Зверя зависимость (СИ) - Вечер Ляна

— Сваришь мне кофе? — будничным тоном спрашивает дядя.

— Угу… — нервно сглатываю.

— Иди, — кивает на дверь кухни.

И я иду, а Рамиль поправляет пояс махрового халата и выходит в подъезд.

Глава 18

— Здорова, мужики! — гаркаю на весь подъезд.

Ко мне оборачиваются два тела. Пацаны не по возрасту — по призванию. Таких пассажиров в девяностые кидали на передовую, где пули свистят. Я думал, они как мамонты вымерли. Но это Падалки…

— Чо хотел? — лысый тип суёт руки в карманы джинсов.

— Я? — скалюсь. — Отдохнуть хотел. Устал очень.

— Так иди, отдыхай! — быкует второй, не понимая намёка. — Чо ты выперся?! — наклоняется корпусом, шею вытягивает.

Гусь, сука.

Разворачиваюсь, чтобы зайти домой. На минуточку.

Чтобы вести диалог с чмошниками нужны аргументы. Есть у меня на балконе отличный аргумент — кусок армированной трубы. С ним разговор пойдёт бодрее. Уверен.

— Стой! Слышь!

Стою, слышу. У меня с губ не сходит улыбка.

— Наташку знаешь?

— Не, не знаю, — кошу под дурака, смотрю, что будет.

— Пи*дишь, — лысый гость сплёвывает на пол. — Эта хата тоже её, — показывает взглядом на дверь, из которой я пару минут назад вышел. — Натаха там? — шагает вперёд с явным намерением зайти ко мне в квартиру.

— Оп! Разогнался! — торможу его корпусом. — Нет здесь Натахи.

— Она нам бабки должна, — гнусаво быкует смелый дебил. — Отдаст, и мы уйдём.

— Много должна? — спрашиваю лениво.

— Двести тысяч.

Очень жаль… Очень жаль, но деньги Натаха не вернёт. Соболезную.

У неё теперь новая жизнь, полная приключений с оборотнями. Рэкетиры а-ля девяностые такой увлекательной программы даме не обеспечат. Так что я не прогадал, отправив Наталью в качестве подарка Шакуру в лес.

— Слышь, ты отойди, мы в хату зайдём, сами глянем, — пацанчик жестикулирует, раскидывая на блатных аккордах свои хотелки.

Я не разговорчивый и слушать не люблю. Интроверт я.

Кошусь на лысого. Он уже не первый раз тянется под куртку, шарит рукой в районе поясницы. Ствол у него там, что ли?

— Колян, чо ты ему объясняешь?! Бык он тупой!

Выхватывает пистолет и направляет на меня.

От грохота выстрела пол под тапками вибрирует, а душный воздух на площадке пропитывается ароматом серы. Огнестрел. Милота какая. Романтика!

Потираю пострадавший грудак и оттягиваю махровую ткань халата. Бл*ть… Испортили новую вещь. Поднимаю глаза на стрелка, а на нём лица нет. Бледный, как мел, пялится на ступеньку, где валяется отрекошетившая от меня, потом от стены и хрен знает от чего ещё пуля.

— Серый, это чо?..

Серый молчит. Он не скоро сможет разговаривать. Если вообще сможет.

— Рамиль! — ангелочек услышала грохот и рвётся из квартиры в подъезд, но я держу дверь, прикрывая глазок ладонью.

Напряжение растёт.

Халат мне новый испортили!

Я Гелику тоже такой купил, только поменьше. Дядя альфа хотел, чтобы по-молодёжному было… Типа, когда парочка в одинаковые шмотки одевается.

— Ещё кофе свари! — рявкаю Ангелинке через дверь, вкладывая в посыл глубокий смысл. — И не высовывайся!

Слышу, как моя девочка быстро топает вглубь хаты, отрываю руку от двери и падаю на четыре опоры.

Халат рвётся в клочья, тапки улетают к мусоропроводу. Глухой тихий рык — и я волк. Скалю зубастую пасть, медленно наступаю на пацанчиков. Ужас в их глазах неподдельный.

— Валим!

Чо, правда?! Дошло, наконец.

Зубы сводит от желания разобрать этих говнюков на запчасти, но я помню, что говорил по этому поводу мой бета. Косяки за мной уже имеются, лучше не усугублять. А довести гопников до психушки — это не самосуд.

* * *

Кажется, я слышала выстрел. Или?.. Чёрт! Меня трясёт…

Входная дверь скрипит, в коридоре мелькает тень, в ванной включается вода.

Рамиль!

