Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Осенняя сюита» - Альманах Российский колокол
Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Осенняя сюита» читать книгу онлайн
Приходит осень, ненадолго вспыхивая яркими красками листвы, а затем снова тускнеет, подергиваясь серой мглой ненастья. Дни все короче, вечера все холоднее, накатывает сезонная тоска, иногда переходящая в физическое недомогание. Чем-то поздняя осень похожа на раннюю весну, только весной в слякоть и ненастье думается о скором лете, а осенью – о холодной зиме, и настроение совсем портится. Хандришь и раздумываешь, за что можно любить осень, так ли привлекательно ее «очей очарованье». Но, несмотря ни на что, осень действительно красива – и в праздничном наряде, и в мглистом увядании, которое так любил Пушкин. Осенью приятно полюбоваться – из окна или на прогулке, одевшись потеплее. Недолго длится осенний праздник, не всегда можно доверять октябрьскому солнцу, но преходящее и редкое милее человеку и дороже, чем привычное. Осень добра к человеку и природе, она не торопится обрушивать холод и дождь, а приходит шаг за шагом, а мы и не замечаем этого, пока не ударит первый заморозок. Тут и спохватывается человек, понимая, сколько времени прошло и как мало сделано. А осень между тем неторопливо собирает урожай, завершает все, что было начато весной и летом, подводит предварительный предзимний итог. И оказывается, надо еще столько всего успеть, сохранить, заготовить… запомнить. Ведь талантливые люди в осеннюю пору обрабатывают свой урожай – красоты и чудес. «Багрец и золото» листвы, запоздалое тепло солнца, последние цветы и первые белые мушки – все их нужно собрать и заготовить, сохранить в стихах и прозе для будущего. Для себя – и для других. На осень и зиму – и, может быть, на многие годы вперед. Ведь мысли и чувства настоящего творческого человека никогда не скудеют и не кончаются, сколь щедро бы он ими ни делился. Сборник «Осенняя сюита» – урожай стихов и прозы, собранный для вас, дорогие читатели. В нем схвачена мимолетная красота пейзажа, поведаны осенние жизненные истории. И собраны неторопливые размышления о том, что есть и будет. Они мало подходят для лета, когда и дел полно, и развлечений множество – некогда остановиться. Осень – иное дело. Лучшее время для спокойных размышлений и тихого досуга, в том числе и для хороших книг. Приятного чтения, приятной осени!
Войдёт белоснежная дева-зима.
У каждого есть здесь любимое время —
Кто лето так любит, кого-то волнует весна.
А я вот всем сердцем приветствую осень,
В характер и мудрость её влюблена.
Я осенью правильно жить начинаю,
И творчества взлёт, и надёжность крепка.
Как жить и работать, уверена, знаю,
Дружить беззаветно и верить, любя.
Поэты Забайкалья
Пётр Перминов
Пётр Васильевич Перминов родился и вырос в Забайкалье. Проживает в Чите. Пишет стихи, музыку на тексты. Заслуженный деятель культуры и искусства Читинской области. Состоит в Российском авторском обществе поэтов и композиторов. Член Российского союза писателей. Издал несколько сборников литературно-музыкальных произведений.
Осень
Осень рассыпала золотом листья,
Ветром гоняя порывистым их.
Клин журавлей, в тёплый край улетая,
Песню прощанья курлычет для них.
Дождь моросящий, промозглый, холодный
В душу наводит тоску и печаль.
Дней уходящего тёплого лета
Осенью поздней немножечко жаль…
Сергей Старыгин
Сергей Старыгин – поэт, член Российского союза писателей, проживает в Чите.
Забайкальская осень
Дни бабьего лета уже отзвенели,
Как школьного детства прощальный звонок.
Хлеба на полях колосками созрели —
К нам осень стучится, войдя на порог.
