Жена для генерального - Мария Сергеевна Коваленко

голову. В узкую полоску просвета, образовавшегося между нашими телами.

Дальше стало уже не до ревности и не до обид. Всего за пару секунд на ее красивом лице не осталось ни кровиночки. Губы сжались в нитку, и, цепляясь за мои руки, мышка опустилась на пол душевой кабины.

– Боже... – Пальцы невесомо коснулись исполосованного шрамами бедра и заскользили по кривым белесым полоскам выше. – Боже... – Глаза заблестели. – Что это?

– Не важно.

Я попытался поставить ее на ноги, но Аглая лишь отмахнулась.

– Они свежие. – Уставилась на меня снизу вверх. – Как это произошло?

– Ты же сама сказала. Пока твой доктор спасал нашу дочь, я вел свои войны. Развлекался как мог. Иногда неудачно.

Наверное, давно стоило прекратить играть в «красавицу и чудовище». Не прятаться, не уходить из кровати любимой женщины с рассветом, а быть честным до конца – рассказать Аглае о своей настоящей жизни ещё в загородном доме.

Видел же, что это совсем другая мышка. Более сильная и требовательная. Прошедший год закалил не только меня. Но я тянул с последним признанием как идиот.

– Когда это было? – К самому уродливому шраму на бедре, которого недавно касались тонкие пальцы, прижались губы. Дорожкой из поцелуев прошлись по нему от начала до конца. Нежно, ласково. – Пожалуйста, расскажи мне.

От этой отчаянной просьбы у меня за грудиной все замерло. Смотреть на мышку стало больно. Язык не поворачивался начать говорить. Не сказка ведь, не счастливая история... Но только медлить и мучить Аглаю ещё сильнее я уже не имел права. 

– Пять месяцев прошло, – прохрипел, как древний старик. – Даже чуть больше. Я только собрался вас забрать. Не мог жить раздельно. Но не вышло.  

Глава 17. Его жизнь

Аглая.

Когда Марат закончил свой рассказ, я ощутила себя раздавленной, будто гусеничный бульдозер по телу прокатился. С пола подняться не хватило сил, да и не хотелось.

Здесь было прохладно, удобно и надежно. Ниже уже не упасть. Не пошатнуться от слабости, сковавшей по рукам и ногам.

Как же удобно было думать, что хотя бы Марату этот год дался легко. Что, пока я загибалась от бессонных ночей, колик, первых детских болезней и тоски, он продолжал жить той жизнью, что и до меня. Забрасывал себя делами, варился в сделках и расследовании. Приходил домой уставшим и засыпал, не мучаясь от воспоминаний о нас.

На работе порой дни пролетали как часы. Иногда и месяц мог пронестись так быстро, что не верилось календарю.

Но я ошибалась.

Свежие шрамы и без самого Марата отлично рассказывали, как именно он «развлекался». Саше было всего два месяца, а ее отец мог уйти от нас навсегда. Не очнуться во время одной из операций или не добраться живым до больницы после ранения.

Он не расслаблялся и не отдыхал. Выживал. Как мог. За пределами человеческих возможностей.

Трясло от этого.

Сейчас мы оба находились в безопасности, но паника мешала нормально дышать и не давала отлепиться от ног Марата. Я не позволяла ни опуститься рядом, ни сдвинуться. Сидела, обхватив его колени, и не отводила взгляда от шрамов.

Кровь в жилах стыла.

«Пять операций», «потеря крови», «остановка сердца», «реабилитация» – мой мозг отказывался воспринимать картину целиком. Вместо этого он цеплялся за слова и словосочетания, как за маяки.

Так было проще. Так не думалось о том, что Марат больше месяца был таким же слабым и зависимым, как и наша маленькая дочь.

Он заново учился ходить, не мог есть привычную пищу и постоянно чувствовал боль. И ведь даже никого не было рядом. Этот невероятный, потрясающий мужчина спрятал всех от преследования. Жил тем, что каждый день обеспечивал нашу безопасность. А когда самого коснулась беда, остался один на один с больничными стенами.

Ссадины Ильи и его выбитый зуб теперь казались такой мелочью... пылью, ради которой не стоило даже задерживаться с ним и на минуту.

«Рыцарь в сверкающих доспехах»... Кто бы еще говорил?

– Если бы я только знала... – не помню, сколько раз за исповедь Марата я повторила эту фразу, но все казалось, что мало.

Если бы я только могла заподозрить, что ему плохо...

Если бы почувствовала...

Если бы знала, как мучается один...

Если бы верила в него чуть сильнее...

У меня даже слез не было. Они словно все вытекли еще в загородном доме. Сейчас по щекам текла водопроводная вода, а в жилах – что-то совсем не похожее на кровь. Скорее на кислоту – адский раствор из страха, стыда и бессильной злости.

– Я могла тебя потерять... Ты вообще понимаешь это? – Окажись здесь Герасимов, убила бы его голыми руками. Задушила бы, не посмотрев на разницу в силе, возрасте и весовых категориях. Злости было так много, что справилась бы. Внутри даже ничего не ёкнуло бы о «не убий».

Мужчины могут позволить себе благородство. Они сильнее. А женщины – нет.

– У меня были вы. Я бы не умер. Не имел права. – Марат лишь отмахнулся.

– Твоё сердце во время четвёртой операции врачи так же запускали? Сказали, что оно права не имеет останавливаться?

– Я был немного не в состоянии, чтобы запомнить.

Он все еще пытался изобразить, что ничего страшного с ним не происходило. Защищал меня, хотя я видела, как самого потряхивает.

Пальцы в моих волосах постоянно путались. То сжимали пряди, будто от ярости. То вдруг выпускали – как от бессилия. 

Мой сумасшедший, замечательный любимый. До фанатизма заботливый со мной и совершенно безжалостный к себе.

– Я бы тебя даже на том свете достала. Ты знаешь это? – Я изо всей силы прижалась лицом к ногам и зубами скользнула по коже.

– Чтобы еще раз отхлестать по щекам или сообщить, что выбрала доктора?