Дом для Маргариты Бургунской. Жена на год - Людмила Вовченко

За лошадьми приезжали люди, которые знали, что такое кровь и линия. И всё это происходило не в атмосфере базара, а в атмосфере достоинства: Маргарита не продавала с улыбками, она заключала сделки. Чётко. Спокойно. По правилам, которые установила сама.

Те, кто пытался «договориться по-женски» — подарками, намёками, сплетнями, — быстро понимали: здесь так не работают. И уходили, фыркая. Маргарита не удерживала. Удерживать она умела только то, что имело смысл.

Иногда приезжали новые лица. Иногда — старые.

Однажды в поместье снова появилась та самая сестра Лорана. Она уже не была той капризной девицей, которая требовала «прямо сейчас» и не понимала слова «нельзя». Жизнь, как выяснилось, умеет воспитывать даже самых избалованных. Но характер остался. Она вошла в зал, огляделась и сказала с видом человека, который оценивает новую декорацию:

— Ты, конечно, умеешь устраивать всё так, что хочется остаться.

Маргарита улыбнулась — спокойно, чуть насмешливо:

— Останься на неделю. Потом расскажешь, хочется ли тебе здесь работать.

Сестра Лорана поджала губы, посмотрела на брата и вдруг рассмеялась:

— Вы оба невозможные.

— Зато честные, — ответил Лоран.

Она приехала не одна. С ней была дама — из тех, кто умеет смотреть сверху вниз даже сидя. Дама спросила, почти не скрывая презрения:

— И вы правда сами ведёте хозяйство?

Маргарита посмотрела на неё как врач на человека, который перепутал диагноз.

— Да, — сказала она. — А вы правда живёте так, что вам нечем заняться?

Дама уехала раньше, чем планировала. И больше не возвращалась.

Слухи ходили всегда. Это была часть эпохи, как запах свечей и стук копыт на камне. Говорили, что Маргарита «слишком свободна». Говорили, что она «слишком умна». Говорили, что её дети «слишком красивы», чтобы быть случайностью. Говорили даже, что она «колдует», потому что у неё меньше болеют и лучше рожают.

Маргарита не спорила. Она знала: спорить с глупостью — значит давать ей время. А время у неё было слишком ценным.

Она вкладывала его в другое.

В книги. В обучение. В людей.

У Аделаиды были учителя. Не «для приличия», а настоящие. Она училась читать так, будто открывала дверь. Училась считать так, будто строила мост. Училась держать спину так, будто уже знала: однажды её будут пытаться согнуть.

Жюльен рос так, что даже Агнешка — та самая, что не верила ни во что «новое» — однажды сказала, щупая его запястье:

— Этот будет крепким. И если у тебя в голове есть планы — делай их на него.

Маргарита подняла глаза:

— У меня в голове планы на себя, Агнешка.

— Тогда делай так, чтобы он унаследовал твой характер, — буркнула знахарка. — А не ихнюю дурь.

В такие моменты Маргарита понимала, что стала частью этого места. Не чужой. Не временной. Не «подаренной». А своей.

И всё-таки иногда прошлое пыталось напомнить о себе — не словами, не письмами, не людьми. Случайной фразой на ярмарке, где кто-то шептал: «это же она…» Случайным взглядом в городе, где кто-то узнавал в её лице тень прежнего статуса.

Она не боялась. Не пряталась. Просто жила.

Однажды поздней осенью, когда листья уже почти облетели, а в воздухе появилась та самая прозрачная холодная ясность, которая бывает только перед настоящей зимой, Маргарита сидела в кабинете и писала. Не письмо. Не отчёт. Список — как всегда.

Список дел на весну.

Список нужных материалов.

Список людей, которых стоит взять на работу.

Список книг, которые нужно заказать.

Список — её любимый способ говорить миру: я здесь надолго.

Лоран вошёл тихо, остановился у порога и некоторое время просто смотрел на неё. Она не поднимала головы — знала, что он рядом, и это знание было таким же естественным, как дыхание.

— Ты опять воюешь с будущим? — спросил он наконец.

— Я строю будущее, — ответила она, не отрываясь от бумаги. — Войны мне хватило в начале.

Он подошёл ближе, положил ладонь ей на плечо. Тепло ладони было спокойным — без требований, без давления.

— Ты счастлива? — спросил он так, будто спрашивает не ради ответа, а ради правды.

Маргарита остановилась. Перо замерло.

Она могла бы ответить красиво. Могла бы ответить резко. Могла бы ответить иронией. Но в этом доме и рядом с этим человеком ей не нужно было защищаться.

Она подняла глаза и сказала просто:

— Да.

И добавила, подумав:

— Иногда я даже забываю, что когда-то выживала.

Лоран улыбнулся, наклонился и коснулся губами её виска — не страстно, не демонстративно. Почти нежно. Как подтверждение.

В этот момент из коридора донёсся грохот — явно детский.

— Жюльен! — раздался звонкий голос Аделаиды. — Ты опять стащил мой карандаш!

— Это не карандаш! — возмутился Жюльен. — Это… инструмент!

Маргарита закрыла глаза и тихо рассмеялась.

— Вот, — сказала она, вставая. — Вот моё будущее.

Она вышла в коридор, и дом, как всегда, жил своей жизнью: запах хлеба, шаги, детский спор, далёкий лай собак, тихий смех Клер где-то на кухне, ворчание Агнешки о «современных матерях», которые всё делают «по-своему», и голос священника во дворе, который убеждал кого-то, что щенок — это не игрушка, а «ответственность перед Господом».

Маргарита остановилась на лестнице и посмотрела вниз — на детей, на людей, на дом, который стал её крепостью не по праву рождения, а по праву труда.

И вдруг поняла: это и есть то, ради чего она когда-то — в другом мире — жила и работала, только там всё было стеклянным и быстрым, а здесь — настоящим.

Она не получила «счастье» в подарочной упаковке.

Она построила его руками.

И если бы кто-то спросил её сейчас, кем она стала, Маргарита ответила бы без пафоса и без страха:

— Я стала собой.

А это — самая редкая роскошь в любой эпохе.