Насколько могу быстро хромаю из кухни в коридор, а там дверь нараспашку. Закрываю её, прислушиваюсь к тому, что происходит в ванной.

— Дядь, — стучусь, — ты в порядке? — ноги не держат, я цепляюсь за стену.

Вода выключается, и Рамиль выходит в коридор в спортивных штанах с голым торсом.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})

— Эти гандоны мне халат порвали, — он вытирает полотенцем мокрую бороду.

У меня из горла вырывается нервный смешок, а из глаз градом катятся слёзы.

— Зашить? — всхлипываю, подбородок трясётся.

— Ты чего? — он сгребает меня в охапку, держит крепко и горячо дышит в макушку. — Испугалась?

— Стреляли, — рыдаю. — Я подумала…

— Показалось тебе, кнопка, — гладит меня по волосам, успокаивает. — Никто не стрелял.

— У нас тут всякое бывает, — уткнувшись в шерстяную грудь дяди, дышу запахом его тела, и меня отпускает. — А это бандиты были…

— Бандиты? — Рамиль смеётся. — Гопники обычные. Приходили за долгом.

— За каким долгом? — поднимаю голову и, шмыгая носом, смотрю на дядю.

— Сестра твоя им двести косарей торчит.

Сколько?!

Отцепившись от Рамиля, я делаю шаг назад и запускаю пальцы в волосы. В голове гудит — двести тысяч. Огромные деньги! Зачем Ната занимала у этих людей такие деньжищи?! Сумасшедшая женщина. Я понятия не имею, куда сестра спустила столько бабла. Зато, кажется, понимаю, почему Наталья внезапно «потерялась».

— Вот я дура… — выдаю шёпотом и хромаю в кухню.

Наливаю себе кофе и пью залпом. Морщусь — горько, капец.

— Почему дура? — Рамиль стоит на пороге, смотрит на меня внимательным тяжёлым взглядом.

— Понимаешь… я сегодня в полицию ездила. Наты дома уже пять суток нет. Хотела заявление написать.

— Написала? — Рамиль щурится.

— Нет. Мне посоветовали подождать до понедельника… Дядь, Наташка прячется от бандитов, — поднимаю на него глаза.

Он дует щёки, молчит. Молчание какое-то нехорошее.

— Кнопка, тебе без неё легче. Зачем голову греешь?

— В смысле? — у меня брови ползут вверх. — Потому что Наташка — моя сестра, — развожу руками, — человек. Мой единственный родственник.

— С такой роднёй врагов не надо, — ворчит Рамиль и пьёт мой кофе.

Он прав, но…

— Ната не всегда такой была, — сажусь за стол и подпираю щёку кулаком, вспоминая прошлое. — Она после развода озлобилась. Сначала на мужиков, а потом на всех, кроме мужиков. Знаешь, одиночество — это страшно…

— Угу, — кивает. — Вот и я тебе об этом. Иди вещи собирай.

— Ты серьёзно? — не отрываясь, смотрю в глаза Рамилю, хочу понять — зачем я ему.

— Серьёзно. И чтобы я больше не слышал, что мы с тобой просто трахаемся, — он рычит это «просто», а у меня по загривку ползут мурашки. — Не просто.

— Сложно? — сдерживаю нервную улыбку.

— В душу. Как минимум, — допивает кофе, мажет поцелуем мне по губам и кивает на входную дверь. — Бегом давай.

Я глупо улыбаюсь, но дядя её не видит — я иду в прихожую. Хочется пищать и прыгать до потолка от… неодиночества. Для меня это синоним счастья.

* * *

Из-за кипиша в подъезде соседи устроили ночное собрание.

Я переваливаюсь через перила, любопытствую, что происходит на восьмом этаже. Бабки-активистки в ситцевых халатах решают — вызывать ментов или не надо. Я бы на их месте спать пошёл, но под старость лет хочется сериала на ночь. Понимаю.

— Вызовут ментов, — заявляет Гелик, ворочая ключом в замке своей квартиры.

— Думаешь?

— К гадалке не ходи, — кивает. — Весёлая будет ночка.

Это плохо. Я настроен на веселье несколько другого плана — у меня дома диван не тестирован.

— Я сейчас, — подмигиваю ангелочку и спускаюсь по лестнице. — Девушки, здравствуйте…

Бабки перестают шушукаться и впиваются в меня кокетливыми взглядами. Сука, это всегда работает. Столица, провинция — пох*р. Работает! Улыбаюсь.

— Здравствуйте. Вы к кому-то в гости, молодой человек? — интересуется самая бодрая бабуля.

— Я сосед ваш новый из двадцать шестой. Снимаю.

— А-а-а. У Натальи снимаете.