Разбежались линии руки - Станислав Борисович Малозёмов

пашню место то, что книжки занимают,

Редиской завалились бы уже!

Мне этот город только покажи!

Я ж, блин, ни разу не был в нём с рожденья.

Но часто снятся эти этажи,

Музеи, рестораны, гаражи,

Как мрачное ночное наваждение.

Эх, мало нас ещё на тракторах!

На трактор гнать и молодых, и старых!

Я лично жизнь считаю не в годах,

А строго в перепаханных гектарах.

Паспорт

Я из широких штанин достаю

Гордость свою и надежду свою,

Силы, достоинства эквивалент,

Самый увесистый мой аргумент.

Мой краснокожий, красивый, большой,

Сделанный прочно, надёжно, с душой,

Годный ещё лет на двадцать вперёд,

Чистый такой, просто зависть берёт.

Всюду ношу драгоценность свою,

В руки чужие его не даю.

И не позволю теперь никому

Даже на миг прикоснуться к нему.

Как же он долго без дела лежал!

Сам я в руках его редко держал.

Паспорт, мой паспорт, теперь без него

Я просто никто, никогда, ничего.

И достаю из широких штанин

Паспорт, когда подтвержденья нужны.

Вот! Вы не верите? Я гражданин

Нашей счастливой страны!

Правда жизни

Я правду жизни черпаю из прессы

И с радостью читаю, например,

Что запад скоро доконают стрессы –

Продукт их слишком шустрой ИТР.

Глядеть противно, что у них творится

Сплошное ожирение у них.

Я ж в нашей прессе вижу ихи лица:

Ну, там вапще кошмар — на психе псих.

Там психи все и все друг другу волки

На бургер доллар сроду не займут.

Зато, смотри, какие кривотолки

Про нашу жизнь хорошую плетут

Мол, всем нам тут на водку не хватает,

А на закуску вовсе денег нет,

Зарплата на квартплату улетает,

На спички, соль да хлеб. Такой вот бред!

У них о нас ни строчки в интернете,

А с телевизора всё гадость говорят.

И вруг они про нас в любой газете,

И слухам верят, гады, всем подряд.

Но верить надо прессе только нашей.

У нас никто не курит и не пьёт.

А каждый только сеет, жнёт и пашет

И на гора стране угля даёт.

Мы все в полях, на тракторах и жатках

Растим пшеницу с просом круглый год.

Нам пять минут терять на водку жалко:

Кто плавит сталь, кто мелет, кто куёт.

И на кого ни глянь — вся грудь в медалях,

В кого ни плюнь — на каждом ордена.

На западе такого не видали.

Любую взять страну — не та страна.

А наша нас и любит, и лелеет,

И за любовь не просит ни гроша.

Весь наш народ от счастья просто млеет.

Так пишет пресса, добрая душа.

И я правду жизни черпаю из прессы.

Живём мы все прекрасно без прикрас

Пахать и сеять — наши интересы,

А больше интересов нет у нас.

Живём мы от получки до получки.

Нам их дают в любые времена.

А то, что где-то там живут получше,

Так это нам не надо ни хрена.

Запойная

Всю неделю я деньги свои пропивал.

Я гудел, я тащился и кайфовал

И с дивана сползал, а обратно не мог

И гулял по квартире на всём кроме ног.

Бился всем обо всё, остальным об себя.

Сколько, гадство, в квартире предметов!

Что на всё натыкался, так это судьба

И дурная зараза при этом.

До двери доползу да замок погрызу,

Перекрыли мне доступ до воли.

И водяру как курице корм привезут

По часам, что обидно до боли.

Ох, не лезет, зараза. Не лезет, не прёт.

Весь навыверт, как в стирке рубаха.

А рука, хоть танцует, но всё же берёт

Провонявшую водкой рюмаху.

Что там завтра? Какой уже стукнул денёк?

И денёк вообще, не иначе?

Для чего ж я, зараза, заначку берёг,

Если сам позабыл, где заначил?

Утро пахнешь одним — сигаретной трухой

И носками, не снятыми к ночи.

Да не первую ночь, вот и запах плохой

И носки не причём, между прочим.

Этот запах поганый идёт из души

И плюёшь, задыхаясь, а дышишь.

Вот попробуй, кто хошь, мою жизнь опиши.

Вот те хрен, вот те два, — не опишешь.

О любви

О любви опять на ветке птичка верещит,

А окном резвятся девки, душу теребя.

Эх, успеть бы до субботы выдавить прыщи,

Чтоб красивым появиться в доме у тебя.

Третий день дурное сердце рвётся