Российский колокол №1-2 2021 - Коллектив авторов
Российский колокол №1-2 2021 читать книгу онлайн
Человечество жило и живёт по множеству календарей, вычисляя начало года по Солнцу, Луне, началу цветения, первым плодам.
Для ценителей литературы началом нового года может стать выход первого номера любимого журнала – нашего «Российского колокола».
Новое начало чего бы то ни было – это хороший повод расширить горизонты и попробовать что-то незнакомое, но привлекательное, что всегда вызывало интерес или недавно пришло на ум. «Российский колокол» готов к этому – и предлагает читателям присоединиться.
В первом номере года представлена новая рубрика «Двенадцать лучших книг квартала». В ней рассказано о самых ярких и знаковых новинках, которые не оставят равнодушными ни читателей, ни авторов-коллег.
Словесное творчество неотделимо от жизни, включено не только в исторический процесс, но и в определённый культурный код. Чтобы точнее описать развитие современной литературы, «Российский колокол» предлагает читателям рубрику «Культурология», проводя литературно-художественное исследование искусства.
Но, испытывая новое, не нужно забывать то, что уже стало привычным и родным и создало добрую традицию, которую стоит сохранять и развивать. Поэтому «Российский колокол», как и всегда, объединяет авторов – писателей, поэтов, критиков разных городов и стран, и помогает им встретиться с читателями. Глядя в грядущее, мы успеваем и всмотреться в прошлое.
Стоит признать, оно было нелёгким – не только сравнительно далёкое, но и совсем недавнее, которое ещё не ушло из нашей памяти и жизни и, тревожа восприимчивые души, по-прежнему побуждает к творчеству.
Но талантливый и благодарный автор нередко смотрит в иное прошлое – на творчество классиков, из которого так или иначе произрастает современность. Намёком или прямой фразой, отсылкой, цитатой, даже спором – уважение можно выразить по-разному.
Может быть, наступит время, когда с тем же словом благодарности к современным писателям обратятся их потомки, не похожие на них, но не менее талантливые. Эстафета творчества непрерывна и этим прекрасна.
Я оказался обезличенным
И влил дешёвое мерло
В своё свербящее нутро!
Казался жёстким мне матрас,
Я не смыкал фальшивых глаз
И помощи просил у Бога —
Он наказал меня… изжогой.
Союз давно гнетёт заноза,
Телята дохнут от невроза…
И потому, допив своё мерло,
Послал я к чёрту это ООО!
Виктория Фёрт
Учится на журналиста в РГСУ, работает редактором электронного информационного издания, иногда доводится писать стихи и прозу. Пришла в журналистику случайно, когда работала при губернаторе Калужской области, присутствовала на конференциях с его участием и писала пресс-релизы.
Предсмертное
Памяти С. А.
Под твоими лечебными песнями
Подгорает конец декабря,
Хочешь, в небо сорвусь неизвестностью —
Не тебя я любил, не тебя.
Улыбался и жил белым облаком,
Светлый мальчик, читал вам стихи.
Не мои песни звали вы золотом,
Не о том читали в них вы.
Даже ты безызвестной разлукою
Не смогла мою душу понять.
Все влюблённые дышат так глухо,
Так боятся судьбу отрицать.
Вот и я дышал вслед столетиям,
Там гуляка, там друг, там певец.
И чернилось сердце всем этим
И с вином, и даже и без.
Не меня вы любили, а образы —
Так, как сотня других и до вас,
Что мои ерошили волосы,
Поздно в омуте сем спохватясь.
Кто любил меня с полною силою,
С чьей поддержкой по сей день держусь,
Не за внешность, для кого милую,
А за душу – любимая Русь.
Её реки, просторы да пастбища,
В ней с устатку уснуть до зари.
Сколько в жизни ею я хвастался,
Сколько горя ей принесли.
Футуризм ей глаголили, новое,
А потом до свободы рвались.
Не те принципы нам за основы:
От царя мы за хлеб продались.
Тебя рушили, маяли, строили,
Точно так же и было со мной.
За последние дни все усвоили —
Дебоширу пора на покой.
В петлю лезть – заражать поколения,
А остаться – туманить глаза.
Прежде времени ждём мы старения
Да великих слагаем слова.
Но уже под вечер всё катится,
И моя голубая свеча
Догорит, и тогда неурядица
На свои всё расставит места.
Два и восемь запомнит декабрь мой,
Слабо-слабо лучится заря.
До последнего я, Россия, с тобой,
Жил с тобой – значит, прожил не зря.
Первый
Нынче город укроет не вечер,
Вздохом труб примостясь на ночлег,
А польётся рубашкой на плечи
Тихий-тихий отчаянный снег.
Мне сегодня не больно, не сладко
Наблюдать его медленный бег,
Как пристроится он собакою
У крыльца и фонарных ракет.
Мне теперь ни к чему грустью греться,
Её прятать перчаткой в пальто.
Мне уже Ленинград не приснится,
Не услышится Вагнер в метро.
Ведь теперь по-московски я мыслю:
В Ленинграде к концу ноября
Снег с самою смешался жизнью,
Да любовью занялась заря.
Распласталась, а мы всё смотрели
В глубину этой невской души.
Мы нисколько ещё не прожили,
Но казалось – полжизни прошли.
А теперь снег внезапно ворвался —
Ни к чему, ни про что – в ноябре.
Если может и он ошибаться,
То что стоит того же и мне?
Потому и грустить уже поздно —
Я с спокойствием спрячу себя.
Я считала, гляжу я на звёзды,
Но смотрели они на меня.
Снег засыплет странною шуткой
И растает в начале дня.
Если молодость тратим так глупо,
То на что же дана нам она?
Экспресс
Вези меня, мой жизненный экспресс,
Дорог билет, и времени в обрез,
И вот уж удаляется перрон,
Гудит экспресс, колёс скрывая звон.
Сырая осень постучит в купе,
Мой чай в стакане – что любовь в вине.
А нас всех всё увозят поезда —
Вот чья-то жизнь к конечной подошла…
Стук-стук колёс и шаткий поворот —
Сменяя станции, бежит за годом год,
А после дожидается гудка —
И пуст салон. И нету седока.
И нервно я комкаю свой билет.
Сколько открытий, дел и сколько лет?
И если суждено мне дальше быть,
Зачем пришлось экспресс остановить?
Но нет ответа ночью для стиха,
И станция так за окном тиха!
И поезд тронется. Зажжёшь в салоне свет,
А у тебя в моё купе билет.
О ФФ-6
Привет! Сентябрь докрасна листвой
С закатом наливает нам вина.
А мы всё не торопимся домой,
Ведь осень по Москве нас позвала.
Она всегда манит таких людей,
Что дышат словом боле, чем мечтой.
Как трудно потеряться средь огней —
Огней людей, а не Москвы ночной!
У самого великого из них
Уже шесть лет есть собственный проект.
И он в заблудших возвращает жизнь,
Ведь каждый потерявшийся – поэт.
Иной глядит безмолвно сквозь очки,
Но улыбается по-доброму, смеясь.
Я знаю его классные стихи
И с «Кашалотом» знаю его связь.
Ему ответит признанный фантаст —
Не только он прозаик, но поэт.
И неожиданно свою мне книгу даст,
И для певиц придумает дуэт.
А я запомню вечер сентября —
Мне б
