Фиктивная жена для бывшего - Анастасия Градцева

больницу, чтобы начать трансплантацию, – тихо говорю я. – Я должна была с ним повидаться.

– Боишься, что сдохнет? – скалится Дамир. – И все твои жертвы окажутся напрасными?

Меня так резко обжигает животной яростью, что даже дыхание перехватывает.

– Урод! – Я замахиваюсь, страстно желая сделать ему так же больно, как он сделал мне, но Дамир с легкостью перехватывает мое запястье и стискивает пальцы, заставляя меня зашипеть.

– Садись. В машину, – чеканит он. – И заканчивай истерику, Лера. Я тебе платил на за это.

Ярость стихает.

Чувствую себя воздушным шариком, из которого выпустили воздух. Молча открываю дверь машины и без сил падаю на заднее сиденье. Руки дрожат, голова кружится, к горлу подкатывает тошнота, и я вяло вспоминаю, что так ничего и не поела за сегодня.

И вряд ли в ближайшее время мой организм получит какую-нибудь еду. Подозреваю, что на встрече с дядей мне кусок в горло не полезет.

Всю дорогу мы молчим.

Дамир безумно зол. Я это вижу даже по тому, как он держит руки на руле. Сжимает их с такой силой, будто представляет на месте руля мою шею.

Я отрешенно смотрю в окно.

Надо пережить эту встречу. Я справлюсь. В конце концов, у меня нет другого выхода.

Неожиданно Дамир сворачивает куда-то в сторону и тормозит у небольшого торгового центра, известного тем, что там продаются только безумно дорогие бренды.

– Что это? – хмурюсь я. – Твой дядя ждет нас в магазине?

Дамир с силой выдыхает, как будто пытаясь справиться с тем, насколько я тупая.

– Что? – снова спрашиваю я.

– Ты же не думаешь ехать на встречу в таком виде? – говорит Дамир, бросив брезгливый взгляд на мою рубашку и джинсы. – Иди выбери себе что-нибудь приличное. Только побыстрее.

– У меня есть одежда, – из чувства противоречия возражаю я, но Дамир только кривит губы.

– Коктейльное платье, – коротко бросает он. – До колен. Без вырезов. Не кричащего цвета.

– Может, и паранджу прикупить? – бормочу я.

– Лучше кляп. Слишком много болтаешь, Лера, – осаживает меня Дамир. А потом оборачивается и протягивает мне свою банковскую карточку. – Пин тот же, что и был. Если помнишь…

У меня за ребрами вдруг тянет с такой силой, что хочется закричать.

– Помню, – роняю я.

Это странно, но и правда – помню.

Два четыре один восемь.

Я остаюсь сидеть в машине ещё пару секунд, сжимая в руке кусочек пластика с золотым тиснением. А потом всё-таки выхожу и иду в торговый центр, заходя в первый попавшийся бутик.

Глава 7.

– Добрый день, – неловко говорю я, оглядывая сверкающие зеркала, светлый деревянный пол и дорого одетые манекены. – Мне нужно коктейльное платье.

Продавец – девушка в черном брючном костюме – буквально впивается в меня взглядом, словно пытаясь определить мою платежеспособность.

– Добрый день, – наконец говорит она холодно, но вполне дружелюбно. – Могу я узнать, на какой бюджет вы рассчитываете? Понимаете, у нас тут премиум-сегмент…

Слово «премиум» она так явно выделяет голосом, что становится ясно: в ее глазах я на премиум не тяну совсем.

Но не успеваю я открыть рот, как вдруг за моей спиной звучит голос Дамира:

– Бюджет любой. Про туфли и сумку не забудьте.

Я резко оборачиваюсь.

– Что ты тут делаешь?

– Решил проконтролировать процесс, – бросает он, а потом переводит взгляд на продавца. – Если в течение тридцати секунд вы нам не предложите какие-то варианты, мы уходим.

– Ооо, что вы, что вы, – Девушка моментально оказывается возле нас и улыбается мне так тепло и радостно, словно я ее давно потерянная сестра. – Мы обязательно подберем вам все самое лучшее!

– И побыстрее, – добавляет Дамир. – Мы торопимся.

Девушка молниеносно хватает с рейлов три платья и протягивает мне.

– Посмотрите, какой именно цвет и материал вам ближе. Это натуральный шелк, это египетский хлопок. Цвета изумрудный, шоколад…

– Мне все равно, – перебиваю ее я, равнодушно беру первое попавшееся платье и иду в примерочную.

Размер подходит.

Консультант аккуратно подсовывает мне под дверь упаковку прозрачных колготок и две пары туфель. Я выбираю те, которые на низком каблуке, и выхожу в зал.

– Пойдет? – холодно спрашиваю я у Дамира.

Он обводит меня странным нечитаемым взглядом, а потом так же холодно кивает.

– Пойдёт. Я буду ждать у машины.

Я молча возвращаюсь в примерочную, чтобы надеть колготки, и вижу, что мои старые вещи уже аккуратно сложены в фирменный пакет.

А у кассы девушка-консультант передаёт мне маленькую сумку ассиметричной формы. Кожа цвета горького шоколада, золотая фурнитура – наверное, стоит больше, чем вся моя зарплата за год.

Господи, сколько всего полезного можно было купить на эти деньги…А не эту ерунду.

Но я вежливо улыбаюсь продавцу и прошу:

– Посчитайте все вместе, пожалуйста. Оплата будет по карте.

– Ой, а уже оплачено, – ослепительно улыбается девушка. – Ваш муж за все заплатил.

– Он мне не… – я осекаюсь, не договорив. А потом неловко продолжаю: – Да. Спасибо. Всего вам хорошего.

– И вам! – радостно говорит она. – Приходите еще!

«По доброй воле – ни за что», – думаю я про себя, выхожу из торгового центра и иду к машине. Планирую сесть сзади, как мы и ехали сюда, но Дамир уже распахивает мне дверцу переднего сиденья.

Я замираю и смотрю на него. Он – на меня.

– Можно я сяду сзади?

– Нет, твое место рядом со мной.

– Но я не хочу тут сидеть.

– А с чего ты решила, что твое мнение тут играет какую-то роль? – раздраженно интересуется Дамир. – Садись. И начинай уже играть роль влюбленной невесты.

Тяжело вздыхаю и делаю так, как он сказал.

В конце концов, я и правда должна это делать. За деньги. Большие деньги, которые прямо сейчас спасают жизнь моего брата.

И как бы я ни относилась к Дамиру и его семейке, я должна честно отработать этот год, наступив на горло своей гордости. А потом уйти и забыть это все как страшный сон.

А если меня сейчас ждет сеанс фальшивой игры, надо к нему хоть как-то подготовиться. Собрать информацию, к примеру.

– А твой дядя, – говорю я, стараясь, чтобы мой голос звучал по-деловому, – не знает, что у нас фиктивный брак?

– Разумеется, нет, – резко отвечает Дамир, не отрывая взгляда от дороги. – Так что постарайся сегодня.

– Что постараться? Понравиться ему?

– Этого ты в любом случае не сможешь сделать, – Дамир неприятно усмехается. – Мой дядя терпеть не может таких, как ты.

– Таких, как я – это каких? – вырывается у меня. – Честных? Небогатых? Наивных? Тех, которых можно трахнуть, а потом выбросить на улицу?

Лицо Дамира каменеет.

– Ты сама виновата в том, что случилось,