Замуж за мажора (СИ) - Зайцева Кристина

— Бегал. — Пялюсь на свой кулак, и мой голос звучит хрипло.

Стопорю свои мысли, пытаясь понять, в какую, на хрен, степь я сейчас забрел?!

Встречаться с тихоней?

Дубцов, ты болен?

— Ясно, — отрывисто бросает Марина. — Кирюш…

— Да.

— Я девушка. Мне нужно внимание.

Это заявление вдруг вызывает раздражение во мне самом.

Очевидно, в ее представлении идеальный мужик это тот, который, имея телок на стороне, не забывает звонить два раза в день и дарить цветы два раза в неделю.

Мои собственные представления о семье и семейной жизни выглядят, как некое подобие партнерства. В этом плане логика моей девушки выглядит прогрессивной, но по какой-то тупой причине мне вдруг кажется, что от ее логики несет ментальной плесенью.

— Учту, — обещаю, кладя трубку.

Открыв первый попавшийся цветочный сервис, тычу на букет красных роз в каком-то запредельном количестве. Оформляю доставку на адрес Марины, сам не зная, что хочу ей этим показать: внимание или нелепость такого знака внимания.

Глава 12

“Ты что, встречаешься с этим Юрой, своим соседом?”. — Сорвав с руки варежку, читаю на дисплее своего телефона.

“С чего ты взяла?”, — отвечаю Карине.

Я очень благодарна своей двоюродной сестре за то, что этот вопрос она адресовала мне лично, а не вывалила его в свой чат, где она и ее подруги перемывают кости всему универу. Конечно, такого она со мной никогда бы не сделала, потому что я убила бы ее за это. Я не тщеславная, вернее, вообще не тщеславная. И я не сплетница. Чтобы быть сплетницей нужны те самые железные “яйца”. Как раз такие, как у моей сестры.

“Вас видели”, — констатирует она.

— Блеск. — Запихнув варежку в карман, вхожу в продуктовый магазин.

На кассе соседка, и она активно машет мне рукой. Она вдова уже лет десять, и уже лет десять снабжает деда “пирожками”. Это больше похоже на преследование, потому что она явно не в его вкусе.

Натянув на лицо улыбку, машу ей в ответ и быстро меняю направление, сворачивая в хлебный отдел. Как-то раз мы стояли в одной очереди, и я узнала все о вреде хлеба и углеводов, поэтому надеюсь укрыться от нее там. Если она напросится на чай, дед мне этого не простит, а я плохо умею отказывать людям.

Даже своей вездесущей сестре не могу отказать как следует, ведь как бы то ни было, из ее чата иногда можно узнать очень много интересного.

Например, узнать о том, что… в доме Кирилла, свет, Дубцова в эту субботу пройдет какая-то грандиозная ежегодная тусовка, посвященная Новому году и еще чему-то там… потому что его родители… они уезжают в ежегодную поездку. Во французские Альпы, где будут кататься на лыжах и пить холодное шампанское прямо в горах. Кажется, как-то так…

Невидимая рука сжимает сердце.

Но только на секунду. Ведь я запрещаю себе даже думать о том, что парень, который сказал мне чуть больше двух слов и которого я видела четыре раза в жизни, мог так застрять в моей глупой голове…

Но он смотрел на меня так… его тяжелый взгляд уже не кажется мне таким тяжелым. Просто Дубцов, он не гороховый шут. Даже его улыбка какая-то сдержанная, будто он улыбается только из вежливости. Это должно настораживать, Аня, а не наоборот.

Он ушел из моего дома и больше не появлялся.

Неужели двух недель мне мало для того, чтобы понять — я ему не интересна. И он… он тоже мне не интересен. Это ложь, ну и что? По крайней мере, я почти перестала искать его глазами в толпе. И перестала изучать его страницу в соц сетях, правда только после того, как Алёна за руку поймала меня за этим делом.

У него вечеринка, девушка, куча студенческих комитетов. Комитетов, в которых он председатель. Боже, он что, собирается баллотироваться в президенты страны?! Я будто окунулась в параллельную вселенную под названием “Кирилл Дубцов и все, что с ним связано”.

Упрямо гоню из памяти прикосновение его пальца к своим губам.

И его голос…

Остановившись между полками, хмуро набираю Карине:

“Мы не встречаемся”

“Ты безнадежна”. — Даже не видя ее лица, знаю, что она закатила глаза. — “Он же конфетка. Бери его за жабры!”

