О нём (СИ) - Резник Юлия

Отец подстригся коротко, как никогда не стригся до этого. И, конечно, первым делом это наводит меня на мысли о том, что он получает химию. Мне так жаль, что мы не можем обсудить его проблем со здоровьем. Ни с ним, ни с кем бы то ни было. В эти моменты я острей обычного ощущаю свое одиночество.

– Муса – настоящий счастливчик. Я рад, что вы нашли общий язык.

Ох, папа. Знал бы ты…

Беру отца под руку. Вместе идем к машине. Муса пригласил нас поужинать в один из самых старых и статусных ресторанов. У них какие-то дела с отцом. Да и свадьба на носу. Нужно обсудить моменты, оставшиеся нерешенными. В основном всякую мелочь, до которой все никак не доходили руки.

Погода отвратительная. Хлещет дождь. На въезде в город длиннющая пробка. Почему-то я все сильнее нервничаю.

– Так не терпится увидеть жениха? – подначивает отец.

– Знаешь, пап, на самом деле я бы предпочла вообще никуда не ехать. И чтобы все было как раньше, – прорывает меня.

– Ты о чем, мышка?

– О нашей прошлой жизни. Вот скажи, как я без тебя? А ты? Ты как один будешь?

Напрягшийся было отец не без облегчения выдыхает:

– Ах вот куда ты клонишь! А я уж было подумал…

– Что?

– Да ничего, – отмахивается, – глупости. Жизнь не может стоять на месте. В этом весь смысл. О, смотри, кажется, Муса нас встречает.

Так и есть. С колотящимся сердцем выхожу под заботливо распахнутый над головой зонт.

– Добрый вечер. – Пожимает руку отцу. – Ну и погодка! Как добрались?

Кажется, за последние дни Гатоев похудел. Нервы? Я на них так точно килограмма два сбросила. Даже платье пришлось ушить. Жадно вглядываюсь в лицо жениха, пока идем к столику. И почему-то я только сейчас осознаю, как ему плохо. Очень плохо, судя по осунувшемуся виду. Неужели он так ее любит?

Это уже не ревность в груди. Это что-то другое. Тоска по тому, что никогда со мной не случится? А как же хочется. И как болит…

На столе горят свечи. Серебрят его рано поседевшие виски. Подчеркивают морщинки у глаз, делают резче профиль. Шипят и искрятся. Я зависаю, загипнотизированная колебаниями язычков пламени, когда над столом нависает тень.

– Амалия Руцкая. Господин Гатоев, я могу вас ангажировать на два слова? Вопрос жизни и смерти, – говорит… она звенящим от напряжения голосом и обводит взглядом стол, задерживаясь на мне. Кровь ударяет в голову. Душа отделяется от тела. Мне кажется, я сейчас умру. Не переживу позора. Но черта с два я ей это покажу! Нечеловеческим усилием воли держу спину прямо. Хотя когда Муса, извинившись, выходит из-за стола, мне довольно трудно усидеть на месте и не броситься к нему, умоляя остаться... А не унижать меня так. Аллах…

В оцепенении наблюдаю за тем, как они скрываются за поворотом. А секундой спустя, проигнорировав окрики отца, встаю и иду следом.

– Отпусти его.

– С чего вдруг?

Вжавшись в стену спиной, вслушиваюсь в их голоса.

– Он не виноват в том, что тебе не хватило духу пойти против традиций.

Конечно, она имеет в виду наш брак. Но кто «он»? У нее кто-то появился?

– Судя по тому, как ты быстро утешилась, я все сделал правильно.

Да! Аллах, он ее ревнует…

– А сам, Муса? Ты в своем глазу бревна не видишь?

– Это…

– Другое? Слушай, ты же умный мужик. С понятиями. Иначе я бы в тебя не влюбилась…

– Да что ты вообще знаешь о любви?

Гатоев натурально взрывается. В нем сейчас столько чувств… К другой.

– Я знаю, что она делает человека очень уязвимым, – шепчет эта женщина, будто про меня. – И мне жаль, Муса, если тебе больно. Я к этому не стремилась, поверь. Ты, наверное, тоже не хотел причинить мне боль, когда соглашался на брак с той девочкой. Давай сойдемся на том, что есть обстоятельства, которые сильнее нас. И отпустим друг друга, раз уж так получилось. Просто как цивилизованные люди отпустим. Потому что я не хочу войны. Пожалуйста, ради всего хорошего, что между нами было…

– Войны… – зло повторяет Гатоев.

– Конечно, войны. Лютой. Насмерть. Я свое, Муса, не отдам. Никому не отдам. Никогда.

