Чужие. Променявший на чужих детей (СИ) - Альма Смит

— Я знаю.

— Она меня научила всему. Горы любить, людей уважать, дело делать.

— Ты ее научил гордиться тобой.

— Думаешь?

— Знаю. Она говорила мне.

Он смотрит на меня. Глаза красные, опухшие, но в них — столько любви, что у меня сердце замирает.

— Сумая, — шепчет он. — Спасибо тебе. За все.

— Не за что, родной. Не за что.

Мы лежим обнявшись до вечера. Потом встаем, идем к детям. Жизнь продолжается.

Проходит месяц. Два. Полгода.

Зарема растет не по дням, а по часам. В полгода она уже сидит, пытается ползать и улыбается всем вокруг. Аниса души в ней не чает, таскает на руках, учит говорить.

— Скажи "Аня", — требует она. — А-ня.

— А-а, — лепечет Зарема.

— Почти, — вздыхает Аниса. — Ладно, потом научишься.

Руслан ревнует, но старается не показывать. Он подходит к сестре, гладит по голове и говорит:

— Маленькая. Моя.

— Твоя, — подтверждаю я. — Твоя сестра.

— Сеса, — повторяет он. — Моя сеса.

Работа у меня идет хорошо. Группы женского фитнеса растут, я уже думаю открыть второй зал. Ахмед помогает с бизнес-планом, консультирует, но в дела не лезет.

— Ты сама справляешься, — говорит он. — Я только подстрахую.

— Спасибо.

— Не за что.

Отношения с Заремой стали еще теплее. Она теперь не просто свекровь, а почти мать. Мы советуемся по любым вопросам, вместе растем детей, вместе празднуем праздники.

— Сноха у меня золотая, — говорит она всем знакомым. — Лучше не бывает.

— Невестка, — поправляет мама, которая теперь приезжает каждый месяц.

— Сноха, невестка — какая разница? — отмахивается Зарема. — Главное, что своя.

Мама смеется и соглашается.

В одну из суббот мы собираемся всей семьей в горы. К бабушке Зухре, на могилу. Прошел уже год, как ее не стало.

Ахмед ведет машину, я рядом с Заремой на руках, Аниса и Руслан сзади. Дорога знакомая, красивая, но сегодня в ней больше грусти, чем радости.

— Папа, а бабушка Зухра видит нас? — спрашивает Аниса.

— Видит, — отвечает Ахмед. — С неба видит.

— А ей там хорошо?

— Хорошо. Там всем хорошо.

— А она нас ждет?

— Ждет. Но не торопит.

Аниса задумывается, потом выдает:

— Я вырасту, выйду замуж, рожу детей. И бабушка Зухра будет смотреть.

— Будет, — соглашается Ахмед. — Обязательно.

Мы поднимаемся на кладбище. Могила бабушки Зухры ухожена, Ахмед приезжает сюда каждый месяц. Мы ставим цветы, читаем молитву. Аниса и Руслан стоят тихо, даже Зарема не капризничает.

— Бабушка, — говорит Аниса. — Это мы. Мы пришли. Ты не скучай. Мы еще приедем.

Руслан просто машет рукой.

— Пока, баба, — говорит он.

Я смотрю на них и чувствую, как сердце переполняется. Мои дети. Моя семья. Мое счастье.

— Пойдем, — Ахмед берет меня за руку. — Покажу тебе одно место.

Мы оставляем детей с Заремой (она приехала с нами) и идем по тропинке вверх. Ахмед ведет меня уверенно, хотя тропы почти не видно.

— Куда мы? — спрашиваю я.

— Увидишь.

Через полчаса мы выходим на площадку. Ту самую, где мы были с бабушкой Зухрой в прошлый раз. Отсюда видно всю долину, реку, дальние горы.

— Здесь она любила сидеть, — говорит Ахмед. — Говорила, что здесь молитвы лучше слышно.

— Красиво.

— Очень. — Он поворачивается ко мне. — Сумая, я хочу тебе кое-что сказать.

— Что?

— Ты знаешь, я не умею говорить красиво. Но я попробую.

Я молчу, слушаю.

— Когда ты ушла тогда, три года назад, я думал, что умру. Не от болезни, не от голода — от пустоты. Ты забрала с собой все — свет, тепло, смысл. Я жил как автомат. Работал, ел, спал. Но внутри — ничего.

— Ахмед...

— Подожди. — Он берет мои руки. — А потом ты вернулась. И мир снова стал цветным. Аниса, Руслан, Зарема... Вы — моя жизнь. Вы — мое сердце. Я без вас не дышу.

— Я знаю, — шепчу я.

