Кунашир. Дневник научного сотрудника заповедника - Александр П. Берзан
Всё. Теперь можно, наконец, расслабиться. Мы садимся на наши, туго скатанные брезентовые тенты, ближе к костру. Стягиваем с ног болотники…
Ноет, словно побитое, тело. Мы молча сидим, бездумно уставившись на жёлто-красные языки пламени…
Вокруг стремительно темнеет и языки костра, яркими бликами, играют на наших лицах, глянце кожистых листьев обступившего нас бамбука, длинных, тёмно-зелёных кисточках кедрового стланика…
Я просыпаюсь от холода! Выглядываю из своего брезента – кругом уже серо. Значит, наступает утро. Утром, я всегда лёгок на подъём. Я поднимаюсь на ноги и осматриваюсь:
В природе разлита предутренняя тишина и абсолютный покой. Плотная пелена утреннего, сырого тумана скрывает окрестности.
– Шшшшшшшш… – монотонно шипит речка, в своём овраге.
Наш костёр давно прогорел. Дыхан всегда более морозостоек, чем я. Вот и сейчас! Он не подаёт признаков жизни, закрутившись в свой брезент. Большим зелёным коконом, он лежит, почти съехав ногами в кострище.
– Пусть спит, – решаю я.
– Бррр! – зябко передёрнув плечами, я, босиком, прокрадываюсь к кострищу…
Вот и первый, неуверенный дымок, заструился в воздух. Его густая, белая лента, извивающейся змейкой ныряет вниз, в овраг звенящей на все лады струями, речки…
Тяги совсем нет. Воздух, буквально, стоит!
– Нужно подуть, чтобы разгорелось получше, – понимаю я.
Опустившись перед костром на четвереньки, я набираю полную грудь воздуха и опустив лицо на уровень земли, начинаю медленно и длинно поддувать струйку воздуха в угольки…
– Бу-ухххх!
Тяжёлый грохот фонтана воды, от упавшей в воду тяжёлой туши, словно кипятком ошпаривает мне спину! Взвившись над кострищем, я бросаюсь через Дыхановский кокон, навстречу грохоту. Там – перед речкой, на ёлке висят наши ружья! В несколько бешеных прыжков, я покрываю это расстояние. Схватив своё ружьё, я весь обращаюсь в слух…
Однако, кругом всё тихо.
– Шшшшшшшш… – монотонно шипит и бурлит речка…
– Фу, ты, блин! – обмякаю я, сердце бешено прыгает в самом горле.
– Оч-чень классный способ пробуждения! – приходит мне в голову, саркастическая мысль.
Кругом всё тихо. Я вешаю ружьё обратно на сук. Осторожно ступая босыми ногами, я тихо возвращаюсь к лагерю. При каждом шаге, ноги больно накалываются на острые «пеньки» срезанного нами вчера, бамбука.
– Ух! Ой! Сво-лочь! – кривлюсь я, дёргаясь от болезненных уколов, – А, туда летел – даже не заметил!.. Надо было в сапогах спать!
Но, не успев развить свою мысль до конца, я замираю на полушаге и с удивлением рассматриваю кокон, так и не проснувшегося, Дыхана.
– М-м-да! – наконец, я выговариваю что-то нечленораздельное и совладав с собой, снова опускаюсь перед кострищем, на карачки…
– Оооооо-уууууу-оооооо! – вдруг, метрах в ста выше нас по гребню, раздаётся протяжный и громкий медвежий рёв!
Я снова, перепрыгнув через кокон Михаила, бросаюсь к ёлке с нашими ружьями! Лязгнув затвором, вгоняю патрон в патронник. Медведь ревёт на всю округу, громко, протяжно и… как-то обиженно.
– Оооооо-уууууу-оооооо!
– Ну, что ты скачешь через меня?! – раздаётся за моей спиной монотонный, сонный Дыхановский голос, – Туда – сюда! Туда – сюда!
– Да?! Я?! – взрываюсь я, нервным фальцетом, – Вон!.. Медведь! Ревёт!.. Замучил!
Покачиваясь из стороны в сторону, половина зелёного кокона Дыхана медленно принимает вертикальное положение. Из конца брезентовой трубы показывается его всклокоченная голова.
– Ревёт! Ревёт! – передразнивает он меня, своим хриплым голосом, не открывая глаз, – Упасть с камня, в эту бешеную речку!.. Ты представляешь, как он упал?! Ноги себе, наверно, побил… Ты бы – не ревел, что ли?
Его заспанные глаза, наконец, принимают своё обычное, уверенно-насмешливое выражение.
