Владимир Высоцкий - Сочинения

1969 год

Оловянные солдатики

Н. Высоцкому

Будут и стихи, и математика,Почести, долги, неравный бой, —Нынче ж оловянные солдатикиЗдесь, на старой карте, стали в строй.

Лучше бы уж он держал в казарме их,Только — на войне как на войне —Падают бойцы в обеих армиях,Поровну на каждой стороне.

Может быть — пробелы в воспитанииИ в образованье слабина, —Но не может выиграть кампанииТа или другая сторона.

Совести проблемы окаянные —Как перед собой не согрешить?Тут и там — солдаты оловянные, —Как решить, кто должен победить?

И какая, к дьяволу, стратегия,И какая тактика, к чертям!Вот сдалась нейтральная Норвегия.Ордам оловянных египтян.

Левою рукою СкандинавияЛишена престижа своего, —Но рука решительная праваяВмиг восстановила статус-кво.

Где вы, легкомысленные гении,Или вам являться недосуг?Где вы, проигравшие сраженияПросто, не испытывая мук?

Или вы, несущие в венце зарюБитв, побед, триумфов и могил, —Где вы, уподобленные Цезарю,Что пришел, увидел, победил?

Нервничает полководец маленький,Непосильной ношей отягчен,Вышедший в громадные начальники,Шестилетний мой Наполеон.

Чтобы прекратить его мучения,Ровно половину тех солдатЯ покрасил синим — шутка гения, —Утром вижу — синие лежат.

Я горжусь успехами такими, ноМысль одна с тех пор меня гнетет:Как решил он, чтоб погибли именноСиние, а не наоборот?..

x x x

У меня долги перед друзьями, —А у них зато — передо мной,Но своими странными деламиИ они чудят, и я чудной.

Напишите мне письма, ребята,Подарите мне пару минут, —А не то моя жизнь будет смята,И про вас меньше песен споют.

Вы мосты не жгите за собою,Вы не рушьте карточных домов.Бог с ними совсем, кто рвется к боюПросто из-за женщин и долгов!

Напишите мне письма, ребята,Осчастливьте меня хоть чуть-чуть, —А не то я умру без зарплаты,Не успев вашей ласки хлебнуть.

x x x

Я лежу в изоляторе,Здесь кругом резонаторы:Если что-то случается —Тут же врач появляется.

Здесь врачи — узурпаторы,Злые, как аллигаторы!Персонал — то есть нянечки —Запирают в предбанничке.

Что мне север, экваторы,Что мне бабы-новаторы,Если в нашем предбанничкеТак свирепствуют нянечки!

Санитары — как авторы,Хоть не бегай в театры вы! —Бьют и вяжут, как веники,Правда, мы — шизофреники.

У них лапы косматые,У них рожи усатыеИ бутылки початые,Но от нас их попрятали.

x x x

Нет рядом никого, как ни дыши!Давай с тобой организуем встречу!Марина, ты письмо мне напиши,По телефону я тебе отвечу.

Пусть будет так, как года два назад,Пусть встретимся надолго или вечно,Пусть наши встречи только наугад, —Хотя ведь ты работаешь, конечно.

Не видел я любой другой руки,Которая бы так меня ласкала, —Вот по таким тоскуют моряки…Сейчас — моя душа затосковала.

Я песен петь не буду никому!Пусть, может быть, ты этому не рада, —Я для тебя могу пойти в тюрьму, —Пусть это будет за тебя награда.

Не верь тому, что будут говорить, —Не верю я тому, что люди рады.Когда-нибудь мы будем вместе питьЛюбовный взор и трепетного яда.

Ноль семь

Для меня эта ночь — вне закона,Я пишу — по ночам больше тем.Я хватаюсь за диск телефона,Набираю вечное ноль семь.

«Девушка, здравствуйте! Как вас звать?» — «Тома»."Семьдесят вторая! Жду дыханье затая…Быть не может, повторите, я уверен — дома!..Вот уже ответили.Ну здравствуй, это я!"

Эта ночь для меня вне закона,Я не сплю — я кричу: «Поскорей!..»Почему мне в кредит, по талонуПредлагают любимых людей!

"Девушка, слушайте! Семьдесят вторая!Не могу дождаться, и часы мои стоят…К дьяволу все линии — я завтра улетаю!..Вот уже ответили.Ну здравствуй, это я!"

Телефон для меня — как икона,Телефонная книга — триптих,Стала телефонистка мадонной,Расстоянье на миг сократив.

"Девушка, милая! Я прошу — продлите!Вы теперь как ангел — не сходите ж с алтаря!Самое главное — впереди, поймите…Вот уже ответили.Ну здравствуй, это я!"

