Я не продаюсь (СИ) - Тэя Татьяна

Тим трогает меня за подбородок, прося взглянуть на него. В его глазах я не вижу ни отторжения, ни неприятия. Смотрит спокойно, ровно и открыто. Серьёзно даже.

- Тома, тебе деньги нужны? Потому что если это так, только скажи…

- Нет, - перебиваю я чуть раздражённо, потом роняю голову, утыкаясь лицом в ладонь. – Прости, - решаю извиниться, ведь, наверняка, моё «нет» излишне резко прозвучало. – Мне не нужны деньги. У меня их… достаточно. Пожалуйста, закроем тему.

- Ладно, закроем.

Я снова увлекаю Тимура в поцелуй, но это, скорее, для того, чтобы не видеть сомнений на его лице. Наверняка, он всё ещё помнит пачку банкнот в моём рюкзаке, и, наверняка, это вызывает у него определённые вопросы.

Достаточно откровений на сегодня. Всё остальное позже.

Мы в каком-то супер-элегантном баре в центре Лондона. Я тут ни разу не была, но по улыбке хостес, которой та одаривает Тимура, понимаю, что тот частенько сюда захаживает. Становится немного неловко от собственного вида. На мне простые светлые джинсы и белая рубашка, не по стилю как бы. Хотя и Тим одет вполне по-городскому, но его прикид раз в десять дороже моего. Мы уже четыре месяца вместе, а мне до сих пор не по себе от некоторых контрастов между нами.

Идём по отполированным деревянным полам, на стенах тут всё золотых и белых оттенков, броский шик и деньги напоказ. В такие места любят ходить и делать фотографии, чтобы потом выставлять свою богатую и успешную жизнь в социальных сетях.

Кресло, которое Тим отодвигает для меня, глубокое и мягкое, наверняка, дизайнерское, и тоже очень… очень дорогое. В этом я уверена.

На ценники в меню лучше даже не смотреть. Но я обычно как делаю – игнорирую их. Либо заказываю стандартный набор, не глядя.

Музыка тут модная и тоже, вероятно, эксклюзивная. У Тима есть приятель, который пишет саунды для торговых центров и различных заведений. Достаточно интересное и прибыльное дело, если послушать.

Переехав в Лондон, я попала в другой мир, а когда начала встречаться с Логиновым, мой новый мир пережил очередной переворот с ног на голову. Тим тут везде свой. Он много, где бывал, много, кого знает, и город изучил, как свои пять пальцев.

Телефон оживает: приходит сообщение от Сони. Пишет, что через пару недель они с Крисом прилетят в Лондон, и я невольно тяну «м-м-м» от радости, что снова увижу подругу.

- Что такое? – Тим отводит взгляд от меню.

- Соня скоро возвращается.

- Со своим?

- Со своим.

- Быстрые они. Хочешь увидеться?

- Что значит хочу? Встреча  в обязательной программе, - подмигиваю я. – Мы вообще на пикник договаривались.

- Уже и договаривались? А когда пикник? Ты как-то забыла меня об этом предупредить.

- М-м-м, если есть планы, придётся тебе их поменять. Да и не ты один не в курсе, - невинно хлопаю ресницами. - Крис, наверное, тоже. Мы как-то между собой только обсудили.

- Прекрасно, - Тим снова утыкается в меню и по напускному ворчливо бормочет, - как всегда девчонки порешали без нас.

Я хихикаю, взгляд едет в сторону. И всё. Я будто ныряю на глубину. То ли в голубую дыру, то ли в изломы рифов. И погибаю там, теряя кислород. Короткий смешок застревает в горле, когда вижу фигуру в белоснежном поло, мелькнувшую за колонной в дальнем углу зала. Светлые волосы, извечный загар, дорогая обувь, на которой буквально помешан – всё при нём.

Расстояние между нами приличное, и мне не понять, то ли привиделось, то ли реально это он.

Ладонь невольно взлетает к шее, а сердце ухает, бьётся, как дурное, о рёбра, будто хочет проскочить между ними.

Нет, нет… быть этого не может…

Руки падают вниз, и пальцы вжимаются в подлокотники кресла, ногти царапают обивку, я невольно подаюсь вперед. Если мне не показалось, то он сейчас выйдет из-за колонны.

Но никто не появляется.

Может, его нет? И это лишь моё больное воображение?

А может, там, за опорой столик, куда он сел?

- Пожалуйста, давай уйдём, - прошу я и очень стараюсь не смотреть в ту сторону, гляжу только на Тима, поднимающего удивлённый взгляд на меня.

