Андрей Агафонов - Медные люди

— Мама!

— Тише! — шипит незнакомец. Он подслушивает.

— Маму хочу!

— Да тише ты… — он силком укладывает мальчика на подушку. Тот хнычет все громче. Тогда он выдергивает подушку из–под его головы и кладет ее на голову ребенка. Крепко держит ее. Наступает молчание. Слышны голоса из соседней комнаты:

… — И хватит с тебя. Считай, что помирились.

— Наташенька…

— Все, все, Сережа.

— Тебе было хорошо?

— Нет, мне не было хорошо. О Господи, как вы мне все надоели! Давай спать.

Незнакомец с удивлением смотрит вниз, на собственные руки и зажатую в них подушку. Бормочет еле слышно:

— Зачем ублюдку жить? Плодить других ублюдков?

И отнимает руки. Мальчик лежит тихо. Его глаза широко раскрыты.

Незнакомец смотрит на часы. Стрелки светятся в темноте.

* * *

— А ты красивая, — говорит он и проводит ладонью по щеке Наташи. Она никак не откликается на его прикосновение.

Лежащий рядом с ней Сергей тоже остается безучастным.

— Ну все, ребятки, — улыбается он. — Совет вам да любовь, а мне пора.

Уже в дверях его лицо перекашивает, будто он готов разрыдаться. Он справляется с собой. Слушает. В квартире стоит мертвая тишина.

Он закрывает дверь.

— Здравствуйте! — к лифту, в который он вошел, спешит пожилая соседка с полными сумками пустых бутылок. Она улыбается на бегу.

— Здравствуйте, — говорит он и нажимает на кнопку первого этажа. Створки съезжаются перед ее быстро меняющимся лицом.

Он едет в трамвае, ежась на ледяном металлическом сиденье. Видит девушку. Она смотрит на него и не отводит взгляд, когда встречается с ним глазами.

Он поднимается:

— Вы, наверное, сесть хотите?

— Что?

— Вы, наверное, сесть хотите?

— Нет, — и она улыбается. — Холодно.

Пока они разговаривают, место занимает хмурый мужик пролетарского вида. Незнакомец и девушка видят это, и им делается смешно. Они смотрят друг на друга и смеются.

— Давайте хоть сумку подержу, — предлагает он. — Тяжелая.

Она с готовностью отдает ему сумку.

Они идут по улице.

— Я никогда не знакомился с девушками в трамваях, — улыбаясь, говорит он. — Не знаю, почему. Вроде бы не стеснительный.

— Весна уже… — говорит девушка.

Небо действительно очень синее. С крыш на солнечной стороне улицы капает вода.

— Ага, — соглашается он и взмахивает ее сумкой. — Я просто понял, что, если не заговорю с тобой сейчас, это будет самый большой грех на моей совести.

— А ты большой грешник?.. — улыбается она, искоса поглядывая на него.

— Ну, как… — он растерян. — Я грабил, убивал… Но это все в прошлом! — торопится он. — Ты чего?!

Она хохочет.

— Я серьезно!

— Хорошо, хорошо…

Он толкает ее плечом. Она толкает его в ответ. Они идут дальше, прижавшись друг к другу. Он снимает шапку, и вода с крыш льется на его светлые волосы.

— Простудишься, — говорит она и касается его руки.

— Ничего, я здоровый, — улыбается он.

И стискивает ее пальцы.

Январь — 2 февраля 1998

МЕДНЫЕ ЛЮДИ

Темнота. Слышно ровное дыхание человека. Легкое всхрапывание. Человек спит. Тихо тикают часы.

Свет. Человек спит, упав головой на стол. Это мужчина. Его щека испачкана — кажется, горчицей. Стол заставлен дорогими бутылками и снедью. За столом сидит множество хорошо одетых людей. Все они смотрят на спящего. Это длится несколько секунд. После чего застольный шум возобновляется — снова звенит посуда, люди беседуют, льется вино…

* * *

— Москва пахнет известкой. Боязно по улицам ходить — вдруг и меня побелят. На всякий случай, чтоб как новенькая была…

— Да?

Две женщины в возрасте около тридцати — первая по ту сторону, вторая еще по эту, — сидят в кабинке не то кафетерия, не то ресторана. Кабинка отделана чем–то мягким и темно–красным. Интимный полусвет. Все как полагается.

Та, что постарше — светловолоса, худа и угрюма. Из рукавов свободного светлого свитера иногда выныривают руки — очень тонкие, но костистые. Выныривают и тут же прячутся обратно. Это она боится, что ее побелят. Вторая ярче накрашена, вообще — ярче, и волосы у нее, разумеется, темные. Вертит в руках маленькую сумочку, пачку сигарет, зажигалку — что–нибудь. У них забирают пепельницу, ставят взамен пустую.

