Риша решает! - Алекс Хилл

class="p1">Прямой воинственный взгляд Риши Мариновны буквально парализует, но я не подаю вида. Если она почует страх, мне конец.

– Ты тоже можешь спрашивать, – говорю неторопливо. – О чем угодно.

– Да? – саркастично бросает она. – Уже один раз спросила, Стас. Спасибо. Что-то больше не хочется.

– Мы ведь все решили. Я извинился и…

– Два.

На несколько мгновений лишаюсь дара речи. Два? Всего-то? Меньше, чем я рассчитывал. Память подкидывает ссору Риши с туалетным мальчиком. Было эпичненько. Интересно, почему они расстались? Он пытается вернуть ее? Она страдает? Вопросов еще тонна, но, судя по боевой готовности Риши щелкнуть меня и сбежать, стоит их все же фильтровать хоть немного.

– Значит, один тот, что был в баре, и…

– И еще один, – холодно перебивает Риша. – Удовлетворен?

Вообще нет, но давить дальше – себе дороже.

– Вполне, – киваю я. – Теперь твоя очередь. Хочешь знать, сколько у меня было девушек?

– Мир еще не придумал такой цифры.

– Почему? Ноль вполне себе известен.

– Не гони.

– Но это правда.

– Чушь! – упрямится она.

– С чего ты взяла?

– С того что ты… ты…

– Что? Красив? Умен? Очарователен?

– Да! – как-то уж слишком эмоционально отвечает Риша, чем удивляет нас обоих, но быстро берет себя в руки. – Кроме ума. Под этим я подписываться не стану.

– Риша Мариновна! – Я прижимаю руку к груди. – Ты наконец-то призналась, что я не так уж и плох?

– Какой же ты доставучий, – недовольно бурчит она. – Да, Стас. Ты лакомый кусок для всех девчонок. Возрадуйся и отвали!

– Нужно говорить – кусочек.

– Нет. Конкретно ты – кусок. И не надо заливать мне о том, что у тебя…

– Риша, я занимаюсь танцами с шести лет и не помню ни одного дня, чтобы думал о чем-то другом! – невольно повышаю тон и замолкаю, испугавшись собственного выплеска.

Риша приоткрывает губы, но в следующую секунду смыкает их.

– В это трудно поверить, – произносит она куда мягче и спокойнее.

Еще одну волну взяли. Неплохо, но сейчас мне придется набрать побольше воздуха и нырнуть на глубину, чтобы признаться в своей романтической несостоятельности. Что может быть унизительнее? Стыд пощипывает кончики ушей, а Риша все ждет.

– Где-то в двенадцать лет, – скованно говорю я, собираясь с силами, – мама начала отправлять нас с Владом в творческие лагеря. Потом к ним добавились разного рода конкурсы и обучения у известных хореографов. Мы в школу-то почти не ходили, все время в разъездах. Экзамены сдали кое-как, выпускной вообще пропустили, а вместе с ним и все прелести подростковой романтики. Ну, было там что-то, редкие тусовки и случайные знакомства, недолгие влюбленности в тех, кто был на расстоянии вытянутой руки. Ничего серьезного. Хотя, в девятом классе я был уверен, что хочу жениться на учительнице географии. У нее была… впрочем, не важно. А после одиннадцатого класса мы сразу уехали в столицу, хотели поступить в институт искусств, но все сложилось иначе.

– «Фениксы», – тихо произносит Риша, быстро сложив два и два.

– Да. Они. У меня не было времени на еще один серьезный проект.

– Считаешь отношения проектом?

– Серьезным проектом, – поправляю я. – В который нужно вкладываться. Время, силы и все такое.

– Но ты выбрал команду?

– Да.

– Ого. Это круто, наверное. Так любить свое дело.

– Важнее танцев для меня не было ничего, – с честной грустью сознаюсь я, принимая болезненный укол сожалений.

– Не было? Разве сейчас это не так?

– Они меня бросили, – ухмыляюсь я, чтобы не выглядеть совсем уж жалким.

– Что случилось?

– Тебе правда интересно?

– Мы ведь, – медленно произносит она, пряча глаза за опущенными ресницами, – пытаемся узнать друг друга получше. Ты сам предложил.

Нокаут. Запрещенный прием. Интересно, Риша может всегда быть такой милашкой? Хотя нет, тогда это будет уже не она. Цокаю языком, поднимая мобильный.

– У меня плохая новость, Риша Мариновна.

– Что там?

– Время закончилось.

– Да? – спрашивает она, и мне хочется верить, что в ее голосе проскальзывает нотка разочарования. – Тогда мне…

– Но есть и хорошая новость, – перебиваю я, широко улыбаясь.

– Какая?

– Нам по пути. Сможем поболтать в дороге.

– С чего ты взял, что нам по пути?

– Сердце подсказало.

Риша недоверчиво хмурится, а я обращаюсь к бариста:

– Сделайте горячий шоколад с собой, пожалуйста!

Глава 16

POV: Риша

Если бы я не была уверена в своей адекватности, то решила бы, что схожу с ума. Держу в руке теплый картонный стаканчик и искоса поглядываю на Стаса, который как ни в чем не бывало вышагивает рядом, пробираясь вместе со мной через дворы многоэтажек, чтобы срезать путь. Какая радиоактивная муха его укусила? Узнать друг друга получше? С чего бы? А еще эти двусмысленные намеки, заставляющие думать, что мы с ним… что мы как будто… на свидании?! Ну что за бред?! Мне нужно успокоиться. Это же Белецкий, флиртун-балерун высшего разряда. Что с него взять? Хотя его откровения об отношениях, точнее об их отсутствии, действительно оказались шокирующими.

Неудачно ставлю ногу на заледенелый комок снега, подошва ботинка скользит, но я успеваю поймать равновесие прежде, чем моя задница поцелует сугроб.

– Можешь взять меня под руку, – предлагает Стас.

– Обойдусь. – Вытираю с костяшек пальцев капли горячего, но уже не очень, шоколада. – Ты так и будешь тащиться за мной?

– Эй! Я же тебя охраняю! Что вообще за прикол по подворотням постоянно разгуливать? Мы могли бы вызвать такси.

– Вот себе и вызови, а мне и так нормально.

– Значит, и мне тоже. Мы же команда.

Тяжело вздыхаю и снова наступаю куда-то не туда. Стас в этот раз мгновенно оказывается рядом, ухватив меня за локоть, а я грязно ругаюсь на жилищные службы, недобросовестно очистившие пешеходные дорожки.

– Лучше держись за меня. – Стас все-таки заставляет взять его под руку. – Не хочу, чтобы Коля и Толя мне кишки выпустили, если приведу тебя всю в синяках.

– Тебе не их стоит бояться, – цежу сквозь зубы, потому что противные бабочки бьются о внутренние стенки живота, вызывая щекотку.

А ну кыш! Никто вас не звал! Откуда эта напасть королевы неловкости? На координацию я никогда не жаловалась. И почему Стас вдруг стал таким галантным? Что происходит?

Непомерным усилием воли тушу в себе пламя, проходим со Стасом небольшой парковочный пятачок и сворачиваем за угол новенькой шестиэтажки. Стеклянная витрина салона красоты подсвечена мягким желтым светом, взгляд падает на отражение, и не только мой.

– А из нас вышла бы милая парочка, да? – бодро спрашивает Стас.

Живот сводит, и я не могу свободно вздохнуть. Ноги каменеют, приходится насильно заставлять их двигаться вперед, а этот дразнящийся идиот все не