Мама знает лучше - Ария Тес

мои документы, слушают мой рассказ, который выходит сбивчивым и нервным из-за пристальных, хмурых взглядов, но вроде все заканчивается нормально. Они садятся в машину, чтобы оформить документы, а мы остаемся с мужчиной вдвоем. Снова.

— Аурелия Юлиановна Марсо? — вдруг спрашивает он, и я не сразу понимаю, к чему этот вопрос, а когда смотрю на него — он улыбается.

Только яснее не становится…

— Ну…да?

— Это настоящее имя?

А. Все. Дошло.

Я тихо усмехаюсь, обняв себя руками, и киваю.

— Просто оно звучит, как заклинание.

— Спасибо?

— Не за что.

Помолчав пару мгновений, я жму плечами.

— Моя мама любит все яркое и необычное. Она — актриса. Возможно, вы слышали? Эмма Марсо.

Мужчина округляет глаза, а я шепчу себе под нос.

— Слышали…

— Разумеется! Она очень талантливая.

— Спасибо, я ей передам. Будет в восторге.

— Меня зовут Алексей. Знакомо, кстати.

— Что?

— Иметь популярную мать.

Смотрю на него с некой толикой сомнения, а он отвечает мне, просто пожав плечами.

— Поверьте, я вас понимаю.

— Ваша мама тоже играла Снежную королеву?

— Нет, она играет бизнесмена года.

Алексей дарит мне еще одну лучезарную улыбку, но я…я застываю.

Потому что вспомнила.

О да, я вспомнила, где же я его видела…

— Вы…Алексей Юрьевич Быков?

Любовь всей моей жизни в седьмом классе?! Ну, и после, конечно же, тоже. Долго «тоже».

Черт…когда-то давно…я так его любила, что весь свой дневник исписала его именем…

А сейчас он стоит рядом и улыбается. Мне. Мне!!! Понимаете?!

— Судя по вашей реакции, вы тоже знаете мою маму. Виновен.

— Еще бы! Она…она просто потрясающая женщина! — с энтузиазмом тараторю, потом добавляю, не успев вовремя затормозить, — И вы тоже!

Алексей поднимает брови — я опять ловлю ступор.

Это…это на самом деле случилось?! Я сказала это вслух?! Да?!

Краснею так густо, как только умею, хлопая глазами и глядя на него, но не в силах ничего сказать.

Так, Аури, возьми себя в руки! Давай! Сделай хоть что-нибудь!!!

— В смысле…я…ну…мы…понимаете, мы с вами в одной школе учились, и я помню…ну, тот футбольный матч. Который вы выиграли. И как получили кубок…Я…ну, вы меня, конечно же, не знаете. Я была намного младше, но я очень хорошо помню этот матч и…ну, вас…Я…— жмурюсь и выдыхаю тихо, — Господи, заткнись…

Алексей начинает смеяться. Искренне и…так красиво. Заставляет замирать сердце и дрожать изнутри, как та самая девочка, которая сорвала голос, болея на футбольном матче, до которого ей никогда не было дела! Черт, я же даже правил этой игры не знаю! А я так болела…за него.

И как же я его сразу не узнала?!

Да, на самом деле, понятно «как». Леша учился в одиннадцатом классе, и, естественно, на меня он не обращал никакого внимания. Для него я была всего лишь одной из многих детей, которых нужно организовать в кучку, чтобы они себе на переменке лбы не расшибли. Мне оставалось только смотреть на него со стороны, как многие другие смотрели.

Алексей был королем школы, а когда закончил ее — уехал учиться заграницу. Это была трагедия многих жизней. Как и со взглядами, включая мою.

Я тогда очень много плакала. Потом, конечно, все забылось, но…теперь он стоит рядом. Такой красивый. Повзрослевший. Его пшеничные волосы блестят в лучах солнца, а милые ямочки вызывают во мне бурю восторга и какой-то щенячьей преданности и восхищения.

Он изменился. Это да. Семь лет назад был очень красивый парнишка, а теперь молодой мужчина с легкой щетиной, широким разворотом плеч и безумно притягательными руками в толстых канатах вен.

Господи, какие руки…

Я прикрываю глаза, чтобы не пялиться так откровенно, хотя и думаю, что он уже заметил. И мой взгляд, и мою реакцию…

Черт…

— Я тоже помню этот матч, — мечтательно и тихо протягивает он, глядя куда-то в небо, — Хорошо было.

— Вы его выиграли.

Алексей переводит на меня взгляд, недолго молчит, а потом вдруг еще тише отвечает.

— Я этого очень хотел, а у меня есть один недостаток.

— И какой?

— Я всегда добиваюсь того, чего хочу.

Ого. Звучит очень…сексуально…

Я слегка краснею, теряюсь, не знаю, что ответить, но этого и не требуется. Из машины выходят сотрудники и направляются в нашу сторону. Увы и ах, разговор моей мечты с мужчиной моей мечты недолго длился…

Немного досадно, конечно, но что теперь поделаешь? Может быть, я и могла бы попросить его номер? Почему нет? Под каким-нибудь глупым предлогом, например, на тему…страховки? Или как это называется?

Господи, куда ты лезешь Аура.

Даже не знаешь процедуру, а собираешься…ой, все. Хватит. Тем более, вряд ли из этого что-то получится. Ты же его стукнула, забыла?…

Так что, приходится закатать губу, и вместо заветного продолжения банкета, я спрашиваю у сотрудников.

— И что будет дальше?

— А что будет дальше? Алексей Юрьевич признал свою вину…

— Вы признали вину? — перевожу на него растерянный взгляд, на что он усмехается и жмет плечами.

— Ну, я же вас подрезал. Так что, да. Признал.

— Спасибо…

— За правду не благодарят, Аурелия.

Тушуюсь немного, при этом чувствую давление со стороны законников, но все равно пересиливаю себя, улыбаюсь и говорю:

— Полным именем меня никто не называет. Можно просто Аура.

— Можно просто Леша. И на «ты».

— Хорошо…

Повисает пауза. Как в плохих, романтических комедиях, мы смотрим друг на друга, и разве что не хватает дождя. Для пущей драматичности событий, но моя жизнь скорее нелепая комедия. Поэтому дальше звучит не какая-нибудь сладенькая песня, а очень фальшивый «кхм-кхм» со стороны капитана полиции.

— Вот, возьмите. Это протокол и ваши документы, их надо будет подать в страховую компанию…

Бла-бла-бла.

Очевидно, что всю процедуру я благополучно прощелкала, потому что все это время думала о том, что теперь могу называть его «Лешей»…

Так мило.

Леша…

Даже если мне и не придется произносить его такое мягкое, нежное имя…

Леша…

Я буду знать, что мне можно…

«Ложка дегтя в бочке меда»

Аура; три года спустя

Три года назад, уезжая с места нашей