— Балда, — невыразительно отвечает первая и брезгливо стряхивает пепел. — Извини, я забыла, с кем говорю.

— Анастасия Игоревна? — у столика появляется мужчина. В клубном пиджаке и с бутылкой, горлышком зажатой между пальцев. Настя вскидывает ресницы. У нее тяжелые веки, но легкие глаза — светлые, быстрые:

— Я еще не так стара.

— Здрасьте, Настя! — радуется подошедший и садится с ними. По тому, как он садится, видно, насколько он пьян. — Это ваша выставка там наверху?

— Моя. А вы что, этнографией увлекаетесь?

— Да Боже упаси! Никогда ничего не находил ни в хохломской росписи, ни в каслинском литье, — незнакомец улыбается. У него хорошая улыбка, странно не вяжущаяся с манерами.

— Хорошо искали? — встревает вторая.

Незнакомец ее игнорирует:

— Разрешите? — разливает вино по бокалам.

Настя пожимает плечами.

— Со свиданьицем!

Выпивают. Спутница Насти, перед тем как выпить, тоже пожимает плечами, невольно ее копируя.

— Мы с вами виделись на днях, — все так же радостно объясняет незнакомец. — На приеме во французском посольстве. Там с вами еще спал кто–то…

— Он со мной не спал.

— Как же, я сам видел…

— Он спал рядом со мной.

— Ох, простите!

— Это мой муж.

Спутница Насти деланно хихикает.

— Еще раз простите. А это ваша подруга? — он впервые обращает внимание на спутницу Насти.

Настя думает над вопросом. Стряхивает пепел. Несет бокал ко рту.

Уже почти донеся:

— Подруга? Нет… я бы не сказала…

Выпивает и глядит на спутницу — почти весело. Похоже, что она наслаждается происходящим.

— Ну хорошо, — поднимается та, берет в руки сумочку. — Будь здорова, девушка с Урала.

Нагибается и чмокает Настю в щеку. Настя это воспринимает совершенно спокойно.

— Лешеньке привет.

— Передам, Машенька, передам… — и, проводив Машеньку взглядом, поворачивается к незнакомцу:

— Так какое у вас ко мне дело?

* * *

— Вам бутылочка не нужна?

— Забирай.

Давний незнакомец сидит во дворе старой пятиэтажки, на скамейке. Читает книгу. Над ним шумит листва. Рядом с незнакомцем — кейс и сложенный черный зонт. Интеллигентный старичок с пустой пивной бутылкой спешит к увиденной им компании, сидящей через два подъезда — компания тоже пьет пиво. И слушает рэп.

Листва вздрагивает сильнее. Темнеет. Капли дождя как будто с размаху ударяют об асфальт. Рэп стихает — компания снимается со скамейки. Пропадает и старик.

Незнакомец сидит в опустевшем дворе, не замечая дождя. Капли падают на раскрытые страницы. Он закрывает книжку, открывает кейс. В кейсе несколько пачек сторублевых и стодолларовых купюр. Пистолет. Видно название книжки — «Малахитовая шкатулка».

Он опускает крышку кейса — и поверх нее видит, как по улице почти бежит, спасаясь от дождя, Настя.

Встает ей навстречу. Струи дождя бегут по его одежде — на этот раз на нем светлый свитер, темнеющий на глазах.

— Знаете анекдот? — спрашивает он, догоняя Настю у подъезда. — Я переехал, так что в гости заходи. — Хорошо, давай адрес, зайду. — Да зачем адрес, ты так заходи!

Смеется.

— Знаю, — говорит Настя, останавливаясь. Они уже зашли под козырек подъезда. — Вы же коллекционируете несмешные анекдоты… Скажите, а зачем вам зонтик?

Незнакомец спохватывается и раскрывает зонтик. Мокрый под сухим зонтом.

Настя выразительно смотрит на него. Он закрывает зонт.

* * *

— Вы должны меня простить, — говорит Настя, заходя на кухню и вытирая волосы полотенцем, — я просто вчера слегка перебрала и сдуру написала вам свой старый адрес… Но как вы меня нашли?

— Да и времена нынче тревожные, криминальные, — подхватывает незнакомец, пропустив ее вопрос мимо ушей. — Откуда вам знать, что я тот, за кого себя выдаю?

— Я не знаю даже, за кого вы себя выдаете, — фыркает Настя. Умытая дождем, она смотрится куда моложе и свежее, чем тогда в баре. — Вы кто?

— Бизнесмен.

— Ну, естественно! И какой же у вас бизнес?

— Я покупаю и продаю. Можно еще кофе?

— Конечно.

Настя поворачивается к плите. Незнакомец в это время открывает кейс и достает оттуда книгу:

— Вы это читали?

Близоруко щурясь, с чайником в руках, Настя вглядывается в обложку: