Александр Башлачев - Посошок

Как ветра осенние

Как ветра осенние подметали плаху,Солнце шло сторонкою, да время стороной,И хотел я жить. И умирал да сослепу, со страхуПотому, что я не знал, что ты со мной

Как ветра осенние заметали небо,Плакали, тревожили облака.Я не знал, как жить. Ведь я еще не выпек хлеба,А на губах не сохла капля молока.

Как ветра осенние да подули ближе,Закружили голову. И ну давай кружить,Ой-й-й — да я сумел бы выжить,Если бы не было такой простой работы — жить.

Как ветры осенние жали — не жалели рожь,Ведь тебя посеяли, чтоб ты пригодился,Ведь совсем неважно, от чего помрешь,Ведь куда важнее — для чего родился.

Как ветра осенние уносят мое семя,Листья воскресения, да с весточки — весны.Я хочу дожить, хочу увидеть время,Когда эти песни станут не нужны.Когда мои песни станут не нужны…

Посошок

Эх, налей посошок да зашей мой мешок —На строку — по стежку, а на слова — по два шва.И пусть сырая метель мелко вьет канительИ пеньковую пряжу плетет в кружева.

Отпевайте немых! А я уж сам отпою,А ты меня не щади — срежь ударом копья.Но гляди — на груди повело полынью,Расцарапав края, бьется в ране ладья.

И запел алый ключ. Закипел, забурлил…Завертело ладью на веселом ручье,А я еще, еще посолил. Рюмкой водки долил.Размешал и поплыл в преисподнем белье.

Перерезан в венки мелкий лес вдоль реки.Покрути языком — оторвут с головой.У последней заставы блеснут огоньки,И дорогу штыком преградит часовой.

— Отпусти мне грехи! Я не помню молитв.Если хочешь — стихами грехи замолю.Но объясни — я люблю оттого, что болит,Или это болит оттого, что люблю?

Ни узды, ни седла.  Всех в расход. Все дотла.Но кое-как запрягла. И вон — пошла на рысях!Эх, не беда, что пока не нашлось мужика.Одинокая баба всегда на сносях.

И наша правда проста,  но ей не хватает крестаИз соломенной веры в «спаси-сохрани».Ведь святых на Руси — только знай выноси!В этом высшая вера. Скоси-схорони.

Так что, брат, давай! Ты пропускай, не дури!Да постой-ка, сдается, и ты мне знаком…Часовой всех времен улыбнется: — Смотри! —И подымет мне веки горячим штыком.

Так зашивай мой мешок да наливай посошок!На строку — по глотку, а на слова — и все два.И пусть сырая метель все кроит белый шелк,Мелко вьет канитель, да плетет кружева.

Примечания

1

Гонорар составителя и автора вступительной статьи по его желанию перечислен на счет, открытый для сбора средств на сооружение памятника А. Башлачеву.