Виктор Боков - Том 1. Стихотворения

Памяти матери

Что ты, шмель, все гудишь, все гудишьИ мохнатыми лапами шаришь?Ты кому это так грубишь?И какому соцветью мешаешь?

Приумолкни! Послушай, как в грунтЛезет гроб, задевая коренья.О, навеки умолкшая грудь,Не рассчитывай на вызволенье.

Первый раз тебя так, поэт,Горечь горя за горло хватает.Самой лучшей из женщин — нет,Самой, самой святой — не хватает!

Ни одна мне не скажет:           — Сынок! —Ни одна не заплачет при встрече.Я стою — одинок, одинок,Горе горькое давит на плечи.

Давит, душит, как черная рысь,Непролазными чащами водит.Кто-то юн, кто-то тянется ввысь,А кому-то итоги подводят.

Навсегда затворились уста,Плачут иволги в сотни жалеек.Вся природа кричит:           — Сирота!Подойди, мы тебя пожалеем,

Вам печали моей не унятьНи огнем, ни вином, ни гулянкой.Мать-земля! Береги мою мать,Ты теперь ее главная нянька!

О смерти не хотела слышать!О, как она хотела жить!— А полотенце надо вышить!— А кур-то надо покормить!

— Отец! А крыша-то худая,Ей нужен кровельщик скорей! —Мать русская! Ты, и страдая,Не гасишь света и лучей.

В иную уходя обитель,Где все молчит и все во мгле,Ты все ведешь себя, как житель,Который ходит по земле!

Сговор

Я сегодня утром вылезИз глухого куреня.Все на свете сговорилисьОстанавливать меня!

Останавливают люди,Просят: — Выслушай, утешь! —Огурцы кричат на блюде:— Брось ты их, садись и ешь!

Преградила путь крапиваУ высокого плетня.Что крапива — в кружке пиво:— Стой, — кричит, — и пей меня!

Останавливают ветви,Останавливают дети,Реки, быстрые броды,Яблони меня цепляют,Откровенно зазывают:— Заходи! Срывай плоды!

Останавливают брови,Преграждают путь дороги,Не пускает Млечный Путь!А судьба мой обруч катит,И меня на всех не хватит,Помогите кто-нибудь!

У поля, у моря, у рек

Работа

Сначала спины темнеют от пота,Потом они белеют от соли,Потом они тупеют от боли,И все это вместе зовется: работа!

Мне скажут, что время бурлачье минуло,Что спины эпоха моя разогнула,Меня обвинят, что я век наш ракетныйХочу поменять на старинный каретный.

А я не согласен. Любой академикРуками — рабочий. И это спасенье.Когда он рубанок берет в воскресенье,И доски строгает и гвозди вбивает,И всю математику враз забывает,Как после ему, академику, спится,Какая счастливая боль в пояснице!

Лесная дорога

Лесная дорога!Лесная дорога!Ты видела, слышала,Думала много.

Тебя донималиВоенные ветры,Стальные изюбри,Железные вепри.

Ты тяжко стонала,Ты охала глухо,Твой голос тревожилСолдатское ухо:

— Мне руки бы дать,Я фашиста б связала,Сама бы его, подлеца,Наказала.

Ты помнишь, как людиБросались под танки,Как плакалиДевушки-санитарки?

Они из огняНа руках выносилиСвоих женихов,Честь и славу России.

Была ты, дорога,Опасной и минной,Теперь заросла тыКрапивою мирной.

Идут по тебеГрибники с бородами,Грибы, как солдатыВ казарме — рядами!

Аукают дети,Кукуют кукушки,Ручей-балагурРаспевает частушки!

* * *

Можно сложные задачиВ арифметике решать.Можно ложечкой в стаканеСолнце красное мешать.

Можно Моцарта исполнитьНа луче, как на струне,Можно выйти на орбитуНа свидание к луне.

Но нельзя по принужденьюПолюбить кого-нибудь,Но нельзя никак, поверьте,В чувствах сердце обмануть.

Эту истину, бесспорно,Каждый маленький поймет,Но почему судья НосковаМне развода не дает?!

* * *

Выхожу во всем простом —В гимнастерке, как армеец.Радость — я иду с отцом,Связан с ним одним родством,Как отец, косить умею.

Мне ничто отбить литовку!У меня широкий взмах.Я когда держал винтовку,Брал ее наизготовку —Думал все о клеверах,

О лугах, коростелях,О покосах первостойных,О моих родных поляхИ родителях достойных.

Вся трава стоит в росе,На дорогах пыль прибита.Я по грудь стою в красе,Время дать моей косеСлово, острое как бритва.

Реквием

Вот и меня вы хороните. Все!Кончилась жизнь — голубая аллея.Катится солнечное колесо,Но я уже не ученик Галилея.

Бьет в камышах разъяренный сазан,Плещет в садке золотистая глыба,Я про нее уже где-то сказал,Вы продолжайте — хорошая рыба!

Голос знакомый летит из леска,Радугой песенной радуя лето,Иволга, милая! Как мне близкаВлажная, нежная, нежная флейта.

Как я любил твой несложный распев,Птичьего горла мгновенное сжатье,Как и любил! И прошу теперь всех:Кто-нибудь эту любовь продолжайте!

Нет меня! Нет меня! Только стихи,Неумирающий солнечный лучик,Рвутся в тот круг, где стоят женихи,И выбирают, которая лучше.

Плакать хотите — поплачьте чуть-чуть,Но не особенно все же старайтесь,Поберегите слезу — этот путьКаждого ждет, будет час, собирайтесь!

Но не зову я вас в холод могил,В царство могильного, темного моха,Я завещаю, чтоб каждый любилЖизнь до последнего стука и вздоха!

Вот и зарыт я. И сдвинулся дерн.Как хорошо мне лежать под травою.Мальчик! Труби в пионерский свой горн,Пусть мои радости будут с тобою!

* * *

Я не мог бы жить на островах!Мне морских просторов будет мало.Надо, чтобы с поля подувало,Чтобы ветерок звенел в овсах.

Надо, чтобы где-то под МедыньюКто-то на лугу косу точил,Надо, чтобы с горькою полыньюВетер с поля песню приносил.

Может, это и не очень правильноТак извечным бытом дорожить,Только сердце мне такое вставлено.Русское оно! И мне с ним жить!

На могиле Пастернака

На могиле ПастернакаРасцвели два алых мака,В изголовье таволожникТихо шепчет: — Спи, художник!

Он бежал ко мне бывало —Здравствуйте! Но это мало,Обнимал и тряс руками:«Помните, как мы на Каме?!»

Чистополь. Сугробы, стужа,Дров не сыщешь, мерзнет Муза,Чья-то частная квартира,Переводы из Шекспира.

Я теперь его не слышу.Три сосны ему за крышу,Мать-земля за одеяло,Он любил меня бывало.

* * *