Стихи - Сола Монова

Милый. Стань мне милым.

Ты же мой, не чей-нибудь ещё.

Осень город дождиком омыла.

Весь: от небоскрёбов до трущоб.

Вычистила скверное из скверов.

И теперь, как с чистого листа,

Стань мне милым, Милый. Стань мне верным.

Не казаться постарайся. Стать

Постарайся. Сад желтеет райский.

Осень, Милый, в сердце и в саду.

На каких творцов ни опирайся —

Осень наступает раз в году

Неизменно. Стань мне неизменным

Осенью, не досчитав до ста.

Кровь из пальца, как и кровь из вены,

Цвет имеет общий и состав,

Группу, резус, сахар, соль и перец.

Не переливай ее шутя.

Верность не участник разных первенств,

Тех, где номера на лошадях.

К чёрту номер, Милый. Стань мне милым!

Отрекись от скачек и коммун.

Осень всех на свете полюбила,

Но не изменила никому!

#Горки-9

И вот, когда ты заплачешь по-детски горько,

Как тысячи первоклассников с двойками в дневниках,

Я буду греться в своих подмосковных «Горках»,

Сыпать орехи белкам и дуться издалека.

Ну а пока, всё выходит слегка иначе:

Перекрывают шоссе — хоть по полюшку на санях.

Знаешь, мой мальчик, счастливые тоже плачут.

Счастья тебе, мой хороший, такого, как у меня!

#Дама_с_собачкой

А ты летел, и ты был высоко,

А я сгорала в недопитой Ницце.

И мне хотелось так тебе присниться,

Чтоб ты не думал больше ни о ком.

Прибой змеился, галькою шурша,

Тянулся нагло пенными руками

И пел: «Мадам, не нужно нареканий.

У страсти бесприютная душа.

Мадам, любовь проста, как божоле,

С недобродившей сущностью игристой.

Я вылизал тут тысячи туристок,

И ни о ком ещё не пожалел».

Точа бока податливых камней,

Умеренно, без силы океана,

Прибой шипел: «Любовь непостоянна».

А ты летел и думал обо мне.

#Кольцевые

заходя в чью-то жизнь

вытирай ноги

[чтоб оставить в ней чистый след]

в Изумрудном городе

все дороги

кольцевые

на Майбахе

или осле

всё равно по кольцу

при любых затратах

на крутые турбины

и корм ослу

на девятом пугающем круге МКАДа

адски опасно говорить вслух

просто гони

[бесконечно и скользко]

как послушная белочка в колесе

все хотят быть умнее и выше ростом

все мечтают решать за всех

каждый видит себя безусловным центром

единственной точкой G

а в режиме вибрации очень ценно

не кончать

[сохранять режим]

как круги по воде разошлись кольцевые

и каждый в своем кольце

главное — знать, что все люди живые

в начале

[а не в конце]

#Недвадцать

Как жаль, что тебе не двадцать.

Ты, видимо, был хорошеньким:

Изящные пальцы,

Рубашка в горошек.

И девушки в твоих спальнях

Баюкали и царапались.

Счастливей не стали,

Но очень старались.

А я навоображала…

У мыслей крутые графики —

Как Килиманджаро

В далёкой Африке,

Как схемы людских миграций

По первобытной суше.

Всё портят твои недвадцать…

Но это к лучшему!

#Пауки_качались,_как_гимнасты

Пауки качались, как гимнасты,

На своих парадных паутинах.

Лето, собирая вещи наспех,

В полночь безвозвратно уходило.

И казалось, что в его уходе?

Что в уходе каждого и каждой?

Пресыщаясь милостью природы,

Все мы безответственно-вальяжны.

И казалось, раз оно пылало,

Скидывало туфельки в прихожей,

Обнажало рифы из кораллов,

Значит, и другие будут тоже,

Значит, есть какая-то причина,

Значит, есть какая-то харизма.

Так приходят женщины к мужчинам,

Полные любви и оптимизма…

И казалось, лишь бы с уходящим

Летом, пережитым в полной мере,

Беспристрастный электронный ящик

Переписку прятал в дальний сервер…

Но чем больше лет, тем меньше страсти,

Меньше юных мыслей и поступков…

Пауки качались, как гимнасты,

Бабочки вились, как проститутки.

#Романс

Вы знать, конечно, не должны,

с кем я была всё это время,

в какие новые гаремы

просилась на права жены,

кого честила добела,

и по каким прошла бульварам,

и скольким неразлучным парам

их неразлучность прокляла.

Вы — первый мой стереотип

о голубой крови из Вены.

Вы слишком необыкновенный,

чтоб многократно снисходить,

но только Вена вам мала,

и мал Париж, и мало мира,

и эта скромная квартира

пленить Вас тоже не смогла.

Зачем хвататься на бегу,

По-шутовски и бесполезно,

я Ваши древние болезни

распространяю как могу.

В эстетских грёзах о призах

на жертвы смотришь философски —

Вы исключительно бесовский,

но этого не доказать.

#Снег

Помнишь, мы встретились. Был ноябрь.

Город послушно менял резину.

Ты мне сказал, что не любишь зиму,

В принципе, как и я.

Брал меня за руку, вёл в трактир

Вместо того, чтобы спать и бегать.

Ты мне сказал, что не будет снега,

Если мы захотим.

Пили вино. Целовались зло.

[Как перепуганные волчата].

Я незнакомым писала в чатах:

«Как же мне повезло!»

Дворники вымели все дворы,

Город стирал об асфальт резину,