Порочные ангелы (ЛП) - Карина Халле

пуля летит в голову шлюхи, и она медленно падает на землю, как будто просто устала стоять. Из ее головы начинает вытекать кровь.

Я вытягиваю шею, пытаясь увидеть того, кто выстрелил, но не вижу никого, кроме охранников. Значит, это сделал Франко. Это превратилось в его хобби в последнее время, как будто он вошел во вкус. Но лучше уж шлюхи, чем кто-нибудь еще.

Знаю, что где-то неподалеку мой садовник Карлос матерится себе под нос. Франко никогда не избавляется от тел, поэтому именно Карлосу придется делать что-то со шлюхой и смывать кровь с камней. Конечно, Карлос никогда не жалуется мне на это, иначе кому-то еще пришлось бы смывать с этих же камней его собственную кровь.

Позади меня раздается стук в дверь. Я держу руки за спиной, а мои глаза приклеены к вытекающей и растыкающей по дорожке крови из головы шлюхи.

— Войди, — говорю я. Мне не нужно оборачиваться, чтобы понять, что это Эсте. — Как звали шлюху? — спрашиваю я, по-прежнему не отрывая взгляда от растущей алой лужи.

Дверь тихо открывается, и я чувствую, как он входит в комнату.

— Лаура, — отвечает Эсте, — Она великолепно трахалась, кстати. Ты должен был переспать с ней. Знаешь же, что я не против того, чтобы поделиться.

Я игнорирую его.

— Не думаешь, что это немного, ну, не знаю… жестоко, что ли? Отпускать их вот так? — спрашиваю его. — Не лучше ли было бы сразу убивать их в кровати?

Слышу, как он фыркает.

— Как раз это и было бы жестоко. Мне кажется, мы должны давать им хоть немного надежды на то, что они останутся в живых. Кроме того, для меня это больше спорт. Охота. Весь смысл в ней.

Я киваю, предполагая, что он прав. Если бы он убивал их сразу, это бы не было спортом. Наблюдаю, как Карлос подходит к телу, и начинает оттаскивать Лауру. Я никогда не спрашивал, что он делает с телами, но, до тех пор, пока они находятся подальше от моего дома, это не имеет значения. С глаз долой — из сердца вон.

Поворачиваюсь и смотрю на Эсте.

— Предполагаю, что в идеальном мире нам бы вообще не приходилось бы их убивать.

Он ухмыляется и опирается на стол.

— О, посмотрите-ка, кто это у нас становится таким мягкотелым.

Я поднимаю бровь.

— Мне просто жаль, что в наше время нельзя купить молчание.

Он пожимает плечами.

— Одна шлюха проболтается, и через час у нашей двери будет толпа. А нам всем нужно трахаться. Ну, по крайней мере, мне точно нужно, — его лицо искажается от этих слов. — Другого выхода просто нет.

— Видимо нет, — говорю я, усаживаясь за стол. Поправляю часы и смотрю на него с ожиданием. — Так зачем ты пришел? Показать мне свою ужасную обувь? Она из картона сделана, да?

Эсте смотрит вниз на свои ноги. Как обычно, он выглядит так, как будто выкатился из Калифорнии, в этой своей футболке, широких шортах и ужасных шлепанцах. Он вовсе не выглядит как представитель картеля, но чувство стиля ему привить невозможно. Поверьте, я пытался.

Он кладет на стол большой конверт.

— Я получил е-мейл от Мартина несколько минут назад и распечатал фотографии для тебя. — Я некоторое время разглядываю конверт, перед тем как придвинуть его к себе. Дрожь предвкушения пробегает по моим рукам, и я изо всех сил пытаюсь успокоиться. — Я ему не ответил, — продолжает Эсте. — Он упомянул, что место обручения изменили в последнюю минуту, но ему по-прежнему удалось сделать свое дело. Я распечатал и е-мейл тоже. — Киваю и медленно открываю конверт. — Мне нужно получить от него еще что-нибудь?

Я качаю головой, выкладывая бумаги из конверта на стол.

— Ты уже не сможешь этого сделать. Мартин мертв.

Поднимаю взгляд и вижу, что Эсте ошеломленно уставился на меня.

— Уже?

— Да, — говорю я отстраненно, разглядывая бумаги, находящиеся в моих руках.

Распечатанный е-мейл я сразу отодвигаю в сторону.

— Жаль, мне он нравился.

— А мне нет, — отвечаю я. — Он сделал свою работу, и это все, что имеет значение.

— Почти как шлюхи.

Поджимаю губы.

— Мхм. — Судя по письму, Мартин хорошо справился со своим заданием. Он наблюдал за Сальвадором Рейесом и его невестой в течение нескольких дней перед их свадьбой и сделал фотографии во время церемонии. — Но убивать женщин отвратительно.

— Знаешь, — говорит Эсте, скрещивая руки. — Вот это твое дерьмо удивляет меня. Учитывая твои проблемы с женщинами и вообще.

Я посылаю ему пронзительный взгляд.

— У меня нет никаких проблем с женщинами.

— Нет, — говорит он медленно с легкой улыбкой на губах. Он слишком много знает. — Конечно, нет.

В такие моменты я ненавижу Эстебана Мендосу. Ненавижу то, что он — моя правая рука и то, что он самый близкий мне человек. Хотя больше всего меня бесит то, что если убью его, то это причинит мне боль.

— Мартин бы проболтался, — говорю я ему. — Так же, как и шлюхи. Не волнуйся, о его жене и детях позаботятся. — Эсте поднимает брови. — Деньгами, — быстро поясняю я. — Они прекрасно обойдутся без отца, который оказался настолько глупым, что связался с нами. Я вовсе не жесток.

— Конечно, ты же не стреляешь в шлюх, — говорит