Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Осенняя сюита» - Альманах Российский колокол
Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Осенняя сюита» читать книгу онлайн
Приходит осень, ненадолго вспыхивая яркими красками листвы, а затем снова тускнеет, подергиваясь серой мглой ненастья. Дни все короче, вечера все холоднее, накатывает сезонная тоска, иногда переходящая в физическое недомогание. Чем-то поздняя осень похожа на раннюю весну, только весной в слякоть и ненастье думается о скором лете, а осенью – о холодной зиме, и настроение совсем портится. Хандришь и раздумываешь, за что можно любить осень, так ли привлекательно ее «очей очарованье». Но, несмотря ни на что, осень действительно красива – и в праздничном наряде, и в мглистом увядании, которое так любил Пушкин. Осенью приятно полюбоваться – из окна или на прогулке, одевшись потеплее. Недолго длится осенний праздник, не всегда можно доверять октябрьскому солнцу, но преходящее и редкое милее человеку и дороже, чем привычное. Осень добра к человеку и природе, она не торопится обрушивать холод и дождь, а приходит шаг за шагом, а мы и не замечаем этого, пока не ударит первый заморозок. Тут и спохватывается человек, понимая, сколько времени прошло и как мало сделано. А осень между тем неторопливо собирает урожай, завершает все, что было начато весной и летом, подводит предварительный предзимний итог. И оказывается, надо еще столько всего успеть, сохранить, заготовить… запомнить. Ведь талантливые люди в осеннюю пору обрабатывают свой урожай – красоты и чудес. «Багрец и золото» листвы, запоздалое тепло солнца, последние цветы и первые белые мушки – все их нужно собрать и заготовить, сохранить в стихах и прозе для будущего. Для себя – и для других. На осень и зиму – и, может быть, на многие годы вперед. Ведь мысли и чувства настоящего творческого человека никогда не скудеют и не кончаются, сколь щедро бы он ими ни делился. Сборник «Осенняя сюита» – урожай стихов и прозы, собранный для вас, дорогие читатели. В нем схвачена мимолетная красота пейзажа, поведаны осенние жизненные истории. И собраны неторопливые размышления о том, что есть и будет. Они мало подходят для лета, когда и дел полно, и развлечений множество – некогда остановиться. Осень – иное дело. Лучшее время для спокойных размышлений и тихого досуга, в том числе и для хороших книг. Приятного чтения, приятной осени!
Ещё теплом одаривает осень
Ещё теплом одаривает осень,
ещё блаженство свежести лесной,
дышать – не надышаться, как же просто
взлететь душою в небо над собой.
И хоть грустят пичужки-невелички
о красоте ушедших ясных дней,
плетут деревья жёлтые косички
в палитру яркой зелени своей.
И дуб могучий под руку с берёзкой
расщедрился горстями желудей,
и кабанята в сереньких матросках
пируют, отмахнувшись от дождей.
Кукушка пожелает долголетья,
орешек бросит белка мне в ладонь,
ах, это просто рай земной на свете,
а дождь осенний – ты меня не тронь.
Даруя кладезь ягод и грибов,
порадовать деревья обещали,
что, зиму переждав, наденут вновь
зелёные и розовые шали.
К иконе
Ах, встану я под образа —
«Ты утоли моя печали».
И хоть уста её молчали,
мне говорили всё глаза.
«Печаль на радость поменяй,
избранник твой тебя не стоил,
ты жди отраду – месяц май,
встречай рассветы в чистом поле».
Ах, провиденью нет конца —
где снеги белые лежали,
согретые рукой Творца,
стоят деревья в белых шалях.
Мне не грустить, не горевать,
закат утонет в цвете вишен,
и путнику заночевать
меня попросит сам Всевышний.
И встанем мы под образа,
и нет в душе моей печали,
друг другу мы глядим в глаза,
есть жизни новое НАЧАЛО!
