Давайте поиграем, папа-босс! (СИ) - Вишневская Виктория

Ко мне когда-нибудь вернётся дар речи?

— Ты это… — произношу с трудом. — Расписание моё перепутал. У меня ещё одна пара.

Он вдруг разворачивается и тащит меня за собой.

— К чёрту пару. Поехали, — рявкает.

Но я не была бы собой, если бы так спокойно пошла за незнакомым мужчиной! Я его знать не знаю и не желаю.

— Простите, дядя, но у меня пара!

Я быстро выкручиваюсь из его хватки и, забывая про подругу, сигаю назад. Бегу по коридору в обратном направлении, только и успевая, что огибать студентов. Чтобы не врезаться и не дать этому говнюку догнать меня!

Хотя вряд ли он побежит за мной по коридору. Не по его статусу. Да и не по характеру.

Ну, я надеюсь, что он этого не сделает…

Оборачиваюсь, перед тем как завернуть за угол, и вижу, что Марат так и продолжает стоять на том самом месте. Усмехается, чёрт, издеваясь надо мной всем своим видом.

И пока он вдруг не надумал погнаться за мной, я продолжаю свой путь. Спускаюсь вниз на первый этаж. По пути немного отдыхаю. Хоть и на спуск двигалась — переволновалась так, что сердце чуть из груди не выпрыгивает.

А сейчас, выходя в холл, бледнею.

И тут же прячусь за колонну.

Чёрт!

Нужно было просто бежать отсюда как можно быстрее! А не отдыхать на лестничном пролёте!

А что теперь? Марат спокойно стоит у дверей, скрестив руки на груди и посматривая на время!

Может, он спешит? И немного подождав меня, уйдёт?

Отличная идея.

Но только вот оставаться здесь я дальше не могу. Вдруг он пойдёт меня искать?

Пока скрываюсь в гардеробе, в подвале. Прячусь среди курток. Чтобы не нашёл. Опускаюсь там на стул, достаю телефон и пишу Мирославе. Прошу её сообщить, когда уйдёт Марат. А сама терпеливо жду, истерично кусая палец.

Нервы ни к чёрту!

И всё из-за одного уродца! Теперь волнуйся из-за него!

Через несколько минут приходит сообщение.

«Он ушёл»

Я облегчённо выдыхаю, поправляю куртку и встаю. Мысленно благодарю Миру. Я её обожаю!

Продолжаю смотреть в телефон, боясь, что она вот-вот напишет что-нибудь другое. Например, что он вернулся.

Внезапно телефон экрана мигает.

Приходит новое сообщение.

Но не от подруги…

А от неизвестного номера.

«Ты думаешь, я тебя не найду?» — я сглатываю от испуга и дрожащими пальцами набираю ответ.

«Эй, отстань от меня, маньяк-извращенец. Иначе я пойду в полицию».

Меня не интересует, откуда он взял мой номер телефона! Узнаю как-нибудь потом. Нет, не узнаю. Не хочу с ним больше встречаться.

Хватит с меня этого!

«Не играй со мной, Варь»

В голове сам появляется его голос. Такой строгий, но в то же время елейный, спокойный. И сказано так интимно, что меня в жар кидает.

Даю себе мысленную оплеуху, пытаясь успокоиться.

«Где ты? Говори, нам нужно кое-что обсудить».

Не раздумывая, быстро отвечаю:

«Мы с вами не друзья, Марат Рустамович! Ко мне на «Вы» и называйте Варвара Николаевна. Говорить я с вами не желаю!»

Да, может, я и несправедлива с ним, но… Меня очень оскорбили его слова взять деньги. А ещё больше обидело то, что он вытворил пару минут назад. Спонсор университета поцеловал студентку на глазах у многих людей. Отличница, везде преуспевает. Умом добилась? Усилиями?

Нет. Спит со спонсором.

И хоть это не так, я уверена — завтра начнутся перешёптывания.

Вот за что мне это всё, а?

Постанываю в такт уведомлению о сообщении.

«Значит, хочешь поиграть, Варь? Хорошо, давай поиграем.»

Хмурюсь, недопонимая его слова. Какие ещё игры? Он о чём?

И вслед его сообщению едва слышу через колотящееся сердце странные звуки. Шаги. По лестнице, ведущей прямо в раздевалку.

Знаю я эти шаги!

Не-не-не! Я не дамся!

Во-первых, он задел мою гордость, а во-вторых… Он вообще оборзел! У него есть дочь, жена, а он клеится ко мне, приставая посреди университета! Что-то мне не хочется потом ходить лысой, когда его жена узнает об этом. А уж в том, что она мне все волосы клоками повыдирает — я не сомневаюсь.

