Записки патологоанатома - Андрей Левонович Шляхов

– Так трудно решиться на это…

– Чего ты боишься? – Данилов протянул руку через стол и коснулся пальцами Елениной щеки. – Я все пойму правильно.

– Обещаешь? – Елена посмотрела ему в глаза, словно пытаясь найти там ответ.

Данилов молча кивнул.

– Хорошо, – после недолгого молчания решилась Елена. – Ты совершенно прав, когда говоришь, что был вынужден изменить свою жизнь под влиянием факторов, от тебя не зависящих. Не могу с этим спорить…

«К чему такое предисловие? – удивился Данилов. – Сколько можно ходить вокруг да около? Пора бы уже и к делу перейти».

– Но выход есть всегда, – видя, что Владимир внимательно слушает, Елена приободрилась. – И хороший врач может помочь тебе с этим справиться…

– Какой врач? – изумился Данилов.

– Психоаналитик, разумеется, – ответила Елена.

«Разумеется» стало последней каплей. Той самой соломинкой, под которой издох верблюд даниловского терпения.

– Ты предлагаешь мне проконсультироваться у психиатра?! – Данилов повысил голос.

– У психоаналитика… Можешь назвать его психотерапевтом.

– Какая разница между жопой и задницей! Неужели все недоступное твоему пониманию следует считать патологией?

– Вова! Данилов!

– Я хрен-те сколько лет Вова Данилов, и не надо делать из меня психа! Сама сходи к психоаналитику и попроси объяснить разницу между нормой и патологией!

Хотелось разбить чашку и разломать в щепки стол. Хотелось биться головой об стену. Хотелось совершить что-то запоминающееся, такое, что навсегда отобьет у Елены желание оскорблять его.

– О, как это гламурно – по всякому поводу бегать к психоаналитику! И что он мне скажет? Спросит, в каком возрасте я начал заниматься онанизмом, проведет три-четыре сеанса гипноза и посоветует гулять перед сном? От кого, но от тебя я этого не ожидал! Чего угодно ожидал, но только не этого!

– Но что тут такого? – глаза Елены постепенно наполнялись слезами. – Успокойся!

– И ты еще спрашиваешь! – Владимир смахнул чашку на пол; дзенкнуло. – И ты еще советуешь успокоиться! Да как ты могла! Нет, это уму непостижимо…

Данилов обхватил голову руками и почувствовал, как она пульсирует в такт сердцебиению. Вибрировало все его тело. Все было как-то неожиданно, и оттого казалось продолжением увиденного спектакля. Такая вот театральная ссора. «Стоп! – приказал себе Данилов. – Так и кондратий хватит – икнуть не успеешь! Ну-ка, вдох-выдох!»

Некое подобие дыхательной гимнастики помогло если не успокоиться, то хотя бы уменьшить напряжение.

– Прости, я не хотела тебя обидеть, – сухо сказала Елена, дождавшись, когда Данилов посмотрит на нее. – Мне просто казалось, что это поможет.

– А я уверен, что не поможет, – сверкнул глазами Данилов. – Наоборот – сделает хуже.

– Тебе жить, – вздохнула Елена и добавила: – Но я все же остаюсь при своем мнении. И если ты решишься, то у меня есть хороший специалист.

«Уж не у него ли ты пропадаешь по вечерам?» – подумал Данилов, но спрашивать не стал. Оказывается, когда узнаешь, что любимая женщина считает тебя психом, многое сразу же становится неважным, незначительным.

– Оставь своего специалиста тем, кому он нужен, – попросил Владимир. – А меня оставь в покое.

Елена встала, подошла к Данилову сзади и положила руки ему на плечи:

– Пошли спать. Утро вечера мудренее.

– Иди, я не хочу, – не оборачиваясь, ответил Данилов.

– А если я не хочу идти спать одна? – Елена наклонилась и шептала прямо в ухо Владимиру.

– Позвони своему психоаналитику, – посоветовал Данилов.

