(Не)случайный сын доктора Громова - Оливия Стилл

дело, – я едва слышу собственные слова.

– Моя жизнь, моя проблема.

– Катя…

– Спасибо за помощь сегодня и вчера… И вообще. Но впредь попрошу не вмешиваться!

Я вижу, как он сжимает челюсти. Как его ноздри раздуваются от злости. Как он медленно кивает.

И уходит.

Просто разворачивается и уходит.

Я остаюсь одна.

Я не сразу понимаю, что сажусь на пол.

Просто опускаюсь, прижавшись к стене, и смотрю в пустоту.

Смотрю на дверь, из которой пока еще не вышел мой сын… наш сын!

Но мысли только о Громове.

Пусть лучше так.

Пусть лучше он уйдёт, чем догадается.

Потому что если он поймёт…

Если узнает…

Я не готова.

Я не готова снова начинать войну.

Я слишком устала.

Глава 11

Я в бешенстве.

Не просто злой, не просто раздражён. Я на реальном взводе.

Катя отказалась.

Отказалась от помощи, когда очевидно же – ей она нужна!

Что за упрямая женщина? Почему она так яростно держится за свою самостоятельность, когда её бывший муж превращает её жизнь в ад? Когда она сама на грани нервного срыва? Когда таскает этого мальчишку по больницам, не давая себе выдохнуть?

Я резко пинаю стул в ординаторской. Он громко грохочет о пол.

– Чё ты носишься как тигр в клетке? – раздаётся за спиной голос.

Я поворачиваюсь.

Игорь.

Стоит в дверях, скрестив руки, и внимательно меня изучает.

– Женёк, с тобой всё в порядке?

– Охренительно просто, – огрызаюсь я, взъерошивая волосы.

– Катя… Эта Катя… Она упёртая, как ослица!

– Ты о ком вообще?

Я скриплю зубами.

– Мать того пацана, у которого я из горла вытащил солдатика и который вчера сбежал.

Игорь хмурится.

– И что с ней?

Я коротко рассказываю про ситуацию. Светлова, больницу, её отказ от помощи.

Он молчит, внимательно слушает.

А потом вдруг спрашивает:

– А почему мальчишку таскают на физиотерапию?

Я моргаю.

– Чего?

– Ну, ты говоришь, она устала, бегает с ним в больницу. А зачем? Что у него?

Я рассеянно вспоминаю, что рассказывала мне Катя.

– Она говорила, что у него проблемы с суставами. В детстве было что-то вроде гипертонуса, вот теперь проверяются, чтобы не было последствий.

– Хм, – Игорь медленно кивает.

– Надо его ко мне привести.

– Зачем? – я хмурюсь.

– Ну как зачем? – он пожимает плечами.

– Если у него и правда что-то серьёзное, я это увижу. Если нет – зачем ей таскать его по больницам и лишний раз мозолить тебе глаза?

Я вдыхаю через нос.

– И как ты это провернёшь?

– Договорюсь с тем, кто ведёт его курс. Он пустит меня на осмотр. Я просто гляну, что там у парня.

Я смотрю на Игоря и чувствую, как что-то свербит внутри.

– Ты слишком этим загорелся, – бурчу я.

– А ты слишком за неё впрягаешься, – парирует он с ухмылкой.

– Я просто хочу убедиться, что её ребёнку не делают лишних процедур.

Я недовольно выдыхаю.

– Ладно. Делай, что хочешь.

Игорь – врач-ортопед, ещё и с травматологией на пару. Вечно копается в детских суставах, проверяет походки, осанки, растяжки – короче, занятие на любителя. Но если уж он за что-то берётся, то копает до самой сути. И сейчас этот взгляд, полный непонятного интереса, мне не нравится.

С чего вдруг его так заинтересовал Максим…

Игорь довольно улыбается, а я сверяюсь с графиком.

И понимаю, что мне в больнице сегодня делать нечего.

Чёрт.

Слишком много свободного времени, слишком много мыслей, слишком много… этой Кати.

Надо проветрить голову.

Я резко достаю телефон и листаю список контактов.

Выбираю Таню.

Милая. Гибкая. Говорящая мало, делающая много.

Идеальный вариант, чтобы снять напряжение.

Нажимаю вызов.

– Привет, – её голос мурлыкающий, с лёгкой улыбкой.

– Женечка, соскучился?

Я ухмыляюсь.

– Ещё как. Какие планы на вечер?

Она смеётся.

– Теперь определенные, – мурлычет в трубку обольстительница.

– Приезжай.

Я кладу трубку.

Вот так-то.

С женщинами у меня никогда проблем не было.

Я быстро собираюсь, выхожу на улицу и сажусь на байк.

И тут…

Замечаю, что за мной следят. Чёрный седан стоит на парковке.

Я замечал его раньше? Нет. Он был там, когда я пришёл? Нет.

Он появился сейчас…

Я завожу двигатель.

Седан не двигается.

Просто стоит.

Ладно.

Я трогаюсь с места, выезжаю на дорогу.

Он тоже.

Чёрт.

Может, паранойя? Может, случайность?

Я выруливаю на проспект, набираю скорость.

Седан держится сзади.

Я делаю пару лишних поворотов.

Он за мной.

Гребаный цирк.

Я давлю на газ. Машины мимо проносятся размытыми огнями. Я стараюсь не паниковать.

И тут, когда я сворачиваю во двор Таниного дома, седан идёт на обгон.

Он замедляется на светофоре, когда я поравнялся с ним.

Я поворачиваю голову.

За рулём человек в тёмных очках.

Я не вижу его лица.

Но он смотрит прямо на меня. Я чувствую это.

Прямо в грудь.

Свободной рукой я хватаюсь за руль крепче.

Зелёный свет.

Но он не едет.

Только после нескольких тягучих секунд он резко давит на газ и исчезает.

Я остаюсь стоя на светофоре, поражённый до мурашек.

Кто это?

Что за игра?

Меня пробирает озноб, но я быстро отгоняю мысль.

Я слишком устал. Слишком напряжён. Слишком накручиваю себя.

Глубокий вдох.

Выдох.

Я заворачиваю во двор, паркуюсь, подхожу к домофону и набираю код.

Пора выкинуть это дерьмо из головы.

Я не хочу думать о Кате.

О её ребёнке.

О том, что за мной кто-то следит.

Я просто хочу выдохнуть.

И когда голос Тани раздаётся в динамике домофона:

– Поднимайся, милый…

Я впервые за день чувствую