Наталия Малеваная - Секретарь Дьявола

    − Что случилось? - недовольно спросил Самаэль, выйдя из своего кабинета. - Астарт, что такое?

    − Повелитель, Ланье снова убежал, − нерешительно и испугано произнес демон.

    − Как сбежал?!! - Дьявол так рявкнул, что в ушах заложило.

    − Я...я... не знаю, − пробормотал Астарт, вжав голову в плечи.

    − Где была стража в это время? Я тебя спрашиваю! Отвечай! - уровень гнева Самаэля зашкаливал.

    − Они... спали, − совсем тихо сказал демон и с надеждой во взгляде посмотрел на меня.

    ″Э, а я-то чем помочь могу? Когда Самаэль в гневе лучше спрятаться, а еще разумней - закопаться метров на пять вглубь. Чтоб не нашел.″

    − Убью! Немедленно найти Ланье! И чтоб без него не возвращались!

    Астарт поспешил убежать, но зацепился за коврик (я принесла, а-то натопчут здесь), и, стукнувшись головой о дверной косяк, растянулся на полу. Поднявшись на четвереньки, демон уполз. Самаэль. Нет, не так. ДЬЯВОЛ перевел взгляд на меня. Коленки задрожали, в горле пересохло, а глаза искали пути к отступлению. Было чего страшиться. В глазах Князя Тьмы горел огонь, настоящие язычки пламени. Я пискнула и действуя инстинктивно, начала пробираться к двери, прижимаясь к стенке. Через миг Самаэль оказался рядом, оперся руками на стену по обе стороны моей головы, его губы изогнулись в коварной улыбке, а глаза так и продолжали ″гореть″. Я оказалась в ловушке.

    − Боишься, − утвердительно сказал Падший.

    Я замотала головой. И на самом деле не боялась, скорее остерегалась. Непонятно откуда, но я знала, что ничего плохого Самаэль мне не сделает, так, просто покалечит немножко или опять в котенка превратит, а-то и хуже - в таракана. Падший провел тыльной стороной ладони по моей щеке, едва касаясь кожи. Огонь в его глазах понемногу утихал, и они приобретали свой обычный серый цвет. Рука Самаэля спустилась по моей шее на плечо, а он сам начал медленно наклоняться, не отводя взгляда от моих глаз. ″Он меня целовать собрался?! Что-то слишком много между нами поцелуев.″ Я раньше думала, что целоваться буду только с любимым человеком (которым до недавних пор был Олег), а тут - с совсем незнакомым, да еще и Дьяволом. Но стоило вспомнить, что я ощущала во время поцелуя с Самаэлем, мысли начинали путаться. Олег так меня не целовал. Мысленно махнула на все рукой, и произнеся знаменитую фразу Скарлетт О'Хара ″Я подумаю об этом завтра″, перевела взгляд на губы Падшего. Сердце неистово забилось в груди, коленки подкашивались, вот-вот упаду и растекусь лужицей у ног Самаэля. Губы начало покалывать. Застыла на месте в предвкушении. Очень хотелось этого поцелуя. ″Блин, это как наркотики, раз попробуешь и больше не сможешь отказаться.″ Когда между нами оставалось всего несколько сантиметров, в открытую дверь залетела птичка с редким названием обломинго, в виде совсем юного демона, лет шестнадцати.

    − Повелитель! Повели... - паренек растерялся, увидев нас.

    ″Попались, как подростки. Хотя, нужно отблагодарить демона - уберег меня от плохого поступка. Ведь желать поцелуя Дьявола это плохо?″ Самаэль отошел в сторону, пробормотав что-то неразборчивое, а я по стеночке доползла до кресла и плюхнулась в него.

    − Что? - рявкнул Падший, обернувшись к пареньку. ″И почему он так злится? Никогда не поверю, что из-за несостоявшегося поцелуя.″ Демона стало жалко. Он так побледнел.

    − П-повелитель, ни один жнец не может отследить Ланье, − запнувшись, сообщил паренек и попятился назад. - Уже есть первые жертвы.

    Последнее демон произнес уже из коридора. Я увидела, как напрягся Самаэль, сжал руки в кулаки.

    − А кто этот Ланье? - поинтересовалась я. Любопытство высунуло свою хитрую мордочку.

    Самаэль сел на диван и несколько минут, молча, смотрел на стену сквозь меня.

    − Даниель Ланье, триста лет назад был врачом, имел семью - жена и двое детей. Но своей жизнью он не был доволен, жену не любил и искал утешения в борделях. От одной из куртизанок Ланье заболел. Вот тогда тихий и спокойный доктор превратился в убийцу-маньяка. Днем он продолжал быть хорошим и заботливым, а ночью превращался в безжалостного и кровожадного. Ланье за пять лет убил 186 женщин. Умер он от болезни. Каждый год, как раз перед Хэллоуином ему удается убежать. Оказавшись в том или ином городе, Ланье продолжает убивать.

    − Его поймают? - спросила я, наклонившись вперед. - Это работа жнецов - ловить сбежавшие души.

    − Как видишь, у них ничего не получается.

    − Но ты поможешь? Не позволишь умереть невинным людям, ведь так?

    − Мне нет дела до смертных. Главное вернуть Ланье на его место, − Самаэль посмотрел на меня таким взглядом, что инстинкт самосохранения закричал: ″Прячься!″ − Ангел, а ты когда-нибудь ходила на рыбалку?

    − Нет, − удивленно ответила я. - А причем здесь это?

    − А ты когда-нибудь мечтала о том, чтобы побывать в Париже? - спросил Самаэль, проигнорировав мой вопрос.

    − Хм, об этом, наверное, мечтает каждая девушка. А что?! Почему ты спрашиваешь?

    − Прогуляемся, − Падший протянул мне руку, встав с дивана.

    Мы оказались в ночном городе. Пустынная улица, освещенная тусклыми фонарями, с обеих сторон двухэтажные здания.

    − И это Париж? - скептично хмыкнула я.

    − Париж. Одна из его улиц, − Самаэль, потирая подбородок, осмотрел меня с головы до ног.

    − Ну, и что мы здесь делаем?

    − Ангел, ты просто погуляешь по улице часок.

    − Зачем? - пришлось упереться ногами, потому что Падший подталкивал меня в спину. - Я французского не знаю, а вдруг кого-то встречу? И почему я должна гулять одна?

    − Иди-иди, − Самаэль растворился в воздухе. - Ангел, будь умничкой.

    − Погуляй... Бросил меня среди ночного города. Одну. Вот же, гад! - недовольно бормотала я, делая десять шагов в одну сторону и возвращаясь назад.

    ″Ангел, я рядом.″ − услышала в своей голове.

    − Рядом он, − хмыкнула я, споткнулась и едва не упала, покачнувшись на каблуках. ″Каблуках?! Откуда каблуки?″ Я как раз проходила возле витрины магазина и увидела свое отражение. Сапоги выше колен на тонкой двенадцатисантиметровой шпильке, колготки в крупную сетку, мини юбка, похожа скорее на широкий пояс, полупрозрачная красная блузка, а о макияже и прическе я, вообще, молчу.

    − Самаэль, ах ты ж...! Стилист х*! Я - приманка?

    ″Ангел, какая из тебя приманка?″ − а голос такой сладкий-сладкий и честный.

    − Все понятно, я - приманка.

    ″Ну, может быть, такая себе приманочка. Маленькая.″

    − Я - приманка! Да, как ты, вообще, такое придумал?! Не мог взять кого-то другого? - я вновь споткнулась. - Я себе ноги поломаю в такой обуви.