Любимые стихотворения в одном томе - Андрей Дмитриевич Дементьев

познаю…

1982

«Итожа жизнь, я вспоминаю женщин…»

Итожа жизнь, я вспоминаю женщин,

Которых на пути своем встречал.

С кем нежен был, суров или беспечен,

Деля открыто радость и печаль.

Я всем им бесконечно благодарен

За дни восторга, легкие, как бриз…

И как писал великий бабник Байрон, —

Чем больше женщин, тем прекрасней жизнь.

Но сколько бы я в прошлом ни влюблялся,

Женился, разводился, горевал, —

Лишь музыка единственного вальса

Звучит в душе, что нам оркестр играл.

Тебя одну назвал я королевой,

Чем вызвал у былых избранниц гнев.

От королевы той я не ходил налево,

Поскольку уважаю королев.

2004

«Я останусь навсегда двадцатилетним…»

Я останусь навсегда двадцатилетним,

Если не по внешности судить,

А по той наивности и бредням,

Без которых мне уже не жить.

Я останусь навсегда двадцатилетним,

Потому что верил с юных лет,

Что не буду средь коллег последним.

Впрочем, среди них последних нет.

Я останусь навсегда двадцатилетним,

Потому что радостно живу.

Восторгаясь то закатом летним,

То седыми льдами на плаву.

Я останусь навсегда двадцатилетним.

Потому что ты всегда со мной.

Ну, а счастье не дается в среднем.

Только все —

На весь наш путь земной.

2008

«О, юность наша! Ты была нелегкой…»

О, юность наша! Ты была нелегкой.

И потому мне во сто раз родней.

Ты все постигла – и бомбежек грохот,

И скорбное молчанье матерей.

Ты все постигла – и тоску по хлебу,

И горькие воскресники войны,

Когда наш город, как печальный слепок,

Смотрел на нас глазами тишины.

Нам сорок пятый выдал аттестаты,

И юность нашу освятил салют.

И смех отцов, и слезы их солдаток,

Все перенесших ради тех минут.

И потому задор двадцатилетних

Я принимаю, не боясь беды.

Как в мае зелень принимают ветви,

Чтобы цвести и приносить плоды.

1955

«С высоты своих лет…»

С высоты своих лет

Опускаюсь в былое,

Где ни стар я, ни сед.

И лицо молодое.

Впрочем, мысль не о том.

Просто память вернулась

В мой родительский дом,

В опоздавшую юность,

Где мы жили в войну…

Помню, как было страшно!

Где пришлось пацану

Заменять в доме старших.

Где мечтал я о том,

При годах своих малых, —

Поменять отчий дом

И сиденье в подвалах

На окопы иль танк

И на силу – бессилье,

Чтобы видел наш враг,

Как мы любим Россию…

С высоты своих лет

Я в былое спускаюсь…

Только там меня нет.

Я – в полете,

Как аист.

2014

Заметки с выставки

Здесь унижают русскую культуру

Цинизмом и бездарностью невежд.

Над лбом Толстого примостились куры

Сорить помет поверх его одежд.

Здесь не нужны ни Левитан, ни Репин,

Ни Суриков с Боярыней своей.

Своих кумиров здесь настырно лепят,

И похвала струится, как елей.

Суди их Бог и наша с вами совесть,

Своей они уже не обретут.

Но время, о грядущем беспокоясь,

Всех призовет на справедливый суд…

И мы возьмем искусство на поруки.

Жизнь без него печальна и пуста.

И от цинизма, пошлости и скуки

В который раз спасет нас красота.

2001

«Всю жизнь я вкалывал, как мог…»

Всю жизнь я вкалывал, как мог.

И от работы изнемог.

Она мне душу извела:

С утра до вечера – дела.

Хотя, признаться, я был горд,

Установить годам рекорд

И утвердить величье книг,

Завоевав Олимп для них.

Я в эти книги жизнь вложил.

Как счастьем – ими дорожил.

Порою брань касалась их,

Случалось – били мне под дых.

Но, слава Богу, все прошло —

Смирилась зависть, стихло зло.

Средь суеты и средь интриг

Я свято верю в царство книг.

2008

«Девочка, не знающая Блока…»

Девочка, не знающая Блока,

Не читавшая его волшебных строк, —

Кажется мне жалкой и убогой.

Я б такую полюбить не смог.

Мальчик, не читавший в детстве Фета,

Не слыхавший Тютчева стихов,

Кажется мне комнатой без света,

Пустошью для диких лопухов.

Слава Богу, но страна богата

Памятью и умными людьми,

Для кого поэзия Булата

Так же дорога, как зов любви.

Слава, что средь умников и умниц

И Есенин жив, и Пастернак.

Кто еще не разучился думать,

В будущее свой направив шаг.

И туда несется с ними Слово —

Мудрое и доброе, как Бог…

И не тот ли мальчик дал мне повод

Вспомнить, кто для нас Есенин, Фет и Блок…

Вечер с меланхолией

Я валяюсь на диване

Не в раздумье, не в тоске.

Как сказал писатель