Моя невыносимая

8.

Валерия

– Светка смс-ку прислала, – Таня смотрит на экран телефона.

– Что пишет?

– У нее трагедия. Ее любовник бросил.

При живом то муже и прекрасном ребенке. Вот это трагедия. Мне бы ее проблемы. Тут не знаешь за что хвататься. Машина на ремонте. На работе дурдом твориться. А ее любовник бросил. И что тут скажешь? Она ведь подруга. Надо поддержать.

– Да ты что… – произношу нарочито удивленно.

– Угу. Она сейчас к нам приедет, – откладывает телефон в сторону.

– А муж ее в курсе? – Специально спрашиваю очевидную вещь.

– Ты что?! – Поднимает на меня удивленные глаза. – Нет конечно.

Ну, конечно. Если бы он это знал, то мы, наверное, здесь другую новость обсуждали. Но Светин муж очень ее любит. Мне кажется, что он догадывается о фетишизме своей супруги, и о ее отношениях на стороне. Просто глаза на все закрывает. Опять эта чертова любовь. Всех любят. Кроме меня. А я, может, тоже хочу, чтобы меня любили.

– Боюсь, что на Светку этого не хватит, – бросаю взгляд на почти пустую бутылку.

– Я ей написала, чтобы с собой еще привезла, – Таня берет свой бокал допивает остатки вина.

Спустя час на пороге моей квартиры появляется Света с большим целлофановым пакетом из ближайшего супермаркета. Она в коротком серебристом платье, которое держится на одном честном слове. И с боевым макияжем на лице. Ловлю себя на мысли, что подруга как-то не сильно смахивает на страдающую женщину.

– Девочки, собираемся, – громко заявляет она, войдя в квартиру, и закрывает за собой дверь.

– Куда? – Забираю из ее рук пакет и заглядываю внутрь. Вижу четыре бутылки вина и отношу их на кухню.

– Страдать, – говорит мне в спину. – Я столик заказала в «Бохо».

– Бохо? Это ночной клуб? – Кричу с кухни.

– Ага, – подает голос Светлана. Слышу стук ее каблуков в сторону комнаты. Открываю бутылку. Беру чистый бокал и иду следом за ней.

– Я не одета для такого мероприятия, – вздыхает Таня. По ее взгляду понимаю, что она не против продолжить вечер вне стен этой квартиры.

– Не страшно, – Светка устало плюхается на диван. – Вон у Лерки чего-нибудь возьми, – кивает в мою сторону. – У вас размер вроде один.

Ловлю на себе сразу два, ожидающих моего ответа, взгляда: – Не вопрос. Что-нибудь подберем. Но только я никуда не еду, – предупреждающе понимаю руку вверх.

***

Алкоголь. Мне надо больше алкоголя. Я выпиваю третий шот и с горькой усмешкой смотрю на танцующих девчонок. Спиртное никак меня не берет. Прям обидно становиться. Света с Танюхой уже успели напиться. Протрезветь. Поплакать. И снова напиться. А я все сижу, как дура, ни в одном глазу. Может они меня сглазили? Недовольно фыркаю сама себе под нос и заказываю у бармена еще один коктейль. Выпиваю одним, большим глотком содержимое и громко, со звуком ставлю шот обратно на стойку. Чувствую себя алкоголичкой со стажем. Морщусь. Но совсем не от вкуса. Скорее от обиды и несправедливости жизни. Обидно до мозга костей. Пашешь всю жизнь, как проклятая. Всю себя оттаешь делу. А что имеешь в итоге? Тридцать с хвостом за плечами. Ни семьи. Ни детей. Да я даже собаку завести не могу. Потому что попросту с ней даже гулять будет некому. Хочется все послать к четям. Бросить и уйти. Но и тут не могу. Почему? Потому что маме на дачу надо газ подвести. Потому что отцу после инсульта необходима постоянная реабилитация. А еще брату денег одолжить, потому что у него дети. Громов тоже по мне долго плакать не будет. Он быстро найдет замену на мое место.

– Иди к нам? – Девчонки машут мне руками под звуки громкой музыки. Показываю им раскрытую ладонь: – Пять минут, – говорю одними губами, потому как они все равно меня не услышат.

Музыка постепенно замолкает, а танцующие люди начинают образовывать большой круг. Я бросаю несколько купюр бармену. Забираю с барной стойки свой клатч. Нахожу глазами подруг и подхожу к ним. Свет в зале становится приглушенным, а диджей запускает медленную эротическую мелодию.

– Шоу программа, – кричит мне на ухо довольная Танюха. Танцпол заливается аплодисментами. В сопровождении женских взвизгов и сладкого улюлюканья, плавной походкой к нам выходит накаченный стриптизёр. Его кожа блестит от масла, выделяя каждый кубик упругого пресса. На нем черные боксеры. Полицейская фуражка. Очки пилоты. И кожаная портупея на голом торсе. Мужчина проходит по кругу, заглядывая каждой в глаза. От чего девушки начинают довольно попискивать, а Татьяна хватается за мою руку и сильно сжимает ее.

– Для меня это слишком, – шепчу ей на ухо и разворачиваюсь. Но и шага не успеваю сделать, потому как чувствую мужские руки на своей талии, которые тянут меня обратно. Одно ловкое, уверенное движение и я оказываюсь в центре этой импровизированной сцены. Посредине которой стоит стул. Обнимая меня сзади, стриптизер подталкивает меня к стулу и усаживает на него. Под звуки музыки он начинает передо мной свой танец. Который больше напоминает имитацию секса. Плавными движениями он начинает обтираться об меня своим телом. Наклоняется ко мне и коленом разводит мои ноги в стороны. А я в этот момент благодарю всех богов, что надела брюки. Снимает свои очки, и я встречаюсь взглядом с голубыми омутами. Бросает в сторону фуражку, и я замечаю, что он блондин. Красив, чертяка. Красив как ангел.

Выпитое мною спиртное подает мне сигналы, что вступает в борьбу с моей печенью. И я наконец-то расслабляюсь. Позволяя игре состояться. Закусываю губу, закидываю голову и… и вижу на балконе тяжелый мужской взгляд.

Эльдар… Какого черта он здесь делает?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