Твоя (не) любимая

— Он разобьет тебе сердце, — злобно говорит она.

— Это мое сердце, понятно? — выкрикиваю. — Моя личная жизнь тебя не касается.

— Ты выглядишь как… У меня даже язык не поворачивается сказать это вслух, — выплевывает она. — Жалкая, низкая, падшая женщина.

— Достаточно ярлыков повесила на меня? — с горечью в голосе бросаю я.

— Как ты понять не можешь, он тебя бросит. У тебя есть хороший жених, а ты все никак не угомонишься, — каждое ее слово больно бьет по мне, несмотря на то, что я привыкла к подобным разговорам. — Спала уже с ним?

— А даже если спала, что дальше?

— Как ты низко пала, Маргарита. Не так я тебя воспитывала, — качает головой мама.

— А ты часто участвовала в моем воспитании? — горько усмехаюсь. — Давай не будем об этом, ладно?

— Я тебя не понимаю. Ты должна быть сосредоточена на предстоящей свадьбе и на попытках забеременеть. Думаешь, если будешь спать с мужиками налево и направо, быстрее решишь свою проблему?

— Ты ничего не знаешь о моей проблеме! — повышаю голос. — И ты последний человек, с кем бы я стала это обсуждать. Вызывай такси, мама. Я не могу тебя видеть больше.

Устало потираю лицо руками, шумно втягивая разряженный воздух. Она просто невыносима. Неужели нельзя хотя бы один раз поинтересоваться моими чувствами, а не выдвигать претензии, не разобравшись в ситуации? Только когда за ней захлопывается дверь, я облегченно выдыхаю, искренне радуясь, что этот бесконечный вечер закончился.