– А ты злой! – Елена непросто отстранилась, но и слегка оттолкнула мужа. – Тебе потом будет стыдно, но может случиться так, что уже ничего не исправишь.

– Иди спать, а? – по-прежнему, не оборачиваясь, попросил Данилов. – Пока мы не вышли на второй круг. Поверь, ни к чему хорошему это не приведет.

– Спокойной ночи, – вежливо отозвалась жена.

– Спокойной ночи, – слушая ее удаляющиеся шаги, ответил Данилов.

«Какая тут, к чертям, спокойная ночь?» – Рука доктора сама потянулась в буфет за бутылкой. Пожалев о том, что забыл заранее поставить водку в холодильник, Данилов открутил колпачок и – ни к чему обременять себя ненужными условностями, – отхлебнул прямо из горлышка. Еще глоток и еще…

Водка пахла спиртом, но пилась как вода, не согревая, не умиротворяя, не оглушая. Только мир вокруг постепенно тускнел и затихал.

«Нет, в одиночку я сейчас пить не буду, – решил Данилов, ощутив острую нужду в понимающем собеседнике, – Нажрусь у Полянского».

Полянский ждал его к четырем часам дня. Четырнадцать часов можно было погрустить в одиночестве на трезвую, ну, на почти трезвую голову.

– Психоанализ – всемирное зло! – сказал своему отражению в оконном стекле Данилов. – И вообще – нет никакого психоанализа, его выдумали шарлатаны!

Спать он решил на кухне. Устроил поудобнее голову на сложенных руках, закрыл глаза и тотчас же провалился в сон. Он видел Елену в образе знаменитой театральной актрисы; а сам Владимир был ее поклонником, сидевшим в первом ряду с роскошным букетом в руках, но почему-то отчаянно стеснявшимся вручить этот букет…

Театральная обстановка вдруг сменилась учебной. Шел экзамен по оперативной хирургии, и студент Данилов отчаянно запутался в мышцах, сосудах и нервах предплечья. Цепенея под суровым взглядом профессора Терпугова, он мычал нечто невразумительное и конечно же получил неуд…

Идет вскрытие. Данилов ассистирует доценту Астраханцеву. «Обратите внимание на множественные очаги кровоизлияния в лобных долях, – говорит Астраханцев, демонстрируя срез студенистого головного мозга. – Это последствие сеанса психоанализа. Смерть можно считать насильственной…»

Разбудил Данилова Никита.

– А я, представь себе, решил здесь прикорнуть, – Данилов с наслаждением потянулся. – Для разнообразия.

– Бывает, – понимающе кивнул Никита. – На антресоли надувной матрас валяется, в следующий раз можете спать на нем у меня.

– Спасибо за предложение, – Данилов был искренне тронут и обрадован. – Не исключено, что однажды я им воспользуюсь.

– Свои люди – сочтемся, – подмигнул Никита, открывая дверцу холодильника.

Пользуясь тем, что мать еще спала, он сделал завтрак, руководствуясь собственными предпочтениями – кусок ветчины, обильно политый кетчупом, и стакан томатного сока. Данилов подумал-подумал и взял то же самое. Никита одобряюще хмыкнул.

– А в морге не страшно работать?

– Нет, с живыми гораздо страшнее, – честно признался Данилов. – А что?

– Да ничего, я просто подумал, что там маньяков много…

– Почему?

– Ну, маньяки же обожают возиться с трупами. Сатанисты….

– Некрофилы, – машинально подсказал Данилов.

– Вот-вот! – оживился Никита. – Они самые.

– Пока что я ни одного маньяка или некрофила в морге не встречал, – серьезно ответил Данилов. – Разве что одного придурка среди ординаторов.

– И что он делал? – судя по заинтересованному взгляду Никиты, его воображение сейчас рисовало не самые приятные сцены.

– Говорил не по делу.

– А-а-а! – разочаровано протянул мальчик. – Такого добра у нас половина класса…

– Надеюсь, что ты – в другой половине? – притворно нахмурился Данилов.

– Я посередине, – вздохнул Никита. – Мама говорит, что у меня