Папина дочка (СИ) - Салах Алайна

— И ещё сегодня утром я получила предложение от одного известного бренда, — с воодушевлением тараторю я, забыв об остывающей пасте. — Я и раньше сотрудничала с местными марками, но с такой крупной буду работать впервые. Они хотят не просто купить у меня пару рекламных постов, а сделать меня своим амбассадором.

— Это очень круто, — с улыбкой комментирует Марк. — Я ни на секунду не сомневался, что у тебя всё получится.

— И что самое классное: я сама ношу их одежду. Они работают в сегменте «премиальный кэжуал». Вот… — я трогаю манжету на рубашке. — Это их модель: полный солд-аут на официальном сайте в первую же неделю. В общем, я в предвкушении.

— Они же тебе заплатят?

Я радостно киваю.

— Это будет мой самый крупный контракт. Сумма более чем приличная. Деньги, конечно, не самое главное, но сам факт, что я получила возможность зарабатывать на том, что действительно люблю, и больше не зависеть от папы — дорогого стоит. Посмотришь моё портфолио стилиста? — я нащупываю телефон на столе. — Интересно твоё мнение: может быть, что-то стоит убрать или добавить…

Я разворачиваю смартфон к Марку, тянущемуся ко мне через стол.

— Думаю закрепить файл в актуальном вместе с кейсами «до/после». Надеюсь, будет смотреться не слишком мелко… Сейчас, подожди-ка…

Я тычу в иконку своего блога с намерением наглядно показать Марку то, о чём говорю, но вместо цветастой страницы с фотографиями открывается безликое окно авторизации.

— Хм… меня из профиля выбросило, — бормочу я себе под нос, заново вбивая данные.

В ответ на экране высвечивается короткое и безжалостное «Неверный логин или пароль».

Мои пальцы холодеют: что значит «неверный»? Я пользуюсь ими уже много лет и никогда не меняла.

— Что случилось? — осторожно переспрашивает Марк, уловив моё замешательство.

— Не могу войти в свой аккаунт, — растерянно лепечу я, в третий раз вводя адрес электронной почты вместе с нужной комбинацией знаков и цифр.

Попытки одна за другой терпят крах, и лишь ближе к десятой меня накрывает чудовищным подозрением: мой аккаунт, возможно, украден. Вместе со всей перепиской, бесценным контентом и полумиллионом подписчиков.

Дрожащими пальцами я тычу в строку «Забыли пароль?», вбиваю адрес почты, а сама обречённо жмурюсь. Такой пользователь не найден.

— Каролина…

— Меня взломали… — в отчаянии шепчу я. — Украли мой профиль.

— Подожди, — голос Марка доносится будто сквозь толщу воды. — Давай я у себя в подписках проверю.

Он углубляется в смартфон, деловито барабанит пальцами по экрану и, нахмурившись, смотрит в монитор, я не дышу в ожидании его ответа.

Сердце неровно стучит, то ускоряя, то замедляя ход. Если он скажет, что такого аккаунта не существует, значит всё…

— Не могу найти, — тихо признаётся Марк после затянувшейся паузы.

Последняя надежда исчезает со звуком лопнувшего воздушного шара. Всхлипнув, я закрываю лицо ладонями: меня словно вышвырнули из собственной квартиры, облили её бензином и подожгли на моих же глазах.

39

Александр

— Нам обязательно говорить об этом посреди рабочего дня, когда мой телефон дымится от звонков?

— А у тебя разве бывает подходящее время, Саш? После работы ты устал, на отдыхе тебя нельзя беспокоить. Так когда нам с тобой говорить? На презентациях, куда ты таскаешь меня как дрессированную собаку?

Я с силой сжимаю переносицу, чтобы не вспылить. Когда Настя злится, она переворачивает факты с ног на голову в расчете выставить меня мудаком, а себя — страдающей жертвой.

— Я думал, что светские мероприятия — это твоя стихия. Окей, принято. Больше тебя приглашать не буду.

— Видишь, что ты делаешь?! — взрывается динамик после секундной заминки. — Вместо того чтобы сгладить ситуацию, ты моментально бьешь по самому больному!