И грустно порою бывает, ребята,
Как детства ушедшего чуточку жаль…
Вступаем во взрослую жизнь с аттестатом,
Как клин журавлей, улетающих вдаль…
В те дни, когда солнышко светит в Форосе,
Где море и лето почти круглый год,
У нас красота – забайкальская осень
Плодами созревшими радость несёт!
По ветру кружится листва золотая
В мелодии вальса под вспышки и гром…
В дары королеве своей вышивая
Поляну в лесу разноцветным ковром.
А ягод, как в сказке, не счесть на поляне!
Орехов, грибочков в траве и у пня.
Несметным богатством живёт Забайкалье —
С осенней улыбкой и грустью дождя!..
Порыв души
Моя душа
Сейчас живёт стихами,
Пьёт строки,
Как божественный нектар.
Во мне
Трепещет радостно крылами
И, наслаждаясь, принимает дар.
Порыв души,
Словно осенний ветер,
Кружит над парком,
Где шуршит листва,
Как после тёмной ночи
На рассвете
Ждёт ангел
Светлый праздник Рождества!..
Поляна
Постелила скатерть-самобранку
Осень золотым ковром в лесу.
Листьями окрасила огранку.
Ягодой наполнила красу.
Набекрень грибочки держат шапки,
А берёзка – русую косу.
Валерий Тытенко
Валерий Дорофеев-Тытенко – член Интернационального Союза писателей. Член Российского союза писателей. Прозаик и поэт. Проживает в Чите (Забайкальский край).
«Я с тобой, моя осень…»
Я с тобой, моя осень…
Терпкий запах духов…
На часах ровно восемь…
Шорох лёгких шагов…
И луна безраздельно
Правит в тёмных садах.
И на влажной шинели
Ворс в дождливых слезах.
Вечер тёмный, холодный
Отражает в глазах —
Улиц бег, свет подворий,
Фонари на столбах.
__________________
А теперь в вечер сизый
Я слагаю стихи.
И рисую эскизы
Моей первой любви…
«Я помню осенний вечер…»
Я помню осенний вечер.
Желтела и мокла листва —
Разлук наших горьких предтеча
И громких скандалов слова.
Не скоро забудутся встречи
И взор настороженных глаз.
Пусть мне говорят – время лечит,
Намного страшнее отказ.
Усни, моя боль немая.
Дождливая осень, прости…
Я часто, без милой страдая,
Пытаюсь роман наш спасти…
Курортная осень
Нас укачала осень.
Лист золотом слепит.
Благословенья просим,
Нас Бог за всё простит.
Ах, эта осень – чудо!
Шумят ветра листвой.
И солнце жёлтым блудом
Нас увлекло с тобой…
«Сегодня не пишу стихи…»
Сегодня не пишу стихи.
Хандра меня одолевает…
Ноябрь. Деревья – как штрихи,
Мороз на пятки наступает.
В душе миг осени настал,
Он мне испортил настроенье.
Хотя давно об этом знал,
Вот только не хотелось верить…
Летит снежинка, словно грусть,
Её несёт холодный ветер…
Судить тебя я не берусь
В осенний и промозглый вечер…
«Холодная звёздная ночь…»
Холодная звёздная ночь
Светилась в разгар ноября…
И как эту боль превозмочь
Бессонного бытия?
И будет не скорым рассвет.
И будет ущербной луна.
На ком можно делать акцент?
Ведь ты в эту ночь не одна…
В закрытые окна глядят,
Сутулясь, без ламп фонари.
И душу мою бередят…
Останки сгоревшей любви.
«Пал первый снег, как века седина…»
Пал первый снег, как века седина.
Трещит ледок, тропинку проминаю.
Пришла в мой мир холодная пора,
И я топлю на дальней даче баню.
Пылает ярко каменная печь,
И жар углей – ноябрьская зорька.
Хочу я молодость свою сберечь.
Помогут сделать это веник с мойкой…
И, скинув лет с десяток иль пяток,
Коснусь стопой землицы твёрдой, мёрзлой.
А ты подкинь ещё парку, браток,
Пока сидишь на полочке тверёзый.
