Темные клятвы - Ив Ньютон

Я не могу сказать, что виню его, поэтому мы втроём даём ему время привыкнуть, оставаясь рядом, но не произнося ни слова.

Глава 12

УИЛЬЯМ

МОЁ ТЕЛО ЛЕЖИТ передо мной в совершенной, нетронутой смерти.

Хрустальный саркофаг светится голубым светом, освещая мой труп с неестественной чёткостью. Каждая деталь сохранилась в точности такой, какой она была в момент моей смерти — окровавленная одежда, дыра в груди, где серебряный шпиль пронзил моё сердце, даже выражение удивления, которое, должно быть, появилось на моём лице в те последние секунды.

Это нереально — смотреть на себя вот так. Я уже сто лет как мёртв, но выгляжу так, будто умер всего несколько мгновений назад.

— Ты хорошо сохранился, — говорит Си-Джей после нескольких секунд ошеломлённого молчания.

— Это ещё мягко сказано, — отвечаю я, обходя саркофаг, чтобы осмотреть своё тело со всех сторон. Теперь, когда битва окончена, моя телесность окрепла, наша связь усилилась из-за общей опасности, но я всё ещё чувствую, как угасаю. Времени остаётся всё меньше.

Хрустальный сосуд не похож на другие, которые мы видели в коллекции Далилы.

Те были практичными и предназначались для хранения. Этот — произведение искусства, на нём искусно вырезаны защитные руны. Сам хрусталь безупречен, он настолько прозрачен, что его почти не видно.

— Сохранность идеальна, — говорит Кассиэль, его крылья плотно прилегают к телу, когда он наклоняется, чтобы лучше рассмотреть, а жажда знаний и опыта придает ему почти медицинский вид. — Никакого разложения. Как будто время просто остановилось в тот момент, когда ты умер.

Я прикладываю руку к хрусталю, чувствуя, как по мне проходит волна узнавания. Моё тело зовёт меня, магнитное притяжение заставляет мою нынешнюю форму колебаться и дестабилизироваться. Меня тянет обратно в мой изначальный сосуд, к завершению.

— Магия сохранения, — бормочет Изольда, водя пальцами по рунам, вырезанным в хрустале. — Она похожа на ту, которая связывает основание Серебряных Врат. Та же подпись.

— Блэкриджа, — бормочу я. — Он сохранил моё тело.

— Но зачем? — спрашивает Си-Джей, нахмурив брови. — Зачем сохранять свой труп в идеальном состоянии в течение столетия?

— Потому что он был тем, кто убил меня. Он был тем, кто хотел, чтобы я был здесь до прибытия Изольды.

От моих слов у Изольды перехватывает дыхание, но я не обращаю на это внимания.

Я рассматриваю кристалл более внимательно, замечая детали, которые упустил при первом рассмотрении. На основании вырезаны дополнительные руны, отличные от тех, что на боковых сторонах. Они более старые, тёмные, напоминающие мне экспериментальные руны, которые я использовал в своих исследованиях. Магия крови предназначена для того, чтобы связывать и сохранять сущность так же, как и форму.

— Он сохранил тебя в том виде, в каком ты был, — тихо говорит Изольда, изучая моё тело через прозрачный кристалл. — Посмотри на рану. Она всё ещё свежая. Кровь на твоей одежде ещё не полностью высохла.

Я наклоняюсь ближе, осматривая смертельную рану. Серебряного острия больше нет, но дыра осталась. Я помню этот момент с абсолютной ясностью: неожиданное нападение, падение с колокольни, холодный ожог острия, пропитанного магией смерти, пронзающий моё сердце, шок от осознания собственной смертности.

Мой взгляд перемещается с раны на моё лицо, застывшее в тот момент между жизнью и смертью. Странно смотреть на себя со стороны. Как будто смотришь на портрет, написанный художником, у которого прекрасная память, но нет воображения. Каждая деталь точна, но в то же время не хватает той сути, которая делает человека чем-то большим, чем просто плотью.

Я изучаю свои черты с клинической беспристрастностью. Высокий лоб, прямой нос и острые скулы. Губы, всё ещё слегка изогнутые в том, что может означать удивление или начало оскала.

Это, несомненно, я, но в то же время чужой. Тело, в котором я жил, теперь отделено от моего сознания, отделено от моей личности, и это беспокоит меня больше, чем я хотел бы признать.

— Странно, — говорю я, пытаясь сохранить свой обычный бесстрастный тон, несмотря на эмоциональное смятение, бушующее под поверхностью. — Я провёл столетие, думая, что моё тело сгорело… — я замолкаю, не зная, как сформулировать сложные эмоции, бурлящие в моей душе. Есть предвкушение, перспектива вернуть себе истинную физическую форму после того, как призрак пробудет в состоянии опьянения. Но есть и опасения, даже страх — эмоции, которые я редко осознаю, не говоря уже о том, чтобы выражать.

— Передумал? — спрашивает Си-Джей, внимательно наблюдая за мной.

— Нет, — твёрдо отвечаю я. — Просто наслаждаюсь моментом.

— Тут есть над чем подумать, — говорит Изольда, подходя и становясь рядом со мной. — Видеть своё тело таким, сохранившимся в момент смерти. Это выбило бы из колеи любого.

Я почти улыбаюсь. Изольде удаётся найти самый тактичный способ признать то, о чём я не могу сказать прямо: что я, возможно, впервые за своё долгое существование по-настоящему встревожен.

Правда в том, что я построил свою личность на уверенности. Мясник из Серебряных Врат, которого боялись и уважали за бескомпромиссное стремление к знаниям, за готовность пожертвовать чем угодно — или кем угодно — ради научного прогресса. Я никогда не сомневался в своём пути, своей цели, своих методах.

До сих пор я смотрю на физическое доказательство своей смертности, сохранённое в хрустале, как один из моих образцов. Ирония не ускользает от меня.

— А что, если не сработает? — вопрос вырывается прежде, чем я успеваю его остановить, обнажая уязвимость, которую я предпочёл бы скрыть. — Что, если я так долго не смогу воссоединиться со своим телом?

— Сработает, — говорит Изольда со спокойной уверенностью. — Это твоё тело. Оно хочет, чтобы ты вернулся.

Я киваю, черпая силу в ее уверенности. Она, конечно, права.

Однако страх неудачи ещё никогда не был таким сильным.

— Ты сможешь открыть его? — спрашиваю я Изольду, которая всё ещё изучает руны, вырезанные в хрустале.

Она медленно кивает.

— Думаю, да. Эти руны реагируют на силу Серебряных Врат, а я связана с основанием, — она прижимает ладони к кристаллу. — Отойди.

Серебристый свет струится из её рук, заполняя вырезанные на саркофаге руны. Хрусталь гудит в ответ, вибрируя с такой частотой, что у меня сводит зубы, а тело ещё больше деформируется. Затем со звуком, похожим на треск льда на замёрзшем озере, крышка саркофага трескается посередине и открывается.

Защитная жидкость от разложения не вытекает наружу, как я ожидал. Вместо этого она прилипает к моему телу — студенистый кокон, мерцающий сине-серебристым светом.

Из открытого гроба доносится странный аромат — не ожидаемый химический привкус консервантов, а нечто более естественное. Как озон после удара молнии и металлический привкус свежей