Как нынче осень заунывна
Как нынче осень заунывна,
дожди с метелями в обгон,
деревья клонятся надрывно,
уже впадая в зимний сон.
И перелески, и равнины,
и опустевший огород
полузатоплены разливом
совсем, совсем не вешних вод.
И тучи, обгоняя осень,
не пропускают неба синь,
домашний пёс не рвётся вовсе
пройтись меж сосен и осин.
И дятел улетел куда-то,
оставив старое дупло,
а я сижу в родимой хате,
и в мамином платке тепло.
На стол поставлю самовар
с горячим ароматом лета,
и пережду «девятый вал»,
и напишу стихи об этом.
Не позвонил, забыл поздравить
Не позвонил, забыл поздравить,
букет стоит… не от тебя.
И как мне быть – тебя оставить
или страдать, всю жизнь любя?
Бог мой, зачем я оглянулась,
когда ты мимо проходил?
Зима весною прикоснулась,
но это лишь фонарь светил.
И платье белое напрасно
в шкафу висит, и что теперь?
Но есть один поклонник страстный,
стучится каждый вечер в дверь.
И вновь весна ко мне вернулась,
цветы, кольцо, любви слова.
И всё ж зачем я оглянулась —
с тех пор в объятьях колдовства.
Осень
Ну вот уже и осень на подходе,
уж облака легли на ветви древ,
и листья жёлтые летают в хороводе
под заунывный ветреный напев.
Не хочется, чтоб уходило лето,
где травы пьют нектарную росу,
в полнеба зарево карминного рассвета,
и пенье птиц, и ягод вкус в лесу.
И радуга – как обещанье счастья,
как знак Надежды, Веры и Любви,
и сам Господь благословит причастьем,
и окропит дождём с небес: ЖИВИ!
А зимний холод землю опечалит,
под шубой снежной тёплые лишь сны,
я утро позднее молитвою встречаю,
молитвой ожидания весны!
Патриаршие пруды
На Патриарших лето убегает,
танцует осень праздник октября,
природа молчаливо принимает
летящую листву календаря.
И тучи смотрятся в пруды на Патриарших,
в застывшую хрустальность тёмных вод,
деревья в золоте, быть может, стали краше,
а я хочу, чтоб всё наоборот…
чтоб не вставал рассвет в туманных каплях,
чтоб солнца луч бойцом в окно стучал,
чтоб хризантемы ландышами пахли,
и ты в далёкой дали не молчал!
Прозрение
Я уеду однажды в края бездорожья,
я в глухой деревушке напьюсь молока,
поброжу тёмным лесом – и, если возможно,
я услышу за речкой свирель пастуха.
У реки дремлют ивы, и в омуте плещут
изумрудные пряди русалочьих кос.
Я усну безмятежно, и приснится мне вещий,
самый вещий ответ на извечный вопрос.
Ведь во сне я дождусь: упадёт в реку вечер,
и обнимет меня тень ночных облаков,
и, прозрев, я увижу то незримое ВЕЧЕ
ПРЕСВЯТЫХ, что над нами во веки веков.
Я проснусь, да, проснусь от земного забвенья,
утоплю все обиды в божественном море любви.
«Боже, Боже, о, дай, людям дай просветленья!»
Я – за всех, я – молюсь, босиком в шелкопрядье травы.
Юрий Статкевич
Статкевич Юрий Вадимович родился 20 июня 1961 года в Краснодаре. Образование высшее педагогическое. Его работы печатались в сборниках «Кубань в зеркале поэзии», «Мозаика юга», «Огни Кубани», «Современная поэзия России», «Свет столицы», «Российский колокол» («История любви»); является автором четырёх книг стихов и шести книг переводов; резидент портала «Библиотека поэзии», кандидат в члены Интернационального Союза писателей.
Осенний спор
Чудес всегда недовес,
Гурман смакует обман:
Споткнулся ветер о лес
И превратился в туман.
Тебя мне трудно понять,
Приняв обман новизны,
Как можно летом
