На дальних берегах. Том первый - Sgtmadcat

порядке. Так же, к восторгу Семеныча, в кладовой обнаружилось несколько мешков с картошкой.

- Родимая… Как же я по тебе скучал! Вот теперь-то мы ухи правильной наварим! Прям как надо! - он покосился на Слободана, который со странный выражением лица смотрел куда-то на полки, - Ты чего?

- Зеленый… Горошек… Еботе…

- Ну да? И че?

- Он из-за него свой корабль проебал…

Не особо деликатно пояснил Бьернсон, который принюхивался к сыровяленному окороку, пытаясь понять, должен он так пахнуть или нет. Гвоздев сделал удивленную гримасу и снял с полки банку консервированного горошка.

- Серьезно? Это как такой хреновиной можно целый корапь утопить?

- Как выяснилось — легко… Слушай — вот не пойму: сдохло оно, или мне кажется?

- Дай нюхну…

Семеныч обнюхал окорок со всех сторон, потом достал нож и, отрезав кусочек, осторожно попробовал.

- На вкус нормально… Заветрилось, может?

- Тухлятиной воняет… Чуешь?

- Чую… - кивнул Гвоздев потянув носом, - Может крыса где сдохла? Хотя Гарбарука для крыс маловата…

- В смысле «маловата»? - не понял Слободан, - Что тут, в Островах, за крысы?

- Обычные. С кораблей. Но, почему-то живут только в крупных поселениях. А в мелких городках или на природе не встречаются. И если люди уходят, то они тоже исчезают.

- Почему?

- Да я то откуда знаю? - Гвоздев пожал плечами,- Я тебе что? Крысолог?

- А откуда знаешь, что они в маленьких поселениях не живут?

- Сам видел. Как-то в Котеану одну приволок. В бочке с сухарями. Хотел прибить, но оказалось, что местные их никогда не видели. Я ей клетку соорудил и два или три дня показывал за деньги. А однажды ночью просыпаюсь от грохота — крыса в клетке бесоебит так, что на пол её скинула. Мечется, на прутья кидается. Потом завертелась волчком и сдохла.

- Отчего?

- Да хер её знает. Испугалась чего-то. Да где-ж воняет-то?

- А может вообще не здесь? - Бьернсон вышел и выбил дверь напротив - Тут хлам какой-то… Посвети.

- Это не хлам, а ценные вещи… И, сука, вот куда мой молоток делся!

Гвоздев пошарил в кладовке заставленной ящиками и бочками, выволок какой-то ящик и извлек из него легкий молоток с гвоздодером.

- Вот суки! А я на подсобника грешил… И остальное тоже пригодится… Тут краска, рогожа, прочий инструмент. И тут точно не пахнет. Пошли дальше.

Бьернсон высадил две оставшиеся двери, причем по модному, встав посредине и пробив их ударами в обе стороны после чего сморщился…

- Мокрые порты Ньерда… Кажись отсюда…

- Да я чую… - Семеныч натянул рубаху на нос, - Вот нахера ты, дурилка, двери настежь вынес?

- Да откуда-ж я знал?

- А мы что, по твоему искали? Фиалковый луг? Что воняет и искали… «Откуда он знал»? Ебать-копать… - Семеныч посветил в одну комнату, потом в другую, - Аж глаза режет… Что-ж тут сдохло? Пусто почти… Вот тут стул какой-то… Слободан, глянь, будь другом…

- А че сразу я?

- У тебя лицо умное.

Слободан, скорчив рожу, взял фонарь и, прижимая к лицу носовой платок, вошел в комнату шаря лучом по сторонам. В ней и правда было почти пусто, только у разбитого окна стоял стул.

- Окошко изнутри разбили…

- И что?

- Просто обратил внимание… - взобравшись на стул, Слободан осветил раму, - Это классическая загадка из детективов. Окно разбито, но осколков в помещении мало. Значит били отсюда-туда. О! А тут еще веревка валяется…

Слободан подергал торчавший из под завала кусок веревки. Потом слез со стула и посветил на пол.

- Пыльно… Все следы запорошило… - он прошелся по кругу светя на пол, - А это что? Похоже на воск… Кто-то стоял тут со свечой… Довольно долго. Дальше не ходил… Интересно.

- Что там такого интересного? - отодвинув Семеныча, Бьернсон сунулся в комнату и покрутил башкой, - Тут вообще нихрена нет, кроме этого стула.

- Вот именно это и интересно… Ты детективы читать любишь?

- Нет. Я только наставления всякие читал, да и то потому, что Вад заставил.

- А я, раньше, любил. Ты про Серго Вуковича слышал?

- Нет. Это писатель?

- Детектив.

- Книга так называется, что ли?

- Да нет! Детектив, это человек, который расследует разные преступления.

- А как ты его читал?

- И жанр, который описывает такие расследования, тоже называется «детектив».

- Че-то херня какая-то..? - не понял Бьернсон, - И то «детектив» и это.

- Ну ты даешь, - изумился Семеныч, - Даже я знаю! Вот смотри: этот брусок он какой?

- Деревянный…

- И ты тоже «деревянный», хоть и не брусок. Понял?

- Я тебе сча в ухо дам за такие сравнения, - Бьернсон отобрал у Гвоздева обломок косяка, которым тот постучал ему по лбу и разломал в труху, - Хотя знаешь… Кажется понял… Так этот Серго Вукович детектив в прямом смысле, а ты читал про него в «детективах» которые книжки? То есть в переносном смысле?

- Ты знаешь, что такое «в переносном смысле», но не знаешь про такой жанр как «детектив»?

Слободан озадаченно уставился на него. Бьернсон пожал плечами давая понять, что ему мало интересно, какие знания и каким путем залетели к нему в голову.

- Ладно… Для простоты будем считать, что так и есть. Только про детектива Вуковича не в книжках писали, а в газете. Когда отец с другими мужиками каждую субботу собирался по вечерам выпить пива, они брали газету и перечитывали заметки о его похождениях. А я слушал. Там очень интересно все было. Как он маньяков ловил, убийц, грабителей.

- То есть этот Вукович у вас очень известный мужик?

- Конечно. Он в битве при Елсинках участвовал, а потом уехал в Гюйон и стал там детективом полиции. Очень известным, раз про него в газетах пишут. А у нас в Белгране знаменитостей не богато, тем более таких, чтобы их в других странах знали.

- Ну допустим… - Бьернсон кивнул шарахнувшись башкой о кирпичный свод, но даже не заметил этого, - И при чем тут эта комната?

- Вукович и другие детективы всегда делали выводы о том, что произошло, по всяким деталям. Вот как тут. Стул, веревка, капли