Попробуй такого мужика отдать! Всю жизнь локти кусать будешь!

Поэтому оборачиваюсь, в панике ищу где спрятаться. Смотрю на окно, которое ведёт на улицу, и на стул, стоящий прямо возле стены.

План приходит в голову сам.

Ставлю стул устойчивее, становлюсь на него и открываю окно. С особыми усилиями и участившимся пульсом, который с каждым чужим шагом только ускоряется.

Когда окно открывается — радуюсь. Первым делом на улицу выкидываю свою сумку, а дальше уже лезу сама. Боюсь, что застряну, но… Я вроде не крупная, поэтому… Сигаю на улицу. Пролезаю еле-еле из-за огромной куртки.

Но что-то идёт не так. Зависаю посредине, понимая, что задница застряла.

Я что, поправилась?!

Боже мой…

Подаюсь назад и не могу — куртка собралась и теперь назад выйти не даёт.

Я невольно вспоминаю свою двоюродную сестру. Помню, как она рассказывала мне о том, что застряла в заборе. А её будущий муж вытаскивал её из западни. Я тогда долго ржала над ней, говоря, какая она лошара, но…

У нас это семейное, что ли???

Мне не смешно!

— Знаешь, Вареник, — вдруг звучит над головой. Поднимаю испуганно голову, смотрю на знакомые джинсы, которые только десять минут назад осматривала в шоке. Да ладно?! Марат?! — Люди давно придумали дверь.

Шестерёнки в голове тарахтят, но пытаются работать.

Если мужчина сейчас здесь, то… Кто позади?

Холодный пот по спине струится.

— Это всё из-за тебя, — шиплю недовольно. — Сам ты Вареник, дедан. Лучше помоги мне отсюда выбраться!

— Не-а, — хмыкает. — Ты от меня бегала, а я тебя ещё и доставай? Сама виновата.

— Это ты мне сказал, что знаешь, где я! Я испугалась и полезла в окно.

А оно подвальное. Дерьмо. Как мне теперь вылезти отсюда?

— Ну да, — кивает. — Иду к машине, смотрю — макушка знакомая. Остановился, смотрел, ждал, когда ты уйдёшь. Решил написать, припугнуть.

Так значит, он всё это время был здесь?

А там кто?

— О, знакомый зад, — слышится глухо через стекло. — Сергеева, ты? Я твой зад из тысячи узнаю.

Замираю, пытаясь найти выход из ситуации.

Кирилл Овчинников — одногруппник, с которым я отказалась сходить на свидание. Он постоянно задирает меня, делает пошлые намёки. А теперь…

— Поговорить нам надо, — доносится со стороны Марата. А у меня нервный тик начинается. Какое «поговорить»? Вали отсюда! — Есть дело. Работа для тебя.

Ага, представляю какая! Плясать перед ним или его дочерью! Нет уж!

— О’кей, — говорю нетерпеливо. Чувствую, как ладонь Кирилла опускается мне на юбку. Вот нафига я сегодня надела именно её с капроновыми колготками? Зимой! В минус пятнадцать! Как сказала бы Машка: «распутная девица!». — Давай всё обсудим. Но не здесь, ладно? Потому что ещё немного, и надо мной надругаются в раздевалке.

А я не сомневаюсь!

Бью ногами Кирилла. Надеюсь, я заехала ему каблуком в лицо! Но этот стон боли разливает тепло не только в ушах, но и груди.

Так тебе, отморозок!

— Что ты сказала? — хмурится Марат. Нет, ну он прикалывается?

— Я говорю, что у меня пятая точка застряла по ту сторону комнаты. И сейчас какой-то говнюк лезет под мою юбку! Если ты мне не поможешь — после моей смерти я буду каждый день сниться тебе в каждом сне!

Марат немного не понимает, в чём дело, но когда я начинаю снова брыкаться — срывается с места и бежит быстрее в университет. А я всё ногами его бью. И думаю, как, чёрт возьми, отсюда выбраться.

У меня уже дыхалки не хватает бороться, да и кирпич уже давит на тело, на котором я держусь. А парень перехватывает мои ноги, пытаясь их остановить. Где там Марата носит?!

Нет, ну Кирилл меня не изнасилует! Задница-то в воздухе висит. Но… Налапается вдоволь!

Неожиданно его ладони пропадают, и я слышу глухой стук.

Сразу понимаю, что там Марат. И пока он занимается с Кириллом — я подаюсь вперёд и еле протискиваю свою задницу в маленький проём.