опомнился и нажал кнопку. Шлагбаум пополз вверх, белый «мерседес» проехал на территорию клуба.

Насчет Лиса Леший действительно обознался. Тот никуда не уехал, а продолжал работать. Не снимая свой маскарадный наряд, он прошел в небольшой запущенный сквер на набережной и стал раздвигать палкой кусты, будто искал бутылки. Самое смешное, что действительно нашел две.

— Дергай отсюда, бомжара, — раздался сзади грубый голос с блатными интонациями, который Лис узнал сразу.

— Сам дергай! Это моя территория, — сипло огрызнулся он. И повернулся.

Сзади стоял человек, похожий на питекантропа. Низкий скошенный лоб, расплющенный нос, большой рот с толстыми губами, лупатые наглые глаза. Только одет он был не в шкуры, а рабочий комбинезон с перекрученными лямками с оттопыренными карманами, под которым виднелась выцветшая клетчатая рубаха, расстегнутая на груди.

— Чё ты сказал, фофан?! Ты кому сказал? — питекантроп вытянул руки с хищно извивающимися, живущими каждый своей жизнью татуированными пальцами. — Я тебя задушу и в Дон брошу!

— Кончай воевать, Горгуля, — сказал Лис своим обычным голосом. — Бутылки я тебе отдам.

На уродливом лице проступила радость узнавания.

— Гля, папа, как ты заныкался! Реальный бомжик!

— Чего ты меня всегда папой зовешь? Ты же меня постарше!

Агент замотал головой.

— Это по возрасту я постарше. А по положению — ты папа!

— Грамотный! — уважительно удивился Лис.

— А как же! Три десятилетки кончил, — довольно подтвердил свой высокий образовательный статус Горгуля.

— Как так?

— Да очень просто. Каждый раз как сидел, так и учился. В школе-то лучше, чем в отряде. И на училку можно позырить, и покемарить… Да и по режиму послабления… Так что, три аттестата получил. Правда, один в карты проиграл, а два продал…

Лис печально причмокнул.

— Без бумажки ты букашка. Придется еще поступать в девятый класс!

— Типун тебе на язык! Да и потом, на зоне учиться только до 30 лет обязательно!

— Ладно, ты для меня и так ученый, — Лис похлопал агента по плечу. — Какие новости?

— Да какие… Я сейчас в порту со старых корабликов провода сымаю и прочие цветные металлы. Оно выгодней, чем по карманам рыбалить. Речпортовских пацанов часто вижу. Совсем беспредельщиками заделались. Одного бомжа палками насмерть забили. За просто так, от нечего делать.

— Доходили до меня такие слухи, — задумчиво сказал Лис.

— У них вся гниль с головы идет. Там Гарик лютует. Штрафует пацанов почем зря, морды бьет, волыной в харю тычет. Раньше такого не было… Они недовольны, хотя в открытую выступать боятся…

— И это слышал… Ладно, продолжай наблюдать. А пока скажи: ты про дела последние в курсах? Про налеты на магазины, про мочилово? Про Вартана, Омара, Лыжника?

Горгуля пожал плечами.

— Слышал, что все слышали. Правда, говорят, что Омара с Лыжником не на Цыганском озере грохнули…

— А где?! — чуткий нос Лиса хищно зашевелился. Судмедэксперт сказал то же самое.

— Дома у Карпета. Вроде на него налет был, пацанов там и завалили. А потом трупы вывезли на озеро…

— Кто вывез?!

— Ясное дело кто… Или налетчики, или сам Карпет…

— Зачем это ему?

— А я откуда знаю? Наверное, не захотел заявлять…

— Да-а-а… А ты как все это узнал?

Горгуля вздохнул, достал из оттопыренного кармана банку пива, открыл со щелчком, жадно припал. Заросший кадык несколько раз дернулся вверх-вниз, и банка закончилась. Горгуля глянул на нее оценивающе: тоже цветной металл…

— Есть один чел, Армен, он у него садовником работал. А после налета ушел — своя шкура дороже. Он и рассказал по пьянке… Потом спецом приходил, просил не болтать… Очень просил!