Что, опять поврежденье на трассе?Что, реле там с ячейкой шалят?Мне плевать — буду ждать, — я согласенНачинать каждый вечер с нуля!

«Ноль семь, здравствуйте! Снова я». — «Да что вам?»"Нет, уже не нужно, — нужен город Магадан.Не даю вам слова, что звонить не буду снова, —Просто друг один — узнать, как он, бедняга, там…"

Эта ночь для меня вне закона,Ночи все у меня не для сна, —А усну — мне приснится мадонна,На кого-то похожа она.

"Девушка, милая! Снова я, Тома!Не могу дождаться — жду дыханье затая…Да, меня!.. Конечно, я!.. Да, я!.. Конечно, дома!"«Вызываю… Отвечайте…» — «Здравствуй, это я!»

x x x

Не писать мне повестей, романов,Не читать фантастику в углу, —Я лежу в палате наркоманов,Чувствую — сам сяду на иглу.

Кто-то раны лечил боевые,Кто-то так, обеспечил тылы…Эх вы парни мои «шировые»,Поскорее слезайте с иглы!

В душу мне сомнения запали,Голову вопросами сверлят, —Я лежу в палате, где глотали,Нюхали, кололи все подряд.

Кто-то там проколол свою душу,Кто-то просто остался один…Эй вы парни, бросайте «морфушу» —Перейдите на апоморфин!

Тут один знакомый шизофреник —В него тайно няня влюблена —Говорит "Когда не будет денег —Перейду на капли Зимина".

Кто-то там проколол свою совесть,Кто-то в сердце вкурил анашу…Эх вы парни, про вас нужно повесть,Жалко, повестей я не пишу.

Требуются срочно перемены!Самый наш веселый — тоже сник.Пятый день кому-то ищут вены —Не найдут, — он сам от них отвык.

Кто-то даже нюхнул кокаина, —Говорят, что — мгновенный приход;Кто-то съел килограмм кодеина —И пустил себя за день в расход.

Я люблю загульных, но не пьяных,Я люблю отчаянных парней.Я лежу в палате наркоманов, —Сколько я наслушался здесь, в ней!

Кто-то гонит кубы себе в руку,Кто-то ест даже крепкий вольфрам…Добровольно принявшие муку,Эта песня написана вам!

x x x

И душа и голова, кажись, болит, —Верьте мне, что я не притворяюсь.Двести тыщ — тому, кто меня вызволит!Ну и я, конечно, постараюсь.

Нужно мне туда, где ветер с соснами, —Нужно мне, и все, — там интереснее!Поделюсь хоть всеми папиросамиИ еще вдобавок тоже — песнями.

Дайте мне глоток другого воздуха!Смею ли роптать? Наверно, смею.Запах здесь… А может быть, вопрос в духах?..Отблагодарю, когда сумею.

Нервы у меня хотя луженые,Кончилось спокойствие навеки.Эх вы мои нервы обнаженные!Ожили б — ходили б как калеки.

Не глядите на меня, что губы сжал, —Если слово вылетит, то — злое.Я б отсюда в тапочках в тайгу сбежал, —Где-нибудь зароюсь — и завою!

x x x

Жизни после смерти нет.Это все неправда.Ночью снятся черти мне,Убежав из ада.

Песенка о переселении душ

Кто верит в Магомета, кто — в Аллаха, кто — в Исуса,Кто ни во что не верит — даже в черта, назло всем, —Хорошую религию придумали индусы:Что мы, отдав концы, не умираем насовсем.

Стремилась ввысь душа твоя —Родишься вновь с мечтою,Но если жил ты как свинья —Останешься свиньею.

Пусть косо смотрят на тебя — привыкни к укоризне, —Досадно — что ж, родишься вновь на колкости горазд.А если видел смерть врага еще при этой жизни,В другой тебе дарован будет верный зоркий глаз.

Живи себе нормальненько —Есть повод веселиться:Ведь, может быть, в начальникаДуша твоя вселится.

Пускай живешь ты дворником — родишься вновь прорабом,А после из прораба до министра дорастешь, —Но, если туп, как дерево — родишься баобабомИ будешь баобабом тыщу лет, пока помрешь.

Досадно попугаем жить,Гадюкой с длинным веком, —Не лучше ли при жизни бытьПриличным человеком?!

Так кто есть кто, так кто был кем? — мы никогда не знаем.Кто был никем, тот станет всем — задумайся о том!Быть может, тот облезлый кот — был раньше негодяем,А этот милый человек — был раньше добрым псом.

Я от восторга прыгаю,Я обхожу искусы, —Удобную религиюПридумали индусы!

Поездка в город