Виктор Боков - Том 1. Стихотворения

* * *

Поэзия! К тебе я обращаюсь,Во мне огонь священный не гаси!Я, как земля, всю жизнь свою вращаюсьВокруг твоей единственной оси.

Ты свыше мне дана не для корысти,Не для забавы и пустых пиров.На мачтах провода твои провислиГудящим током выстраданных слов.

Поэзия! Твои златые горыПревыше, чем Казбек и чем Эльбрус.Поэзия! Ты женщина, с которойНигде и никогда не разведусь!

Не пряники в печи твоей пекутся,Там хлеб исконно русский подовой.Ломоть отрежь — и запахи польются,Пахнет укропом, тмином и травой.

На всех моих путях и перекресткахТы мне была, поэзия, верна.Канат, что нас связал, не перетрется,Он в Вологде сработан изо льна.

Поэзия! Иди ко мне вечерять,Я рыбы наловил, уху варят.Веди в мой дом свою большую челядь,Томящуюся в пыльных словарях.

* * *

Солнце — коврига,Хлеб подовой,Пахнет от солнцаМедом, травой.

Хмелем, крапивой,Брагой в ковше,Дынями ДонаВ степном шалаше.

Солнце — бродяга,Обходчик путей,Сколько у солнцаПриемных детей!

Лужи, канавы,Подсолнухи, рожь,Рощи, дубравы,Да разве сочтешь!

Сам я от солнца,С его рыжиной,Сельский, проселочный,Весь аржаной.

Весь конопляный,Овсяный, льняной,Вот что ты сделало,Солнце, со мной!

* * *

Далекие миры и неизвестностьТак близко надо мной, в моем окне.Высокий свет звезды — не бестелесность,Когда он в изголовье льнет ко мне.

Когда всю ночь подмигивает, дразнит,Лукавит, как любимая, со мной,Когда он говорит: — Эй, безобразник,Чего не спишь? А ну, глаза закрой!

Что там в небесных сферах? Кто ответит?Кто рассекретит тайну навсегда?Одно бесспорно — ярко-ярко светитВысокая полночная звезда.

Пускай! Она нисколько не мешаетНи мне, ни вдохновенью, ни стиху,Она ведь тоже что-то разрешает,Не зря ее поставили вверху!

* * *

Когда поэт выходит на трибунуНа крыльях вдохновения парить.Он не ребенок, «Мама, я не буду!» —Он не имеет права говорить.

Не для успеха и рукоплесканьяПартеров и галерки молодойВедет он ежедневные исканьяВ глубоких шахтах совести людской.

Огонь и бог поэта — бескорыстье,Оно ему заглавный поводырь.Богатством этим он готов делиться,Как добротою русский богатырь.

Его авторитет непререкаем,Равно, что он, что колокол пробил.Он запросто беседует с веками,Поскольку был Гомер и Пушкин был.

Спят короли с царями в тесных склепах,Никто о них не думает тужить.Они держали в страхе всех, но нет их!А Пушкин жил, живет и будет жить!

Разговор Солнца с Землей

Солнце говорит Земле,По-родительски лучится:— Ты во всем доверься мне,И плохого не случится.

Я тебя люблю, как дочь,Ты поспи, а я уж встану,Чтоб тебе, Земля, помочь,Я скаредничать не стану.

Нужен теплый дождь — лови!Нужен снег — насыплю щедро,Чтобы радовать твоиНескудеющие недра.

Много у меня планет —Марс, Сатурн, Луна, Венера,А признаться, ближе нетМне твоих земных пределов.

Что Луна? Гранит и лед,Бездыханная порода.Там никто не запоет,Потому что нет народа.

А Земля — шумит, реветВодопадами, ручьями,Оторопь меня беретОбниматься с ней лучами!

* * *

Родина моя — бугры да кочки,Крутояры с камнем и песком,Перелески хвойные. До почтыКилометров пять — и все пешком!

Там и жили пахотные предки,И молились пахотным богам.Им была черемуха на веткеЛучшая приправа к пирогам.

Дед считался силы непомерной,Ни локтем, ни словом не задеть!Я теперь совсем обыкновенный,Жму на силомер, стыжусь глядеть!

Родина моя — гармонь на зорьке,Взмах косы над тихою травой,А еще она — стальные дзоты,Вражий самолет над головой.

Голошенье бабье: — Да неужтоОдолеет нас проклятый фриц? —А потом вопрос: — Вернулся муж-то? —И ручьями слезы вдоль ресниц.

Родина моя — я твой, я кровный!Бил меня свинец, огонь, тротил.От тебя я в век наш электронныйЗренья своего не отвратил.

У родного дома ниже, нижеГну я куст рябины огневой,И земля родная ближе, ближе,И по мне бежит огонь живой.

* * *

В осеннем полете — тревога,В осеннем убранстве — багрянец.Осталось немного, немного,Глядишь, и зима к нам нагрянет.

И примут аэродромыС холодного зимнего небаПорошу. И будет огромнаДержава российского снега.

На выгнутость электролиний,Приподнятых над городами,Лохматый прицепится инейИ будет гудеть с проводами.

Мороз, древнерусский монтажник,Откроет великую стройку,Мосты перекинет отважноИ план перевыполнит к сроку.

На просеках и на равнинах,Над сизым туманом болотаКонцерт косяков журавлиных,Прощальная песня полета.

Могила Пушкина

Могила Пушкина скромна,Она сливается с природой.Съезжается к ней вся страна,Склоняют головы народы.

В вечерний предзакатный часПод сенью пушкинской прохладыЦыган сказал мне у ограды:— Он и для вас, он и для нас!

Ну, что же, мой бродячий брат,Потомок дикой, буйной плоти,Мне не до ревности — я рад,Что Пушкин у тебя в почете.

Пойдем!И мы пошли бродить.Молитвенно молчали оба.Всю ночь нам здесь хотелось быть,Как возле пушкинского гроба.

В монастыре цвела сирень,Безумствуя, бушуя цветом.И чувствовали мы сильнейПрямую связь с большим поэтом!

Волжский залив

Сколько песен спето дивных,Нежных, сильных, смелых, гордых,Сколько речек воединоОбнялось, назвавшись — Волгой!

Волга пенится напевно,Волга гневается грозно,Ежечасно, ежедневноВсе на Волге грандиозно.

И опоры и турбины,И часы и киловатты,И разливы и глубины,И восходы и закаты.

Не шути с рекой великой,Взялся плыть — давай работай,Миг — и свяжет повиликой,В плен возьмет водоворотом.

Весла взял, греби, как надо,Покажи сноровку, опыт,Или водная громадаОпрокинет и утопит.

Взял гармонь — играй с задоромЗалихватские страданья,Чтоб с поникшим, томным взоромШла волжанка на свиданье.

Чтоб любила, миловала,Исцеляла душу ласкойИ влюбленно называла:— Ты арбуз мой астраханский!

* * *