На стихи не навесишь замки - Инна Ивановна Фидянина-Зубкова

спяща рать,

будем вас всерьёз терзать

ай мы бабоньки,

ай мы девоньки!

А как уделаем всех,

пойдут детоньки…

Дети в школу пойдут

Завтра дети красивые в школу пойдут:

хошь не хошь, заставят учиться,

а плакать и материться

станут бабушки и отцы

не потому что они, как псы,

а просто сильно переживают.

Век скороспелый себя изживает.

Скоро и вы, дети, будете материться,

ибо, учиться

заставите своих деток и внуков.

Да за что же Земле така мука?

Какой мелкий пошёл народ

Какой мелкий пошёл народ:

растягаи в рот не берет,

от баранок отказывается.

Масло на хлеб не намазывается,

а суп разлился по хате.

Пора народ этот брати,

брати да с потрохами:

баб вместе с мужиками,

да ложить друг на друга.

Вот такая, блин, скука!

От конфеты фантик

Каждому Ивашке

мы сшили по рубашке,

каждому Андрейке

по матерной скамейке.

А девочке Анюточке

самый, самый лучшенький

на голову бантик —

от конфеты фантик,

которую съела соседка —

богатая девочка Светка.

Пущай меня сажают

Я за родину Русь

не торгуясь берусь:

берусь за флаг, размахиваю

и пусть не перетряхивает

никого из дураков,

ведь и сам я без мозгов.

Пойду налево — лес густой,

пойду направо, тут не стой —

побью, поломаю!

Пущай меня сажают!

Не сидеть нам на бобах

Так (сказала я ребятам

молодым и виноватым

в мировых во всех грехах),

не сидеть нам на бобах,

а палить из автоматов —

будем пуще виноваты

в мировых во всех грехах!

А они: «Иди ты нах!»

Коротко

Я за родину Русь

больше думать не боюсь!

Дум-думочек палата:

была бы чиста хата,

был бы борщ на плите

и хозяин на земле

да пущай позлее —

быстрей я околею!

* * *

— За кого ты?

— За всю великую Рассею,

за всю рассеянную Русь!

Нет, за неё я не радею —

беру кайло и в шахте бьюсь.

* * *

Было время, было время,

было время — жили зря!

Жили зря, жили зря,

потому что без царя!

А теперь живём с царём.

Вот, уже не зря помрём!

* * *

Да (сказала я мрачно),

в жизни нашей неоднозначной

покушать хорошо — это дело,

помыться, поспать.

Вот и жизнь пролетела.

* * *

Обещал Иван обещать —

народу правду всю вещать.

* * *

Не всё то золото, что блестит;

не все те парни, что не воруют.

* * *

А у нас работяй на работяе сидит,

работяю в спину дышит.

* * *

Не наше это дело —

кренделями разбрасываться.

* * *

Выходи, Иван, битися,

коли делать больше нечега.

* * *

Если есть бурлаки, будет Волга.

* * *

Не мозоль глаза природе —

спрячься где-нибудь в народе.

Стихи о поэтах

Поэты людям не пишут

Я знаю, поэты людям не пишут,

потому что поэты выше,

выше людей!

Но иногда без страстей

живут и поэты,

умирая за это.

Если ты меня никогда не увидишь

и ртом не надышишь

моё возрождение,

знай, что каждое воскресенье

я сама воскресаю,

к тебе прилетаю

и спрашиваю: «Как дышишь?»

Меня ты не слышишь,

занят чем-то серьёзным,

а я о звёздах

хотела поговорить.

Ну ладно, не буду тебя будить.

Душа поэта

Ничего не понимая,

ветер носится за мной!

Эх, была бы я живая,

то попёрлась б за тобой

и сказала: «Бесконечность —

это лишь твоя душа!»

Ты ответишь: «Как же вечность?»

Запиши мои слова

под диктовку, нашепчу я

буйных тысячу стихов!

Счастье — это делать что-то.

Я мертва, но ты готов

на планетище весёлой

воевать и танцевать.

Милый мой сегодня болен?

Ну лежи, нельзя вставать.

Поцелую, улечу я,

а мой муж допишет стих,

он живой, его волнует

на земле ваш каждый чих.

Встанет он и повоюет,

а в бою слова, слова!

Щёки приставы надуют.

Всё прощай! И я ушла:

полетела снова, снова

собирать небесну пыль…

Моё имя было Слово,

нынче же — бумажный Вихрь.

А на свете горе, беды,

развесёлые стихи,

и любимые мужчины

как-то глупо полегли.

Лучше б ты не читала

Не читала б я книжек,

не стала бы я поэтом:

не ходила б тогда за летом,

а ходила лишь за зимою

и во все двери стучалась:

кто-нибудь да откроет.

Откроет и в дом запустит,

накормит и больше не пустит

во все двери стучаться,

а позовёт венчаться.

Счастливое было б время,

если бы ты не читала,

а детей нарожала

и считала у мужа зарплату,

ставила на его пиджаке заплату,

да говорила подружкам:

— У меня есть пивная кружка

прямо из Чехии!

Вот так веха за вехою

и катилась б моя история,

если б я не читала Толстого,

Чехова и Ахматову.

А теперь вся душа в заплатах

и больное, разбитое сердце.

Выросли дети без детства,

без детства пошли в институт.

Они там, а я тут.

Мои дети книг не читают,

потому что кое-что знают:

нет поэтам на земле места,

поэт — ни жена, ни невеста,

поэт — вечное одиночество.

Так зачем себе портить отрочество?

Войны сей, войны все и поэты

Войны катились войнами,

а мы учили добру.

Войны. Поэты не воины,

поэтов поберегут.

Сила мужицкая, сила!

К поэтам она не шла.

Бабья краса. Это было?

Поэтесса, как тень из сна.

Войны, войны и войны!

Поэты же учат добру.

Я родилась поэтом.

Вот, сижу, себя берегу.

А вокруг бесконечное горе.

Я ж упорно пишу про добро.

На воле, в тюрьме и в поле

я твержу: «Мне не всё равно!»

Лист бумажный исписан.

Вдовы слёзы устали стирать.

Я стихи несу тем, кто выжил:

«Возьмите исчёрканную тетрадь.»

Листочки сложат живые,

мёртвых схоронят опять,

прочтут стихи над могилой,

стихи тех, кто устал их слагать

в тиши чужих чемоданов,

в гуле лихих поездов.

Память. Вечная память.

И море, море цветов

несут почему-то поэтам —

не героям всех этих войн.

Я устала писать в это лето.

Поговорим потом.

Видимо, фантастам так лучше

Думал ли ты об этом,

каким вдохновенным бредом

врывается в мозг тоска!

Одиночество. И глаза

не пропускают мимо

всё, что в них заходило.

Книжные переплёты,

ядерные бои, пехоту

прохожих спешащих,

котов на диванах лежащих,

сов Гарри Поттера,

орков, троллей и хоббитов.

Ах, гениального мальчика

поманит редактор пальчиком:

«Пиши свой роман,

я его подороже продам!»

Ты к этому привыкаешь,

к