Горгуля все же отбросил банку в кусты.

— Карпет, говорит, сильно напуган. Вроде ни в какие дела лезть не хочет. Даже ответку включать не хочет. Вроде уезжать собрался. В Америку.

— Да ты что? Какой из него американец?! Он и английский не выучит!

— У Карпета там родня… Будут по-своему говорить…

— Ну что ж, это ценная информация, — кивнул Лис и полез за бумажником.

— Держи, — он протянул агенту три тысячи. — А только постарайся разведать: почему он не заявил о таком беспределе? Почему свою кодлу не поднял? Почему так напугался? И кто у него конкретно был? Кто исполнитель?

— Попробую, — не очень уверенно вздохнул Горгуля. — Хотя это тема стремная. Как подобраться?

— У меня все темы такие, — сказал Лис. — А подобраться… Сходи в «Загон», будто хочешь дурь на реализацию взять, потолкайся, понюхай…

— Как бы нюхалку не оторвали. Там это запросто…

— Не бойся, я с тобой, — дежурным тоном сказал Лис и направился к выходу из сквера.

Перед лестницей, ведущей в подвальный бар гостиницы «Аксинья», висит табличка: «Закрытое мероприятие». Однако внизу, за глухими кленовыми дверями, тихо. Ни грохота музыки, ни пьяных визгов, ни звона бьющихся бокалов — ничего такого, чем славятся закрытые мероприятия.

По обе стороны от лестницы дежурят два мордоворота в свободного покроя пиджаках, способных укрыть под своими складками не только пистолеты, но и вошедшие в моду малогабаритные автоматы для спецподразделений типа «кедра», «кипариса» или даже чешского «скорпиона». Спешащие мимо к лифтам постояльцы невольно опускают глаза и ускоряют шаг. А подойти и спросить: нельзя ли спуститься выпить пива или накатить соточку беленькой — такое даже в голову никому не приходит. Потому что понимают — это очень, очень закрытое мероприятие… И муха не пролетит мимо, не просочится в просторный, отделанный мрамором зал. Да и нечего ей там делать: жрачки-выпивки на таких мероприятиях не подают.

За длинным и пустым столом в центре зала сидят четверо: Гарик, Кореец Ким, Гуссейн и Итальянец — цвет тиходонского криминала. Нет, правда, Босого, но это нормально — его никто сюда и не звал. А вот Карпета звали, да он почему-то не пришел. Нет и Антона, который все это мероприятие затеял, но уж он-то прибудет, и его персональный стул обязательно дождется своего хозяина. Антон никогда не опаздывает, хотя и заранее приходить тоже не любит — называет это стариковской привычкой. «Много он понимает в стариковских привычках», — кривятся собравшиеся. И недаром кривятся — Антон моложе всех их, перспективнее и еще не прошел пика своей карьеры. Но рассуждать на эту тему не резон… Хотя рассуждай не рассуждай, а каждому ясно — за Антоном и другой молодежью будущее.

Вот эта молодежь стоит — прямо у входа. Такие же мордовороты, что и наверху, у лестницы, это личные телохранители, каждый пришел со своим хозяином, каждый с недоверием поглядывает на соседа. Только Степашка выделяется среди молодой поросли: ему уже под полтинник — уходящая натура, вчерашний день. И от такой наглядности Гарик испытывает досаду, переходящую в рвущееся наружу раздражение.

Пристяжь не сводит глаз со своих хозяев. Судя по тому, как покачиваются их головы, они ведут ровную неторопливую беседу. О чем говорят авторитеты, можно только догадываться. Но строить догадки — себе дороже. Лучше просто подпирать стену широкой спиной, ощущая лопатками могильный (тьфу-тьфу!) холод мраморных плит, да внимательно контролировать полированные двери.