— Насть. Я предлагаю тебе разобраться в том, чего ты хочешь от наших отношений. Если все так плохо, так может стоит перестать друг друга мучить? Очевидно ведь, что я не даю тебе того, что тебе нужно…

— Как же ты меня достал, Руднев! Да что ты вообще обо мне знаешь?!

Я со вздохом откидываюсь на спинку сиденья, потому что в трубке раздаются гудки.

Истерика Насти становится последней каплей в переполненную чашу моей усталости. Я бесцельно тараню взглядом ярко-синюю вывеску «Бета-банка», куда приехал на встречу, и чувствую себя страшно заебавшимся.

Около тридцати перелетов в год, три масштабных проекта в разных странах, бесконечные встречи, переговоры, ужины, презентации… Пара-тройка недель отпуска, которые я себе позволяю, никак не закрывают потребность как следует отдохнуть. И чем старше я становлюсь, тем все более явным ощущается этот дефицит.

Экран телефона вспыхивает снова, едва успев погаснуть. Отправитель — «Настя».

«Твою рубашку пришлю курьером».

Все это мы уже не раз проходили. После каждой нашей ссоры служба доставки привозит что-то их моих вещей. Если рубашек или галстуков не находится, Настя отправляет мне зубную щетку. Последнюю проще и дешевле выкинуть, но тогда я не узнаю, как сильно она обижена и как серьезна в своем намерении со мной порвать.

Я давно перестал понимать смысл этой демонстративности в свете того, что позже Настя непременно объявится и станет вести себя как ни в чем не бывало. Может быть ждет, что я сам закончу отношения, раз уж у нее не хватает духа? Сейчас я как никогда к этому близок. Недельный строительный форум в Абу-Даби в этом смысле сыграет мне на руку.

Стоит мыслям в голове немного утихнуть, телефонная вибрация вновь дает о себе знать. Разлепив веки, я подношу экран к глазам и без раздумий смахиваю зеленую трубку. С сыном у нас есть договоренность: отвечать друг другу всегда, как бы неудобно не было.

— Слушаю, Марк.

— Привет, пап. Ты сегодня в зале будешь?

— Буду через час. А что?

— Хотел с тобой поговорить. Давай встретимся в кафе на втором этаже тогда?

— Что-то случилось? — переспрашиваю я, насторожившись растерянностью его тона.

— Случилось, но не у меня.

— Загадками говоришь.

— Да нет. Расскажу все с глазу на глаз.

Мотнув головой, чтобы сбросить себя остатки усталости, я берусь за дверную ручку.

— Окей. У меня встреча в банке минут на двадцать, потом выезжаю туда.

В назначенное время я сижу в кафе с чашкой кофе и протеиновым коктейлем. Телефон переведен в режим ограничений, так что единственные, кто могут до меня дозвониться — это Марк и мой ассистент. Время, отведенное на тренировки и сон — неприкасаемо.

— Привет, пап, — Марк шумно выдвигает стул и садится напротив. Я машинально оцениваю его внешний вид, отмечая, что мы одеты практически идентично: куртки схожего фасона, синие брюки и одинаковые спортивные сумки. Практически сын-близнец.

— Так что случилось?

— Да это у меня, — он морщится, явно расстроенный. — У Каролины.

Рука, удерживающая чашку, машинально напрягается.

— А что с ней?

— У нее угнали блог с полумиллионом подписоты.

— Что это значит?

— Взломали аккаунт, — поясняет Марк. — Ее профиль переименовали, и теперь какой-то ноунейм выкладывает с него посты о криптобирже.

Перед глазами живо встает Каролина, сидящая напротив меня в том мексиканском ресторане и с воодушевлением рассказывающая о любви к красоте и стилю, которую она транслирует через свои соцсети. Насколько это серьезный удар для нее остается только догадываться. Вернее, догадаться можно: достаточно представить, что моей компании по какой-то нелепой случайности не стало.

— И как она? — переспрашиваю я, прочистив горло.

— Раздавлена. Она этому блогу половину своей жизни посвятила. У нее бренды рекламу покупали, и на днях одна крупная марка предложила ей стать их лицом… Еще она планировала продавать услуги стилиста и продвигать собственную линейку одежды… Короче, у нее вся жизнь была на этом аккаунте завязана…