Анна Смолякова - Ты — мое дыхание

Поля сидела рядом с мужем, последние полчаса видела только его затылок и полуразвернутые плечи и чувствовала себя откровенно лишней. Она уже получила свою дежурную дозу комплиментов, свою долю внимания, выраженную заботливым подкладыванием салатов в ее тарелку, и, наверное, не могла больше претендовать ни на что. Поле было грустно, и еще грустнее оттого, что она помнила: раньше ей даже нравилось оставаться в тени, нравилось просто любоваться Борькой, ощущать себя его женой, верной, любящей и любимой, и вовсе не нужны были ей внешние доказательства того, что любовь эта существует…

Сидящая напротив Надя Сергеева с кропотливостью и изощренностью хирурга-садиста ножом и вилкой терзала одинокую розовую креветку, расчленяя ее на мельчайшие дольки, годные разве что для салата. Поля тихонько толкнула ее ногой под столом и одними губами спросила:

— Надь, покурить не хочешь?

Та энергично кивнула, вилочкой согнала останки несчастной креветки в горбатую кучку и отодвинула свой стул. Они закрылись в комнате с видеокассетами и «надувашками», настежь распахнули окно и уселись на подоконник. Поля достала с полочки белую плоскую пачку «Вога», протянула сигареты Наде. Та молча взяла, прикурила от зажигалки и так же молча выпустила изо рта облачко дыма. А Поле так необходимо было сейчас, чтобы ее спросили, выслушали, а потом в два счета объяснили, что ничего-то страшного в ее жизни не происходит, и у всех так бывает. Она бы, может, и не поверила, но все же…

Надежда сидела на подоконнике, обхватив свободной рукой колени, и смотрела на нее спокойно и насмешливо. На ней было довольно дешевенькое темно-синее платье со стоечкой и американской проймой, но великолепного достоинства и какого-то самолюбования и во взгляде ее, и в каждом жесте, даже в манере подносить к губам сигарету было столько, словно одета она была, по меньшей мере, в туалет от Диора. А еще Надя определенно видела, что Поля ждет вопроса, но задала его, только выдержав солидную паузу, и как бы неохотно. Впрочем, это была всего лишь привычная и безобидная особенность ее поведения.

— Ну, рассказывай, что у тебя случилось? — спросила она. — Выражение лица у тебя такое, будто произошла мировая катастрофа.

— Да самое странное, что ничего, — пожала плечами Поля, — понимаешь…

— А-а, ну тогда понимаю. Это сейчас называется «психологический синдром жен «новых русских».

Надя затушила окурок о карниз окна и, разжав пальцы, уронила его вниз. Там, под окном, торопливо шептались клены и заливалась отчаянными трелями сигнализация чьей-то машины. Редкие освещенные окна дома напротив казались далекими и нереальными.

— Ты, наверное, дешевых женских журналов типа «Лизы» не читаешь? — продолжила она. — А в них сейчас стало очень модно писать про духовное отчуждение богатых жен от богатых мужей и про то, какие они от этого одинокие и несчастные. Муж, дескать, весь в работе, дает жене тысяч по десять долларов в месяц на мелкие расходы, а она ощущает себя красивой, но нелюбимой вещью и жалеет о тех временах, когда благоверный был простым инженером… Что, неужели ничего подобного нигде не читала?

— Да читала, конечно, — Поля поморщилась. — Ты лучше скажи: у тебя самой-то что случилось, что ты такая злая сегодня?

— А, не обращай внимания! — Надя небрежно махнула рукой. — У меня «психологический синдром жен бедных журналистов». Я вообще в последнее время от разговоров о деньгах зверею.

— Что, у Олега все так же плохо? Может быть, вам еще занять?

— А что толку? — Надя с каким-то отчаянием взглянула на свою руку с единственным тоненьким обручальным кольцом. — Ваши деньги кончатся, наших — не появится. Зарплату уже черт знает сколько не платят, другую работу он не ищет… «Не может предавать свой талант и размениваться на мелочи», — ухмыльнулась Надя. — Вот такой он у меня правильный!

Поля вдруг подумала о том, что Хорошилова-Сергеева внешне совсем не постарела за десять лет, что сделай ей точно такую же, как раньше, прическу с длинными крупными локонами, и показалось бы, будто лет этих и вовсе не было! Но вот взгляд ее состарился определенно и как-то еще больше похолодел, хотя и прежде особой теплотой не отличался.

— А самое нудное, — Надя дотянулась до пачки и достала новую сигарету, — что он меня постоянно спрашивает: «Ты во мне разочаровалась? Тебе нужен муж, который будет зарабатывать деньги? Ты меня просто терпишь?» Но на самом деле, ты учти, на самом деле ему совершенно не важно, что я там думаю. Ему важно, чтобы я просто произнесла вслух с более-менее искренними интонациями: «Нет, что ты! Конечно же я тебя по-прежнему люблю!»

— А ты уже не любишь?

— Нет, люблю! — она снова ухмыльнулась с недоброй издевкой. — Ребенку жрать нечего, мне носить, за квартиру не платим второй месяц… И ладно бы, даже Бог с ними, с деньгами, если бы не это постоянное нытье: «Ты меня не любишь, да? Я должен предать свой журналистский талант, да? Я должен пойти торговать лифчиками и трусами, да?»… Короче, надо искать нормального мужика и выходить замуж второй раз.

Из окна потянуло слишком уж ощутимым холодом. Поля притворила одну створку и перебралась на диванчик, закиданный стильными и яркими разноцветными подушечками. Надежда как бы нехотя спустила свои длинные стройные ноги с подоконника.

— Что, пойдем к народу? — спросила она уже спокойно и как-то лениво.

— Давай еще немного посидим, — Поля похлопала ладонью по диванчику рядом с собой. — Знаешь, я вот хочу спросить: если бы Олежка неожиданно нашел классную высокооплачиваемую работу, у вас бы все нормализовалось или как?

— Естественно «или как»! — Надя досадливо пожала плечами. — Деньги-то деньгами, но не в них же дело?

Поля почувствовала, как в носу начинает щипать противно и постыдно, и, чтобы не расплакаться, заговорила быстро, сбивчиво, обрывая незаконченные фразы:

— Вот, понимаешь, и я об этом же! Я про «синдром жен «новых русских». При чем, при чем здесь деньги, я не понимаю?.. Если между мужем и женой все нормально, то сиди они хоть на сундуках с золотом и бриллиантами, хуже друг к другу относиться не станут! И не в занятости дело, и не в нагрузке этой пресловутой психологической!.. Что, раньше Борька не работал? Или работа у него когда-нибудь была механическая, словно у дворника: маши метлой — и ни о чем не думай?.. Или какой-нибудь слесарь, токарь не может вот так взять и перестать любить свою жену? Я же точно знаю, я чувствую, не в бизнесе, не в деньгах дело… Господи, Надька, если бы ты знала, как все плохо! И ведь фактов-то вроде никаких нет, а я чувствую, просто чувствую, что все разваливается. Иногда думаю даже, может, у него женщина есть? По статусу-то как бы положено!