- Тебе здесь не нравится?

- Нет-нет, всё отлично. Мне просто надо на воздух. Что-то голова кружится.

- Тома, - он тянется, чтобы взять за руку, но видя, что я словно безвольная кукла, вскакивает со стула.

У меня действительно какая-то атрофия мышц. Позвоночник будто не держит и нервные окончания не работают, импульсы просто не доходят до конечностей. Голова болтается на шее, и я в итоге накрываю лоб ладонью и зажмуриваюсь, чтобы вернуть себе чувство реальности.

- Тома, пойдём.

Ощущаю, как Тимур подхватывает меня, обнимая за плечи. Это немного заземляет. Прислоняюсь боком к его крепкому телу и позволяю вывести себя из здания. Перед глазами темно, я буквально ступаю наощупь.

На улице очень хочется обернуться, удостовериться, что мне показалось.

Но с другой стороны я боюсь, что он… тот самый… увидел меня и пошёл за нами. Вдруг обернусь, а он там. А далее, вполне вероятно, меня накроют большие… нет, огромные проблемы.

Конкретно потряхивает и просто до чесотки хочется оглянуться.

Я всё-таки не выдерживаю, оборачиваюсь, но у входа пусто. Никого. Лишь большие стеклянные двери разъезжаются, впуская в холл новых гостей.

- Тома, всё в порядке? – горячий шёпот Тима проникает в мой мозг, его губы прижимаются к самому уху, а сильные руки не дают упасть.

Цепляюсь за него, как за якорь, как за последнюю надежду.

- Да, мне лучше… определённо лучше.

11

Несколько дней меня ещё потряхивает. Стараюсь не демонстрировать Тимуру своё состояние, говорю, что просто неважно себя чувствую. Уезжаю к себе под предлогом недомогания, а сама лежу в кровати и изучаю социальные сети. Отслеживаю кучу постов с геометкой бара в тот день, когда мы там были, и в другие. Выискиваю на фотографиях его. Чуть ли не под микроскопом снимки изучаю. Бред бредовый.

Нет его на них. Нет. Вероятно, у меня случился глюк. Обозналась. Да и что ему здесь делать? В Лондоне? Он в Москве. Наверное. Или где-нибудь на юге, лето же. Да плевать где. Только бы подальше от меня.

Когда в дверь внезапно звонят, я подскакиваю, потом ругаю себя за излишнюю нервозность и иду открывать. Я стала пуганая, будто кролик в чистом поле. В таком состоянии мне некомфортно. Это словно и не я.

В подобные моменты жалею, что не изобрели ещё машину времени. Прыгнула бы сейчас в неё и помчалась исправлять прошлое. Стёрла бы сей позорный факт из своей биографии. Будь проклят тот день, когда я согласилась на предложение Симы. Но мне казалось, что другого пути нет. Какая же глупая я была! Альтернатива есть всегда. Пускай не очевидная, но она находится.

На пороге парень из доставки. Вручает мне бумажный пакет и цветы. Ну раз букетик принесли, догадываюсь, от кого «посылка». От Тима, конечно.

Заказал мне обед из какого-то супер-вкусного ресторана. Ещё и на телефон отписался, что приехал бы на ужин, если я не возражаю. А у меня слёзы на глаза наворачиваются, потому что ощущение счастья такое хрупкое.

Я влюблена в Логинова. Очень сильно и глубоко. И мне так страшно, что я могу Тима потерять. Это невыносимо. Потому что я знаю: когда трясёшься над чем-то, боясь подставы от судьбы, эта подстава обязательно происходит.

В конце концов, звоню Тиму, говорю, что жду его. Хватит прятать голову в песок. От этого хуже только мне.

Он приезжает так быстро, что закрадываются подозрения, что шатался где-то поблизости и ждал моего приглашения. Впрочем, все вопросы отпадают, стоит Тимуру переступить порог.

- Тебе лучше? Вижу, что да, - он чмокает меня в макушку, а я поджимаю губы и прищуриваю глаза.

- Целовать можно сюда, - показываю на свой рот, - у меня всего лишь… упадок сил, а не вирус.

- Думаешь, мне повторное приглашение надо? – Тим пинком ноги захлопывает дверь, а меня сгребает в объятья. Наглые ладони уже лапают мою задницу. Похоже, несколько дней воздержания кому-то дались очень тяжко. – Всего лишь хотел проявить аккуратность и заботу.