Виктор Боков - Собрание сочинений. Том 2. Стихотворения

* * *

Яблоки попадали,Высохли цветы.Дорогая, надо лиТак грустить, как ты?

Осень надвигается,Это ясно всем.Так и полагается.Плакать-то зачем?

Все в природе меченоМетою одной.В ней никто не вечные,Даже мы с тобой!

Уж картошку вырыли,Выдергали лен,Ставнями, как крыльями,Машет старый дом.

Журавли крылатыеЖалобно кричат,Словно виноватыеВ том, что листопад.

Памяти Пушкина

У Черной речки возле леса,В дымящемся туманами логу,Еще чернеет пистолет ДантесаНа окровавленном снегу.

Сквозь все эпохи и меридианыКоварный выстрел в нашу память вмерз.Никак Россия не залижет рану,Которую нанес ей подлый Жорж!

Россия-мать! Разбойники гулялиИ убивали твой высокий свет.Убитый — стал он бронзой на бульваре,И выше слова ПУШКИН слова нет!

Его любили — декабристы, Пестель.Кто виноват? Кого теперь корить?В тот день оборвалась такая песня,Какой никто не может повторить.

Течет Нева, воспетая поэтом,Уходит жизнь в свое теченье Лет,По городу иду, но даже летомМороз по коже, что убит поэт!

Корова

Большое вымя несет корова.Лучи заката на рогах.Продукт молочный не ворован,Он лично добыт на лугах.

И потому животное спокойно.Не мнет кустов, как шалая коза,И потому ведет себя достойно,И добротой наполнены глаза.

О, если бы она заговорилаПо-человечьи около двора,Какое бы сомненье заронилаВ тех людях, чьи дела — одни слова!

Ждет у ворот корову тетя Маня,Зовет к себе кормилицу своюИ, ласково за шею обнимая,Вслух говорит: — Давай-ка подою!

И зазвенели звончатые гуслиВо всех дворах вечернего села.И было столько нежной, теплой грустиУ той, что с молочком во двор пришла!

Природа наша — это дом!

Пойду оденусь,Пойду обуюсь,Пойду лугами полюбуюсь,Спокойно осмотрюсь кругом,Природа наша — это дом!

В ней жук живет,Пасется страусИ сельский странник коростель,В котором остается странностьПешком ходить в век скоростей.

В ней рыбы — пескари и нельмы,В ней птицы — иволга и дрозд.В ней заросли стоят под хмелемИ под сияньем вечных звезд.

В ней змеи, чудо-черепахи,В ней гады, в ней орел КондорИ, как палач в своей рубахе,Хранитель яда — мухомор.

Природа, молодая мати,Твой майский сад опять в дыму,Твой дом высотный поломатиЯ не позволю никому!

Тебе, природа, присягаюСреди лесов, лугов, болотИ ревностно оберегаюГнездо, где иволга живет!

Поучение

Поучал дед малого внучика:— Большая река от малого ключика,Большая душа от большой доброты,Большая печаль от большой широты,Большая сила от больших дел. —А внучек взял да и сказал:    — Знаю, дед!

Леший

У лешего язык особенный,От ягод синий, как бумага.А скулы стянуты оскоминой,Чернику любит он, бродяга!

У лешего повадки лешего,И он не огорчен нисколько.Бей, колоти, кинжалом режь его,Он все равно лесной, и только.

Он ходит по болотам, зарослям,Путь лешему в лесу везде.Он с месяцем, как будто с нарочным,Шлет письма утренней звезде.

Ему по штату полагаетсяРаспоряжаться всем в тайге.Рвет ландыши и дожидаетсяОтдать букет бабе-яге!

Время

Во мне мое время живет —И взлеты его и паденья.Меня мое время несет, —Спасите! Но нет замедленья.

То пахнет полынной травой,То глиной с растаявшей кручи,То солнышко над головой,То самые хмурые тучи.

Оно, мое время, — не мед,Не сахар — винтовка и порох.Чуть сдался — и сразу сомнет,Схоронит в безвестных просторах.

Во мне мое время гудит,Мартеновской плавкой клокочет,Фабричной девчонкой глядит,Повязанной в синий платочек.

Оно, мое время, пройдет,До нитки себя разбазарив,Меня у людей украдет,Другого поэта подарит.

Намечен очерченный круг,Мы плакать об этом не будем!Зачем никчемушный испуг?Что сделал — останется людям!

Муза моя

Муза моя родилась на снопах, на овине,Там, где не знали, что значит профком и местком,С ней мы на удочку донную рыбу ловили,Грузди ломали в далеком лесу Трубецком.

Муза моя изловчилась плести и корзины и верши,Лес научилась валить под замах топора.Стала она задушевной подружкой                 одной землемерши,Той, что приехав в деревню, сказала:— Запахивать межи пора!

Муза моя словарей для меня не держала,Не открывала Лицея. Зачем? Были мать и отец!Чувства свои она словом простым выражала,Перенимая с любовью бесхитростный говор сердец.

Слово свое я ловил на покосе, на пашне,На молотьбе и на свадьбе, где брага гуляла в ковше,И у котла с перепревшею гречневой кашей,И у подпаска с кнутом и рожком в шалаше.

Все моей Музе досталось! И даже неволя,Камера, следствие, суд и тюремный паек.Вот и деревня родная. Стою среди поля,Жизнь вспоминаю и плачу, А сердце поет!

Хозяин поля

Тракторист не сельский знахарь,Он — механик, он — шофер,Он и сеятель, и пахарь,И косарь, и комбайнер.

Конь его могуч и гулок,Бьет его озноб и дрожь.От его стальных прогулокВ поле дружно всходит рожь.

От него и хлеб, и булка,Теплый бублик на губах.Древний родич сивка-буркаПо сравненью с ним слабак!

Тракторист — хозяин поля,Любо там ему и жить.Может он любое мореНа комбайне переплыть.

Что ему меридианы,В нем растерянности нет.Он зачислен в капитаныТех морей, где зреет хлеб!

В зимнем Суздале

Был я в Суздале зимой,Был я с другом старым.Душу тешил старинойИ не стал отсталым.

Стал я современней,Суздаль посетив,Я в одной молельнеМед и пиво пил.

На соборах куполаВремя золотит,К нам история самаНа санях катит.

Колокольчик динь-динь-динь,Звук старинный мил.А собор, как лебедин,Нежно белокрыл.

Суздаль — город,Суздаль — смех,Суздаль — старый странник.Кто сказал, что в поле снег?Поле все как пряник.

Поле все, как каравай,Пышет с пылу, с жару,Режь, отщипывай, ломай —Всем! На всю державу!

На соборах всюду снег,Русь в резьбе диковин,Самый дальний, прошлый векС нашим состыкован!

Словацкому поэту-партизану