Секретный ингредиент Маргариты - Лия Джей

— Уберите руки, — бросает Воронцов.

— Что, шлюху свою защищаешь? Я сам решу, что мне делать со своей дочерью!

Паша выругивается и замахивается для удара, но отец перехватывает его руку, заламывает за спину, а затем толкает Воронцова вперед. Я инстинктивно отскакиваю в сторону, и Паша врезается плечом в стену. Когда он делает шаг назад, я замечаю несколько крупных царапин у него на руке.

— Вызовите полицию! — кричит кто-то в толпе.

— Не надо полицию, — Паша втягивает воздух сквозь зубы, бросая хмурый взгляд на моего отца. Тот, стушевавшись от количества свидетелей, больше не пытается поднять руку на моего парня.

Но мне этого недостаточно. Прожигая отца взглядом, я произношу:

— Пошел на хер. Пошел на хер из моей жизни! Вон!

Чеканю каждое слово, мысленно вместе с ними давая ему пощечины. Хлесткие, смелые, обидные. Такие, которыми он без зазрения совести осыпал маму.

Больше не будет.

Отец поджимает губы. На мгновенье мне кажется, что он сейчас кинется на меня, но тот лишь качает головой.

— Вот так, да? Как скажешь.

С ненавистью сплевывает на пол, разворачивается и уходит. Ребята расступаются перед ним, но он все равно умудряется зацепить плечом пару человек. Отыгрывается на слабых, как обычно.

— Ты в порядке? — Паша аккуратно берет меня за плечи и заглядывает в глаза.

Я киваю, хотя меня всю трясет. На губах вкус соли от слез.

— Идем, — Воронцов тянет меня к выходу.

— А награждение? — напоминаю я.

— Я тебе и без награждения скажу: ты выиграла. Вика заберет кубок. Поехали домой.

На лестнице он на секунду притягивает меня к себе и коротко целует, а потом мы снова мчимся вниз по ступенькам с озорством пятиклашек, сбежавших с уроков. Паша держит меня за руку, наивно думая, что я могу упасть со стрипов.

На улице пахнет зимней свежестью и корицей — доносится из кофейни неподалеку. В машине Воронцова — розовым маслом и вином. Паша протягивает руку и достает с заднего сидения уже распечатанную бутылку. Зубами вытаскивает пробку.

— Выпендрежник, — я треплю его по кудрям.

Паша, смеясь, сбрасывает мою руку и поправляет прическу. За ухом виднеется татуировка-птичка, еще покрытая пленкой. Воронцов набил ее пару дней назад, а сразу после сеанса вызвался помочь нашим театралам с новогодней постановкой. Родителям про свое хобби Паша пока не рассказал, но на следующей неделе на семейном ужине, куда Воронцовы меня пригласили, чувствую, он расколется.

Паша тянется к табло, горящему в темноте ванильно-белым, и включает музыку — Lust For Life — Lana Del Rey.

— Будешь? — он подает мне вино.

— Буду.

Я делаю глоток. На языке сладость приятно смешивается с горечью.

— Какой-то странный вкус. Все-таки подсыпал мне что-то, да? — недоверчиво щурюсь.

— Нет. Просто там есть секретный ингредиент.

Я наклоняюсь к Паше, провожу кончиками пальцев по татуировке, носом — по его щеке, а затем целую в губы. Рука ложится на мою шею, слегка сжимает ее, и я тону в запахе хвои и пряностей. Паша притягивает меня к себе. Заваливаюсь на него, едва успевая опустить в подстаканник бутылку вина.

Я знаю, что там.

Секретный ингредиент — любовь.