Эшли Дьюал - За гранью возможного...

— Ты посмотри, — вскричала крашеная брюнетка, какому-то парню. — А новенькая быстро освоилась!

Даже не посмотрев в их сторону, я плюхнула на стул, и подперла руками лицо.

«Главное не убегать в первый день, а то меня не будут уважать…, хотя…, меня уже не уважают…»

— Тихо, — прохрипел чей-то низкий голос, и в кабинет вошла полная женщина. Она тяжело приземлилась за свой стол, и тут же натянула очки на маленькие карие глазенки. — Прозвенел звонок, так что не звука!

В классе стало более-менее тихо, и, я смога спокойно выдохнуть, успокоив себя мыслью, что проведу 40 минут в безопасности, но…

— Сиена Стокер?

Я чуть не расплакалась, услышав своё имя. Сейчас оно показалось мне просто отвратительным…

— Да? — робко протянула я.

— Как у нас обстоят дела с французским?

— Нормально.

— Неужели?

— Да, вполне приемлемо…

— Et vous comprenez que je dis maintenant? (и вы понимаете, что я сейчас говорю?)

— Oui, et je peux vous rИpondre librement Ю n'importe quelle question. (Да и спокойно могу вам ответить на любой вопрос.)

В классе повисла тишина, и все ошеломленно уставились прямо на меня.

Сняв очки, учительница недоуменно привстала со стула, и медленно вышла на середину класса.

Чуть помедлив, она сказала:

— Добро пожаловать в школу имени Стивена Марка. Теперь кроме Марты, у нас есть ещё одна замечательная ученица!

— Merci, — самодовольно улыбнулась я, и вдруг почувствовала, как сотня электрических зарядов пронеслась по спине. Обернувшись, я поняла, что теперь меня «любят» не только за рыжие волосы. Теперь я ещё и слишком умная…

Когда я выходила из кабинета, кто-то грубо отпихнул меня к стене, и я сильно ударилась головой о деревянный стенд, с надписью «Добро пожаловать».

— Ты кто вообще такая? — прошипел над моим ухом высокий голос, и я, открыв, зажмуренные глаза, увидела перед собой брюнетку, которую случайно толкнула в классе.

— Что ты…?

— Забыла свое место, новенькая? — разъяренно вскипела девушка, и схватилась за ворот моей блузки.

— Отпусти!

— Я лично сравняю тебя с землей, если ты ещё раз станешь у меня на пути.

— Да, о чем ты?!

— Я ясно выразилась? — туже сдавливая моё горло, прочеканила брюнетка.

— Да, какого…?

— О, Марта, — внезапно протянул мужской голос, и прямо перед нами появился Рик Кетчер.

Тут же руки девушки испарились, словно по волшебству, и моя шея оказалась на свободе. Улыбнувшись голливудской улыбкой, девушка заморгала глазами и едва заметно отодвинулась чуть назад.

— Ты уже познакомилась с Сиеной? — серьёзно поинтересовался он, посмотрев на меня, и довольно подмигнул, говоря, что всё в порядке.

— Да…, мы только что разговаривали…

— И о чем же?

— О…, о французском…

У меня от её наглости вскипела вся кровь в жилах. Так и хотелось сейчас ударить этой курице прямо по мозгам, но я как всегда сдержалась.

— Отлично, а сейчас…, я хотел поговорить с Сиеной на едине…

— Конечно.

Марта исчезла так же быстро, как и испарились её упругие пальцы с моего горла. Она просто волшебница, что тут сказать…

— Так о чем вы на самом деле разговаривали? — серьёзно спросил меня Кетчер.

— Она сказала правду…, о французском…

— Неужели.

— Да, как ни странно.

— Как первый день?

— Отлично, — вполне естественно соврала я, и неуклюже поправила портфель. — Все такие…, такие милые…

— Знаешь, Сиена, я уже десять лет работаю в этой школе, и могу с легкостью отличить, когда человек врет, а когда нет. Так вот сейчас, ты как раз-таки мне лжешь.

Я ошеломленно вскинула брови, и виновато посмотрела в пол.

— Что произошло?

— Ребята не поняли моих стремлений стать хорошей ученицей.

— Это всё?

— А разве этого не достаточно, для того чтобы стать изгоем?!

— Вполне, — горько усмехнулся Кетчер.

Я расстроено вдохнула воздух, и скрестила руки на груди, словно отгорожая себя от внешнего мира.

— Ты не хочешь мне помочь?

Я заинтересованно подняла взгляд.

— Я должен отвезти домой кучу книг и бумаг…, боюсь, я сам с этим не справлюсь…

— С удовольствием, — устало согласилась я.

— Вот и отлично. Я ценю твою помощь…

— А я ценю вашу…

— Какую помощь ты ценишь? — уже в машине спросил меня Кетчер, переключая передачу.

— Ммм?

— Ну, ты сказала, что ценишь мою помощь…

— Ах, да, — улыбнулась я. — Просто я вижу, что вы пытаетесь облегчить мне жизнь в новой школе.

— Серьёзно?

— Естественно. И ваша фраза: с этих пор я твой классный руководитель, так что, можешь приходить ко мне после уроков и изливать душу хоть до вечера — подтверждает мои слова…

— Что ж, тут ты права…

Я довольная самой собой отвернулась к окну, и увидела небольшой домик, горчичного цвета. Машина медленно затормозила, и я поняла: мы приехали. Оказывается этот сказочный «замок» дом Кетчера. Что ж, не удивительно. У историков всегда странные взгляды на жизнь, и на её воспроизводство…

— Очень красивый…, — обращаясь к учителю, протянула я. — Уютный…

— Да, Саманта сама его выбрала.

— Саманта?

— Моя жена.

Я уверенно вышла из машины, и, захватив с собой два тяжеленных пакета, направилась к двери.

Кетчер последовал за мной и, уже через минуту открыл проход в его сказочный мир. Дом внутри оказался ещё красивей, чем снаружи. Здесь преобладали теплые тона, и мебель 19 века. Я сразу полюбила аквариум, стоящий около зеркала, и диван такой большой, что можно было бы спать, вытянув ноги…

— Очень красиво.

— Спасибо, я стараюсь совершенствовать его, но…, пока нет возможности…

Я внимательно осмотрела картины, весящие в гостиной, и немного удивилась, заметив пустое пространство, между портретом женщины и большой собаки.

— Тут, что-то должно быть, — неуверенно предположила я.

— Да, — отрезал Кетчер, положив сумки на стол. — Саманту уже нарисовали, а я…, у меня никак нет времени…

— Жаль…

— Это точно…

Ещё раз, посмотрев на женщину с острым носом, и маленькими серыми глазами, я медленно направилась к двери.

— Что ж, я пойду.

— Давай, я тебя довезу.

— Нет, не надо. Я живу рядом…

— Да?! — удивился Кетчер.

— Да, так что…, до свидания.

— Спасибо за помощь!

— Всегда, пожалуйста, — выходя, крикнула я, и быстро побежала туда, куда я жутко не хотела возвращаться…, к себе домой…

Что ж, теперь реальная истории жизни Сиены Стокер…

Мой папа был риэлтором. Тут я не солгала, правда мы уехали из Бостона совсем не из-за его работы. Миссис Стокер, точней моя мама, была женщиной с весьма сложным характером. Каждый скандал с отцом всегда заканчивался бутылкой крепкого виски, и поэтому она закрепила за собой прозвище — заядлой алкоголички. Когда её привычка дошла до абсурда, и она пила не только вечером, но и днем, моя жизнь превратилась в ад.