Артем Зинченко - Женщины для умственно отсталого

Ознакомительный фрагмент

— Спасибо, что так уверена, — ответил я, собираясь одеваться. Всё-таки оставаться тут теперь больше не имело смысла.

— Нет же, нет! — улыбнувшись, всхлипнула Ивонна. — Не уходите! Оставайтесь здесь. Это мы уйдём. Правда, Кеша?

— Пожалуй, нет, — ответил я. — Мы, наверное, тоже оставаться здесь не будем. Все-таки, у нас впереди ещё одна выставка. Да? — я посмотрел на Дженни.

— Да, всё верно, — накидывая парку, подыграла она.

На том и порешали. Попрощавшись с Ивонной, я вышел из книжного прочь и закурил. Нервно так, закурил. Знаете, как в фильмах показывают. С Викентием я прощаться не стал. Не то, чтобы я рассчитывал на ещё одно свидание с его жирной задницей, просто я даже пожать ему руку не счёл правильным. Было в нём что-то… что-то неправильное. Не знаю. Но какой вообще нормальный человек, в здравом уме напишет книгу о саморазвитии? А какой нормальный человек её прочтет? Вот то-то же.

Минуту спустя, ко мне пришла Дженни.

— Извини, я немного отоварилась… — достав из бумажного пакета экземпляр моей последней книги (той самой, с фотографией на заднике обложки), сказала она.

А дождь, тем временем, подошел к концу. Каким же долгим был тот вечер. Если бы вы только знали… мало времени, много событий. Много знакомств, встреч. Как же я скучал по всему этому, пока составлял каждодневные планы на завтрашний день, сидя в студии звукозаписи, на работе. Но теперь я хотел остаться один. Я хотел, чтобы меня оставили в покое. И Дженни я тоже больше не хотел. Только бы вернуться к себе домой. Возможно, обдумать этот вечер ещё раз перед сном. Хотя нет. Завтра. А лучше и вовсе — никогда. Никогда не возвращаться ко всему этому дерьму. Только не сегодня. И не завтра. И даже не послезавтра.

Конечно, никакой еще одной выставки не было и в помине. По дороге из книжного мы шли молча. Каждый думал о чём-то своём, и я не знаю, о чём думала Дженни, но я думал о том, как безумно я хочу спать. Я действительно устал. Остался измотан. Ничего больше не хотел. Только бы вернуться домой.

— Заедешь ко мне на чашку кофе? — спросила она, остановившись на какой-то дворовой парковке, куда мы свернули десяток метров назад.

— Боюсь, что нет…

— Серьезно? — удивилась она, и даже остановилась стоять на парковке, словно вкопанная.

— Пожалуй, да. Я что-то устал.

— Извини меня, за то, что было в книжном… — сдвинувшись с места, она пошла куда-то в налево. Я пошёл вслед за ней.

— Забудь, — отрезал я.

— Просто я хотела узнать о тебе чуть больше, и как только появилась возможность — сразу же потеряла голову.

— Могла бы просто спросить меня. Ну, хотя бы для приличия.

— Ты бы не ответил. Вы всегда так делаете.

— Мужики?

— Ага… так ты заедешь ко мне?

Мы остановились близ старого Гольфа. У неё была своя машина. А у меня не было даже прав.

— Крутая тачка! — похвалил я, оглядывая пороги.

— Ну, может быть. Так ты поедешь?

— Пожалуй, нет.

Я поцеловал Дженни, типа, на прощанье. Снова ощутил привкус герани. Аромат мяты забил все пазухи моего носа. Мне чертовски нравится этот аромат! У меня даже встал. Я вообще очень чувствительный на такие моменты. При любом удобном случае область ниже пояса даёт о себе знать. Уж не знаю, почувствовала ли это Дженни. Но скорее всего да, чем нет. По крайней мне так показалось.

Я уже собрался уйти прочь, оставив её наедине с машиной, как заметил разочарование. Она его всем своим видом показывала.

— Меня отвергли… — протянула она.

— Невероятно, правда? — улыбнулся я.

— Что со мной не так? Скажи, почему, ты не хочешь продолжения?

— Я хочу его. Хотел бы. Если бы не устал на самом деле. Я не вру тебе. Мне незачем тебе врать. Ты на самом деле того стоишь.

— Правда?

— А ты оставишь мне свой номер? Такой ответ тебя устроит?

— Ох, даже не знаю, — промямлила она, улыбаясь.

— «Не будь бабой!» — помнишь?

Она достала ручку. Достала блокнот. Записала какие-то цифры и, вырвав листок, отдала его мне. Отдала мне свой номер телефона. «Нужно будет на самом деле позвонить ей, как-нибудь» — подумал я, сворачивая листок в задний карман штанов. Неплохой всё-таки обмен у нас вышел: я ей — листовку Свидетелей Иеговы, а она мне — свой телефон. Лучше и придумать сложно.

— Тебя, может, подвезти?

— Только знай, что я не буду с тобой спать…

— Ну, сегодня я это как-нибудь переживу!

Я сел к ней в машину. Сел, и практически сразу уснул. Вот вообще не помню, как она везла меня домой. Даже не помню, как назвал ей свой адрес. Наверное, пробубнил что-то в полусонной дрёме, а она и запомнила. Все-таки, она была хорошей девушкой.

А потом я проснулся. Всё ещё у нее в машине.

— Просыпайся, мы приехали… — шёпотом, легонько проводя пальцами по моим волосам, сказала она.

— Спасибо, — ответил я, расстёгивая ремень безопасности.

— Кстати — я Даша.

— Очень приятно, Даша. Я — кстати — Арсений.

— Кстати — я знаю! — рассмеялась она.

Улыбнулся и я.

Мы ещё перекинулись парой фраз, а после я вышел из её машины, пытаясь вытащить из кармана штанов ключ от домофона. Она не уезжала. Ждала чего-то. Ждала, пока я зайду в подъезд. И я зашёл. И она уехала.

Даша. Дарья. Я решил узнать о ней больше. Кто она, чем она занимается. Где работает, и откуда у неё машина. Есть ли у неё семья. Всё-таки, по опыту с Ивонной, было бы резонно и в этот раз ожидать пропасть в виде мужа. Или детей. Мало ли. Просто мне всё время попадались либо разведёнки, либо ещё замужние. Ещё до встречи с Ивонной. Просто после встречи с ней, моё везение лишь набрало обороты.

Но всё это завтра. А, быть может, и никогда. Утром, всё само расставилось бы по своим местам. Мне даже париться бы не пришлось. Нужно было просто плыть по теченью…

 7

Мир. Труд. Июнь. Иногда Май. Иногда жвачка. Иногда даже фруктовая.

В нашу последнюю встречу, Даша хотела продолжения. И в чем-то её желание было логичным. Всегда есть продолжение. У любой истории. Даже у моей. Даже у моей истории с Дашей. В конце концов, почему бы и да? Но, видимо, ещё не пришло наше с ней время. Или я не знаю, как назвать это по-другому.

Я позвонил ей, а она не взяла трубку. Я позвонил снова, и снова голяк. Я решил отложить перезвон с Дашей на неопределенный срок.

Примерно в конце июня, мне поступило письмо на почту. Посчитав письмо нераспознанным спамом, я решил было его удалить, однако мое внимание привлек местный номер телефона. Подумав, что мне пришло письмо из банка, под видом оповещения о поступлении на счет средств, списанных со счета ресторана «Wildcat’s», я не смог пройти мимо. Письмо носило подобный характер:

Конец ознакомительного фрагмента