“Он человек”, — отрезаю я.

“Он парень. Явно уж не ты его на свидание позвала, а он тебя. В чем проблема? Будешь долго ковыряться, обрастешь кошками”. — испытывает Карина мое терпение.

“Батарейка садится”, — жирно намекаю ей на то, что с меня уже хватит.

“У меня есть лишний флайер на тусовку к Дубцову. Пойдешь?”, — пишет она раньше, чем успеваю убрать телефон в карман.

Сглотнув, перечитываю сообщение еще раз.

Я не дикарка. Я бывала на тусовках! Это было в школе, и я выпила столько лимонада, что пошла сыпью. Ладно, Господи. Я дикарка. Я не была на тусовках с девятого класса. Мне было не до них. Я готовилась к поступлению в университет, потому что очень боялась подвести дедулю…

Тусовка в доме Кирилла Дубцова?

Меня сковывает мгновенная неуверенность.

Что мне там делать? Маячить у него перед глазами?

Ни за что…

Ни за что.

Кусая губы, набираю в ответ: “В другой раз.”

“А что, у тебя вся бальная карточка уже расписана?”, — тут же получаю в ответ.

Мне хочется зарычать. Вместо этого сворачиваю переписку и убираю телефон подальше.

Бросая в тележку продукты, понимаю, что половину придется выложить. Делаю это бездумно. Так же бездумно, как и выбирала ненужные нам продукты. Бесполезное занятие делать покупки, когда у тебя в голове вдруг пусто, как пустыне.

Расплатившись за собачий корм и мандарины, отправляюсь домой через маленький елочный базар. Через неделю Новый год, а у нас нет елки. Побродив между ними, решаю вернуться сюда вместе с дедом, одной мне все равно елку до дома не дотащить.

В воздухе клубятся снежинки, и это напоминает о мне том, что в мире есть уйма увлекательных вещей помимо Кирилла Дубцова.

Добредя до своей калитки, заглядываю в почтовый ящик и вместе с дедовой газетой достаю оттуда два глянцевых пригласительных флаера.

Выронив пакет и газету, смотрю на них с подозрением.

Нельзя, черт возьми, ошибиться. Я точно знаю, что это за флаеры…

Еще утром их тут не было! Это совершенно точно, потому что дед ждет какого-то письма, и я проверяю ящик, как часовой.

Обернувшись, мечусь глазами по улице, осматривая каждую тень.

Понятия не имею, что собиралась там увидеть! Свою чокнутую сестру?

Сжимаю проклятые бумажки в ладони и топаю ногой.

Мне даже надеть нечего…

Глава 13

У меня никогда не было секретов от деда. У меня их в принципе не было, а теперь появились. Не хочу, чтобы он когда-нибудь узнал, на что я потратила свою стипендию и почти все свои “сбережения”.

Выпустив из себя облако пара, прячусь за стеной автобусной остановки, но промозглый ветер достает меня и там. Просто я никогда не выходила из дома зимой, имея на себе такое скудное количество одежды… и белье, которое по толщине напоминает бабочкино крыло. Не знаю… Не знаю зачем мне понадобилась эта покупка… Кошмарно дорогой комплект, который мне совсем не по карману и который никто, кроме меня, не увидит. Потому что я не собираюсь его никому показывать, но это не значит, что я хоть на секунду забыла о том, что у меня под одеждой совсем не скромное черное кружево.

Проводив глазами очередной трамвай, достаю из кармана телефон и набираю Алёне.

— Где ты? — Стучу зубами, переминаясь с ноги на ногу. — Я уже нос отморозила!

— Обернись!

Развернувшись на месте, вижу ее, сходящую с трамвая.

Ну, наконец-то!

Ее лицо совсем не полно энтузиазма, а я… я просто вибрирую.

Я вибрирую, потому что в моем кармане, будто два кирпича, лежат пригласительные флаеры. Они не давали моей голове покоя целых два дня. Прямо до тех пор, пока я не решила использовать их по назначению, черт возьми.

— Ого… — Присвистнув, подруга изучает меня с головы до ног.

Мои новые замшевые ботфорты на десятисантиметровой шпильке, край черного платья, который на целую ладонь выше колена, и рыжую дубленку, которая еле-еле прикрывает мой зад.