– Что-то я не припомню, чтобы ты за наши отношения билась с таким отчаянием.

– А зачем? Какой в этом был смысл? Ну, кроме того, чтобы просто потешить твое самолюбие? Что ты мне предлагал, напомнить?

– Себя!

– Это неправда, – устало парирует. – В глубине души ты и сам прекрасно понимаешь, что поступил со мной нечестно. Но я простила тебя. Правда, простила. Прости и ты мне то, что я быстрее, чем ты, утешилась. Для меня это тоже полнейшая неожиданность. Просто бывают такие люди, против которых ты совершенно бессилен. Дима такой. Он… Совершенно удивительный. Я любила тебя, Муса. И если бы мы были вместе, никогда бы тебя не предала. Но мы расстались. Не по моей вине, заметь. И я полюбила другого. Это жизнь. А в жизни свято место пусто не бывает. Что мне надо сделать, чтобы закончить нашу историю красиво? Ты скажи. И клянусь, я это сделаю…

По моему лицу катятся слезы… «Быстрее, чем ты, утешилась». Как унизительно – она даже не сомневается, что у Мусы ко мне нет никаких чувств.

– То войной мне угрожаешь, то в ногах валяешься, прося о мире, – презрительно замечает Гатоев.

– Дима научил меня, что любовью и хорошим отношением можно достичь гораздо большего, чем агрессией. А жизнь показала, что во многом он прав.

– Не боишься, что тебе быстро надоест этот травоядный?

– Скорее, я боюсь обратного. Все же два предательства подряд не добавили мне уверенности в себе, знаешь ли. Чувствую себя несколько неполноценной. Да и моложе он. Муса, он со мной на ЭКО пойти хочет…

– Мне пора идти.

Понимая, что мы вот-вот столкнемся нос к носу, я намеренно этого жду. Пусть видит. Пусть знает. Мне уже пофиг…

Боковым зрением замечаю, что из-за стола встает отец, прежде чем всю меня поглощает взгляд Гатоева. Говорить, что я все слышала – лишнее. Сыпать обвинениями – тоже. Я судорожно анализирую услышанное в надежде понять, как быть.

– Ты что-то сделал… Этому Диме, – догадываюсь я. – Что? – спрашиваю, и как раз с нами отец равняется.

– Гатоев…

– Не сейчас, папа! – обрываю того зло. – Ну? О чем она тебя просила?

– Освободить его, – выплевывает Муса.

– Да ты…

– Папа! – опять перебиваю. – Дай нам, пожалуйста, поговорить с женихом. Мы же еще помолвлены? Или…

– Естественно, наша помолвка в силе. – Крылья носа Гатоева нервно вздрагивают.

– Ну вот, папочка, слышишь? Нам просто нужно перекинуться парой слов. Там, кажется, горячее принесли. Иди, пожалуйста…

Мой голос дрожит, мои зубы стучат. Каждое слово – подвиг. Ну сколько же можно меня испытывать?!

Как будто понимая, что я на пределе, отец нехотя уходит, смерив на прощание Мусу ничего хорошего не сулящим взглядом.

Чтобы скрыть, как дрожат пальцы, обхватываю предплечья.

– Мы можем хоть сейчас разорвать помолвку. Я скажу отцу, что это мое решение, и смогу убедить его… не трогать тебя… не вредить.

На самом деле я в полуобмороке от самой такой возможности, поэтому когда в глазах Гатоева мелькает протест, меня омывает волной облегчения. Я прикрываю глаза и ныряю с головой в омут:

– Или, если ты действительно этого хочешь, мы можем оставить все как есть.

– Я хочу.

– Хорошо. Но у меня будет одно условие.

Во рту жутко сохнет от волнения. Меня просто разматывает.

– Я не подбираю чужие объедки, – рычит Гатоев. – История с Амалией в прошлом.

– Я не об этом. Хотя, конечно, я бы предпочла, чтобы муж был мне верен.

– Тогда куда ты клонишь?

– Я хочу, чтобы ты отпустил ее парня. Прямо сейчас.

Глаза Мусы расширяются, выдавая, насколько неожиданной для него становится моя просьба. Неожиданной и спорной. Он явно злится. И еще очевидней колеблется. На щеках вздуваются желваки.

– Это низкий поступок. Ты о нем пожалеешь, когда улягутся страсти, – добавляю едва слышно и, уже не веря, что смогу до него достучаться, шагаю к проходу. Однако Муса меня удивляет, в последний момент поймав за руку. Стою. Молчу. Смотрю в сторону.