Фиктивная мама и ничего личного - Анна Бигси
«Что со мной происходит? Это неправильно. Это не входит в договор…»
Но мысли все время возвращаются к Диме. К его рукам. К его губам. К тому, как он смотрел. Будто видел меня глубже, чем кто-либо. Это пугает.
Я хватаю телефон. Набираю Алену.
— Ну? — звучит в трубке ее сонный, но внимательный голос.
— Ты не спишь?
— Ты звонишь почти в час ночи. Конечно, не сплю. — Пауза. — Ты плакала?
— Нет. Просто… немного сбита с толку.
— Из-за него? Из-за Дмитрия?
Я молчу.
— Аль, чего ты боишься? — зевает в трубку сестра. — Тебе хорошо с ним?
— Я боюсь, что мне слишком хорошо… — шепчу. И впервые за день позволяю себе слабость. Слезы катятся по щекам, но не рвутся наружу. Тихие. Горячие.
— Это же нормально, — говорит Алена. — Вы такая красивая пара. Ты заслуживаешь быть счастливой.
Я отключаюсь. Ложусь в кровать, поворачиваюсь лицом к стене, стараюсь уснуть, но мысли не дают покоя.
И почти проваливаюсь в дрему, когда слышу шаги. Очень тихие. Едва заметные. Привстаю на локтях.
— Альбина… — Лина стоит в дверях. В пижаме, с растрепанными волосами. В глазах тревога.
— Что случилось, малыш?
— Мне страшно… Папы нет. Можно я посплю у тебя?
Я поднимаю одеяло, зову ее к себе. Она забирается рядом, прижимается ко мне. Маленькая, худенькая, с бьющимся сердечком. Я чувствую, как она дрожит. Не от холода, а от страха.
— Все хорошо. Я с тобой, — шепчу ей.
Она ложится, зарывшись в мое плечо. Я начинаю медленно гладить ее по голове, по пушистым волосам. Она постепенно выравнивает дыхание, глаза прикрываются.
Я продолжаю гладить ее. Как Алену, когда та была совсем маленькой. Я пела ей, когда у нее болел живот, когда она плакала из-за мультика, когда папа не пришел на утренник.
— Спи, моя радость, усни… — шепчу еле слышно. — В доме погасли огни…
Лина шевелится, устраивается удобнее, и я понимаю, что она засыпает. Ее пальцы сжимают край моей пижамы, как якорь.
И в этот момент я понимаю, у меня нет шансов выйти из этого договора невредимой. Потому что у меня уже есть не только он… но и она. И эта маленькая привязанность, которой нельзя научиться. Она просто случилась.
Я просыпаюсь на рассвете от сильной жажды. Осторожно выхожу из комнаты, чтобы не разбудить Лину. Прохожу мимо кабинета Дмитрия. Останавливаюсь на пороге.
Свет не выключен. На диване сам Дима. Заснул прямо в костюме. Его рука свесилась вниз, а в другой зажат телефон. На столе недопитый бокал коньяка. На лице удивительное спокойствие, которого у него не видно днем.
Я подхожу ближе. Не спеша, почти крадучись, будто боюсь разбудить не только его, но и хрупкое состояние, в котором он мне нравится больше всего. Такой… настоящий.
Он выглядит уставшим, но в этом есть особая притягательность. Щетина на подбородке делает его старше, суровее, но не отталкивает. А наоборот хочется дотронуться. Уголки губ мягкие, глаза прикрыты, ресницы темные. Такой он кажется не опасным. Почти уязвимым.
Я поднимаю плед с дивана и осторожно укрываю его. Потом, сама не понимаю зачем, провожу пальцем по его щеке. Щетина колется. Кожа теплая. Этот жест получается слишком личным. Слишком интимным.
И в груди все сжимается. От нежности. От желания. И от страха. Что если я все испорчу? Что если он проснется и все разрушится? Или хуже не почувствует ничего?
Мой разум орет: «Уходи!» А сердце молчит. Потому что хочет остаться. Потому что он стал для меня чем-то большим. Чем-то пугающим. И ужасно важным.
На кухне я готовлю завтрак. Яичница, тосты, теплое молоко для Лины. Делаю все привычными движениями, но руки слегка дрожат. Хочу разогнать ощущения ночи. Разгрузить голову. Как будто ничего не изменилось.
Дмитрий спускается в футболке и темных штанах. Мокрые волосы растрепаны. И все равно… он выглядит так, будто вышел из рекламы. Такой, где мужчина немного небритый, и почему-то именно в этом его сила.
— Доброе утро, невеста, — говорит с той самой полуулыбкой, от которой у меня почему-то всегда перехватывает дыхание.
Я замираю с чашкой в руке. Смотрю на него. Его голос мягкий, но в нем есть то, что цепляет за живое.
— Ты… серьезно? — спрашиваю, не узнавая свой голос.
Он подходит ближе. Смотрит прямо в глаза. Уверенно. Спокойно. Без насмешки. Без флирта. Только ясность.
— А ты — нет?
Я не знаю, что ответить. У меня внутри все рвется пополам. С одной стороны договор, обязательства, страх разрушить иллюзию стабильности. А с другой он. С его теплым взглядом. С его руками, голосом, который хочет, чтобы я осталась. По-настоящему.
Дмитрий не давит. Но между строк я читаю предложение. Не шуточное. Не холодное. Осторожное, но явное: «А давай попробуем. Без условий. Без „если“. Просто ты и я.»
И все во мне снова дрожит. От страха. От надежды. И от того, что я уже не знаю, что из этого опаснее. Я потерялась в правилах игры. А может она давно закончилась, и только я по инерции пытаюсь выиграть?
Глава 18
Дмитрий
Я не тороплю ее. Не давлю. Не требую ответа. Просто даю время. Хочу, чтобы Альбина сама решила, насколько готова быть рядом со мной. С Линой. С нашей, возможно, семьей. И, наверное, впервые в жизни я боюсь. Потому что не хочу потерять ту, кто уже стал для меня чем-то большим, чем просто женщиной для фиктивных отношений.
После завтрака оставляю Лину на Альбину, а сам еду в офис. Встреча с клиентами запланирована давно, но я с трудом вникаю в разговор. Сижу за столом, киваю, а сам ловлю себя на том, что снова и снова думаю о ней. О ее смущенной улыбке. О том, как она выглядела вчера, в свете мягких ламп. Как блестели ее глаза в танце. Как целовал ее сладкие губы.
Каждый жест, каждое неловкое движение рук я помню до мельчайших деталей. И это сводит меня с ума.
— Дмитрий Викторович? Все в порядке? — спрашивает клиент, чуть наклонив голову.
Я моргаю, сбитый с мысли, и понимаю, что улыбаюсь. Черт. На переговорах. Весьма непрофессионально.
— Простите, мне нужно на пару минут выйти, — быстро говорю я.
Оказавшись в коридоре, достаю телефон. Захожу в приложение доставки. Заказываю для Альбины букет. Не слишком пафосный, теплый, нежный, как она сама. Лилии и розовые розы.
Потом останавливаюсь и добавляю
