Перепиши меня - Ольга Тимофеева

Вся моя злость теперь выливалась в стихи. Бумага впитывала всё. Принимала меня любым. С нетерпением ждала, когда страниц блокнота коснётся дневной свет и еще один лист будет заполнен мной. Моей темнотой и холодом.

Захожу в дом и даже настораживаюсь сначала. Полная тишина. Ни звука. Ни Джейка, ни его няни. Окидываю взглядом столовую и цепляюсь за записку на столе. “От Белоснежки”. Ухмыляюсь и подхожу к накрытой тарелке.

Пять минут назад хотел выпроводить ее из дома, а сейчас распирает любопытство, что там. Приоткрываю, заглядывая внутрь. Картофель фри и жареная курица. Невольно расплываюсь в улыбке. Неужели сделала что-то, что не входило в ее обязанности. Хотя, она могла купить и заказать. Беру один ломтик и кидаю в рот. Желудок тут же отозвался на поступившую пищу приятным урчанием. На самом деле вкусно. И, судя по тому, что всё не так сильно посолено и вкус отличается от kfc, всё же делала сама.

Простая картошка фри способна стереть плохое настроение? Зачем она делает это? Зачем хочет быть хорошей для всех? Я ведь не оценю.

Прохожу к раковине, мою руки и, не переодеваясь, сажусь за стол. Небольшой кусочек курицы тает во рту. Скорее всего, не оценю. Уже сомневаюсь, что хочу заставить ее оставить дом. Возможно, я даже не буду цепляться к ней пару дней.

Облизываю большой и указательный пальцы, доедая последний кусок. Черт, голодный человек может натворить глупостей, сытый никогда потому, что сначала ему надо поспать. Быстро ополаскиваю тарелку и убираю в шкаф.

Переворачиваю ее записку и пишу ответ. Оставляю всё там же на столе.

Спускаюсь к себе и ложусь отдыхать. Просто надо выспаться.

Глава 18. Эвон

Спускаюсь по лестнице в подземелье. Так и не привыкла. Каждый раз жди какого-то подвоха или укора, насмешки. А он любил это и продолжал мастерски делать. Будто в детстве заложили ненавидеть всех женщин.

Заглядываю в открытую дверь его комнаты, но никого не застаю. Слышу гулкие удары обо что-то где-то в стороне. В следующей комнате. Я ведь так никогда и не была там. Не заходила на его территорию. Не лезла, как он просил, в его жизнь.

Делаю несколько тихих шагов и замираю, замечая парня. Райт занимается спортом. Тело обтягивает как вторая кожа черное компрессионное белье. На голове плотная тонкая шапочка. На руках боксерские перчатки. Забываю, как глотать и дышать, наблюдая, как он энергично двигается. Агрессивно молотит по груше, раскачивая черный кожаный мешок. Страх скользит по телу от его силы и скорости. Сковывает каждую мышцу тревогой.

Знаю, что кто-то ждёт ответа от него по телефону, который держу в руках. Но язык свело судорогой и я просто не хочу прекращать это зрелище. Возможно, никогда больше не увижу его таким. Открытым и надежным. Вся его сила сейчас направлена против мнимого противника. Он готов избить любого, кто встанет у него на пути.

– Насмотрелась? – спрашивает парень, останавливаясь, но не поворачиваясь ко мне. Карибские дятлы. Он меня заменил. Еще и видел, что я долго стою и пялюсь.

Разворачивается, скидывая наушники.

– Райт, – делаю вид, что не наблюдала за ним и тем более не слышала его реплику. – Ты можешь ответить по телефону? – Протягиваю ему трубку. – Звонят по поводу твоего отца. – Зубами отрывает липучку, зажимает перчатку между локтем и телом, стягивает ее, и берет трубку домашнего телефона.

– Да, – немного хрипловатым голосом, еще не восстановив толком дыхание, отвечает, поглядывая на меня. Сдаюсь под напором дымчатого взгляда и отвожу глаза. – Я не в курсе, но передам отцу. – Продолжает разговор, а я рассматриваю его тренажерку. Оказывается помещение в подвале без дверей это мини тренажерный зал. Мини я бы назвала его только из-за небольшой площади. На самом деле тут достаточно много спортивного оборудования. Большой тренажерный комплекс, турник, боксерская груша. Запах кожи и спортивного азарта витает в воздухе. – Оставьте номер телефона, он вернется вечером и перезвонит вам. – Райт отходит в сторону, что-то записывая, а я понимаю, что тело соскучилось по физической нагрузке. Раньше часто куда-то ходила, потом совсем это забросило. Но он, конечно же, откажет мне в возможности потренироваться.

– Держи, – окликает парень и протягивает телефон. Забираю, но не ухожу. Изгибает бровь, молча спрашивая, что еще мне надо. Спросить? Или не надо? В глазах не вижу ненависти, скорее интерес. Можно попробовать. Как учил Мануэль. Уверенно и спокойно.

– Райт, у тебя такой впечатляющий тренажерный зал. – Молчит, слушая, к чему я веду. С трудом проглатываю слюну, больно скользящую по горло. – Можно у тебя позаниматься? – Киваю на тренажеры.

– Нет, – сразу отрезает, едва услышав посягательство на свою территорию. – Я же говорил не лезть ко мне и на мою территорию. – Эта территория мне уже в печенках сидит. Прикусываю внутреннюю сторону щеки, чтобы не нагрубить в ответ. В принципе этого и следовало ожидать. Обхожу его и направляюсь к лестнице. Чувствую, как взгляд прожигает шею, спину, попу, ноги. Разгоняя по телу предательскую дрожь. Которую не хочу чувствовать. И так реагировать на него.

Сложно что-то изменить в себе в один миг, но я собираюсь и вспоминаю слова Мануэля сегодня. “Если не можешь добиться чего-то от человека, предложи альтернативу. Если ты идешь на это осознанно, в этом нет подрыва твоей уверенности”.

Сердце ускоряется, разгоняя по венам адреналин, когда понимаю, что я собираюсь сделать. Напряжение достигает максимума. Дом взлетит на воздух, если он не выпустит свой пар и не скажет что-то еще. Или не сделает. Но я опережаю.

Разворачиваюсь на третьей ступеньке. Как и думала, разгуливает по моему телу. Бесцеремонно пялится, не спросив разрешения.

– Что я должна сделать, чтобы получить разрешение? – Загадочная улыбка трогает губы, и взгляд темнеет, будоража желания и фантазии.

– Станцевать, – отвечает, прищурившись. Ожидает ответа. Станцевать? Хочешь поиграть? Унизить? Снова сделать больно? Или насладиться видом? Узнать на что я способна? Сам-то не боишься?

– Хорошо, – киваю и, положив телефон на лестницу, направляюсь к нему. – Но, если я станцую, я больше не буду спрашивать разрешения. Просто буду приходить сюда и делать, что хочу. Включай музыку. – Не спорит. Загадочно кивает в сторону и проходит за угол. Иду за ним и, свернув, замечаю парня, настраивающего музыку. Подключает плеер к колонкам и медленные переборы гитары заполняют комнату. Райт, увеличивая громкость, садится на лавку, ожидая представления.

Ему только попкорна не хватает.

Ну что же не зря я два года ходила на танцы…

В какой-то момент я поняла, что один из ключиков к нему