— Я хочу, чтобы ты знала: я благодарен тебе. За каждый день. За каждую минуту. За то, что ты есть.

— Я тоже благодарна, — отвечаю я. — За то, что ты есть. За то, что мы вместе.

Мы стоим обнявшись на краю мира. Ветер треплет мои волосы, солнце греет лицо. Где-то внизу наши дети, наша семья.

— Сумая, — говорит Ахмед. — Я хочу тебя попросить.

— О чем?

— Давай еще одного.

Я смотрю на него удивленно.

— Троих мало?

— Мало, — улыбается он. — Я хочу, чтобы наш дом был полон детей. Чтобы смех не умолкал.

— Ахмед, я не железная.

— Знаю. Но если ты согласна — я буду помогать. Еще больше. Обещаю.

Я думаю. Трое детей — это уже много. Но в его глазах — столько надежды, столько любви, что я не могу отказать.

— Давай подождем годик, — говорю я. — Пусть Зарема подрастет.

— Договорились, — сияет он. — Годик подождем.

— Ты счастлив?

— Самый счастливый человек на земле.

— И я.

Мы целуемся под облаками. И мне кажется, что бабушка Зухра улыбается нам откуда-то сверху.

Вечером, когда все спят, я выхожу во двор. Смотрю на звезды, на горы, на тихий дом.

— Спасибо, — шепчу я. — За все. За эту жизнь. За эту любовь. За эту семью.

Горы молчат. Но я знаю — они слышат.

Я возвращаюсь в дом. Заглядываю в детскую — Аниса спит, раскинув руки, Руслан сопит в обнимку с барсом, Зарема посапывает в кроватке. Иду в спальню. Ахмед ждет меня, улыбается.

— Иди сюда, — говорит он.

Я ложусь рядом. Он обнимает меня, кладет руку на живот.

— Здесь еще пусто, — шепчет он. — Но скоро будет кто-то.

— Скоро, — соглашаюсь я. — Если Аллах даст.

— Даст, — уверенно говорит он. — Он нам уже столько дал.

— Правда.

Мы засыпаем под шум ветра и далекий лай собак. И мне снится, что мы идем по горам всей семьей. Аниса впереди, Руслан на плечах у Ахмеда, Зарема у меня на руках. А впереди — еще один малыш, которого пока нет, но который обязательно будет.

Мы идем к вершине. К солнцу. К счастью.

Потому что мы вместе.

А вместе — мы сила.

Эпилог

Прошло пять лет.

Я стою на крыльце нашего дома в Грозном и смотрю, как во дворе играют дети. Анисе уже десять — она серьезная, ответственная, помогает мне с младшими. Руслану шесть — он копия Ахмеда, такой же упрямый и смелый. Зареме пять — она наша маленькая принцесса, круглая отличница в детском саду. А малышу Тимуру два года — он появился на свет ровно через год после нашего разговора в горах, и теперь требует постоянного внимания.

— Мама, смотри! — Тимур бежит ко мне, размахивая какой-то палкой. — Я джигит!

— Ты мой джигит, — я подхватываю его на руки. — Самый лучший.

— А я? — подбегает Зарема. — Я кто?

— Ты моя красавица.

— А я? — Руслан.

— Ты мой защитник.

— А я? — Аниса подходит, улыбаясь.

— А ты моя помощница. Самая главная.

— Ура! — кричат они хором.

Из дома выходит Ахмед. Он почти не изменился — разве что седины на висках прибавилось, да морщинки у глаз стали глубже.

— Что за шум? — спрашивает он.

— Мама нас похвалила! — объясняет Тимур.

— Маму надо всегда слушаться, — назидательно говорит Ахмед. — Она у нас главная.

— Папа, а ты? — удивляется Руслан.

— А я у мамы под каблуком, — усмехается он.

Дети смеются. Я шлепаю его по плечу.

— Не говори глупостей.

— Правду говорю, — он обнимает меня. — Самую настоящую.

Мы стоим обнявшись на крыльце, глядя на наших детей. Солнце светит, горы синеют на горизонте, где-то поет птица.

— Сумая, — говорит Ахмед тихо.

— Ммм?

— Ты счастлива?

— Очень, — отвечаю я. — А ты?

— Я самый счастливый человек на земле, — он целует меня в висок. — Потому что ты у меня есть. Потому что у нас есть они.

Я смотрю на него. На этого мужчину, который когда-то разбил мне сердце, а потом собрал его заново. По кусочкам. С любовью. С терпением.

— Я люблю тебя, Ахмед.

— И я тебя, Сумая. Навсегда.

— Навсегда, — шепчу я.