– Ладно, – Михаил начинает медленно раскручиваться из своего тента, – Действительно, вставать пора…
Осторожно ступая босыми ногами, я второй раз крадусь от ёлки к нашему кострищу…
То тут, то там, я замечаю у кострища зелёные стержни молоденьких побегов бамбука. Пробую один из них на вкус… Это не остаётся незамеченным.
– Ну, как? – интересуется Дыхан, испытующе глядя на меня.
– А? – удивляюсь я, на его интерес, – Ну… С голодухи, есть можно! Напоминает зелёный горошек, когда его ешь вместе с кожурой стручков.
Дыхан, молча, забрасывает себе в рот один росток…
Наша каша, в котелке, ещё не сварилась, и мы сгрызаем по несколько бамбуковых ростков. Но, это, нам быстро надоедает.
– Ботва – она и есть ботва! – решительно заключает Михаил.
Пока я смотрю за котелком с доваривающейся кашей, он обувается в болотники и гребёт по бамбуку, к берёзе, что растёт метрах в двадцати, выше нас по склону.
– Саня! – скоро, слышу я его голос, – Бросай всё! Иди, глянь!
Тон Дыхановского голоса – такой, что я не заставляю себя долго ждать…
С дерева, далеко выше нас по склону, просматривается обширный бело-жёлтый лоскут!
– Что это?! – задаёт вопрос Дыхан, не сводя с меня глаз.
– Мишка! – кричу я, – Это же – изменёнка! Как в кальдере Головнина! Под цвет извести…
– Выходит, мы ещё вчера, практически, дошли! – вскипает радостью, Дыхан.
– Ну! – кричу я.
Нашей радости нет предела. Ведь, мы совсем немного не дошли, каких-нибудь четыреста метров!
– Всё! Скорее едим и вперёд! – командует Дыхан, и мы бросаемся к нашему лагерю…
Торопливо поев, мы сворачиваем свои брезентовые тенты и снимаемся с места…
Мы легко прыгаем по огромным, обкатанным водой валунам, уже почти полностью загромождающим ложе ручья. Безоблачное утро распахивает над нами бездну синего неба. В спину жарко пригревает уже взошедшее на востоке, на такой высоте, солнце. От сырости утреннего тумана уже не осталось и следа! Вот, что значит – лето…
Прямо у воды, на каменистом берегу, пышно цветёт кустарник.
– Мишка! – радуюсь я встрече, – Это же вейгела Миддендорфа!
Кусты вейгелы сплошь покрыты гроздьями крупных, жёлтых колокольцев.
– Но, ведь, сегодня – уже седьмое июля! А, он – ещё, только, цветёт! – недоумеваю я, – Вот, странно…
Этот кустарник – высокогорный и в низовьях, его, нигде не встретишь. Тем радостнее наша встреча…
Пока я скачу вокруг кустов вейгелы с фотоаппаратом, Дыхан вырывается далеко вперёд. Оттуда, издалека, по склону несётся его крик: «Саня! Это …!».
– Что? – кричу я, не уловив концовку фразы с первого раза.
– Снег!
– Снег?! – недоверчиво переспрашиваю я, – Какой снег?!
– Снег!
– Снег… Так, это – снежник!!! – наконец, через минуту, осеняет меня умная мысль.
– Так это не белая известь изменённой породы! Это – снежник! – я разгибаюсь от вейгелы и с удивлением, всматриваюсь в далёкую фигурку, стоящего на белом склоне, человека.
Июль! Мы уже давно забыли о снеге! Поэтому, при виде белого склона, у нас даже мысли не возникло, что это может быть, просто-напросто, снег.
– Снег! Вот это дааа!
Я спешу по валунам ручья вверх, на белый склон, к Михаилу…
Но, столько ботанических восторгов, вокруг! Вот! Прямо у ручья, пылят целыми жёлтыми облачками пыльцы, серёжки ольхи! А –
Откройте для себя мир чтения на siteknig.com - месте, где каждая книга оживает прямо в браузере. Здесь вас уже ждёт произведение Кунашир. Дневник научного сотрудника заповедника - Александр П. Берзан, относящееся к жанру Путешествия и география / Периодические издания. Никаких регистраций, никаких преград - только вы и история, доступная в полном формате. Наш литературный портал создан для тех, кто любит комфорт: хотите читать с телефона - пожалуйста; предпочитаете ноутбук - идеально! Все книги открываются моментально и представлены полностью, без сокращений и скрытых страниц. Каталог жанров поможет вам быстро найти что-то по настроению: увлекательный роман, динамичное фэнтези, глубокую классику или лёгкое чтение перед сном. Мы ежедневно расширяем библиотеку, добавляя новые произведения, чтобы вам всегда было что открыть "на потом". Сегодня на siteknig.com доступно более 200000 книг - и каждая готова стать вашей новой любимой. Просто выбирайте, открывайте и наслаждайтесь чтением там, где вам удобно.
