Олег Кожин - Темная сторона Сети (сборник)

Вирус, что ли? Курсор подавал признаки жизни, только находясь рядом с баннером («Кто-нибудь, помогите!» — повторял безымянный ублюдок, лыбясь на фото во все сколько-их-там-у-него зуба), остальная рабочая область осталась в «мертвой» зоне. Кулагин последовательно опробовал все известные ему методы принудительного отключения или перезагрузки браузера и операционной системы — по нулям, комп завис целиком и полностью. Если не считать долбаное «Кто-нибудь, помогите!».

— Уроды, блин, вот же уроды… — бормотал Кулагин в отчаянии. Взгляд зацепил круглую задницу с одного из скриншотов ставшего вдруг недоступным видео. Привычный вечерний ритуал отменялся, дружок опал и спрятался между бедер. Заранее приготовленный тюбик с мазью полетел на пол.

«Кто-нибудь, помогите?!. Сука!»

Кулагин подхватил со стола пачку «Винстона» и зажигалку, дрожащими пальцами сунул в зубы мятую сигарету, высек искру. Пепел стряхивал прямо на пол.

Ладно, ситуация неприятная, конечно, но истериками здесь не спастись. Что делать? Видимо, зачищать жесткий диск вместе со всей любовно собираемой в течение нескольких лет коллекцией: Райли, Алетта, Сильвия, Памела, Айви… прощайте, крошки. Тысячи фото и видео!.. Эх.

Можно ли обойтись без форматирования? Кулагин запустил свободную руку глубоко в «семейники», нервно потеребил поникшего дружка, не отрывая взгляда от веселой детской мордашки. Кликнуть?.. Гм, а, собственно, почему бы и нет? Что может грозить? Пачка вирусов на компе — так все равно «зачистка» уничтожит их, как и любые другие файлы. А вдруг после клика все закончится?.. Попытаться стоит.

«Кто-нибудь, помогите!»

— Хрен с тобой, поможем, чем можем, — он затушил окурок рядом с клавиатурой, схватил грязными пальцами мышь, подвел стрелку курсора к мигающей надписи и нажал на кнопку.

Изображение на экране тут же пропало — и баннер, и, увы, скриншоты с милашками из Brazzers, — открылась пустая белая страница, на которой спустя секунду проступили черные буквы и начали загружаться фото.

Первой по порядку была уже знакомая фотография, только крупнее, масштаб едва ли не один к одному. Синие, как небо, глаза лили на Кулагина свет чистого детского счастья, от которого тот почувствовал себя неуютно и заерзал потной задницей на стуле.

«Это Денис. Здесь ему четыре годика, — сообщала подпись под фото. — Денис добрый и смышленый мальчик, он уже умеет писать свое имя и читает по слогам книжки со сказками. Хотя больше всего ему нравится разглядывать картинки».

— А я видосы предпочитаю, — хмыкнул Кулагин.

Ниже подгрузилась следующая фотография, семейная. Здесь Денис восседал в центре композиции, слева от него была молодая, немного пухленькая блондинка, отдаленно смахивающая на Алексу Форд, а справа — худощавый брюнет.

«Денис и его родители. Папа Дениса работает спасателем в МЧС, а мама — учительница», — пояснял текст.

Глаза Денису достались в наследство от папаши, а вот широченная улыбка перешла от мамочки. «Эту маму я бы трахнул», — вспомнил Кулагин фразу из пошлой подростковой комедии. Дружочек в трусах, кажется, шевельнулся.

— Слышишь, Денис? Я б отымел твою маманю! — Мазнув пальцем колесо мыши, Кулагин прокрутил страницу. Открылось очередное фото.

«Это Денис в гостях у своей бабушки. Бабушке Дениса девяносто лет, когда-то она была знахаркой и помогала попавшим в беду людям».

— Что ж ты внучку своему не поможешь, старуха, чтобы он под ногами у честных людей не путался?

«Семья Дениса надеется, что вы не пройдете мимо их беды! У мальчика обнаружена злокачественная опухоль, удалить которую можно только операционным путем. К сожалению, в России такие операции пока еще не делают, для этого нужно ехать в специальный медицинский центр в Германии…»

— Ну конечно, как же иначе! Алкаши на улице тоже деньги на билетик просят, а не на поллитру!

«Это очень сложная и дорогая операция. Не проходите мимо. Денису действительно нужна любая помощь. ВАША помощь».

Последнее на странице фото было сделано, судя по всему, в больничной палате. Простыни покрывали маленький холмик, из-под белой ткани выглядывала голова… больше похожая на высушенный фрукт. Серая морщинистая кожа, бисеринки пота на лбу, пластиковая трубка, торчащая из гортани, обширные желто-коричневые пятна вокруг глаз. Веки прикрыты, волосы выбриты, пластырь закрывает шрамы на обтянутом тонкой кожей черепе. И пусть с трудом, но все-таки в этом умирающем существе можно было узнать того самого мальчишку, что слал озорные улыбки с первых снимков.

«Без операции Денису осталось жить не более месяца», — гласил текст.

«Кто-нибудь, помогите!»

— Разбежались, ишь ты, — процедил Кулагин. — Мне бы кто помог… А что, я тож в Германию хочу, в порнушке немецкой посниматься… Йа-йа, натюрлих!

Крутанул страницу к началу, посмотрел в яркие синие глаза ребенка на фото.

— Хитрый маленький сукин сын. А то я не знаю, как это делается! Сами мы не местныя, спамажите, люди добрыя… разводилы хреновы.

Мальчик молчал и продолжал улыбаться с таким видом, словно авансом простил миру все прегрешения.

— Фотки-то подобрали, ты глянь, — бурчал под нос Кулагин. — Мама, папа, бабушка, семейство целое… А по правде сидит там сопляк какой-нибудь и стрижет лошков добросердечных… Нет уж, не на того напали!

Кулагин представил, как кончает прямо на довольную рожу мелкого козла с баннера, как размазывает по его пухлым щекам липкую, похожую на сопли жижу. На, тварь, на, подавись! «Кто-нибудь, помогите», как же. Бог в помощь, подонки!

Он попытался закрыть страницу, но промахнулся курсором мимо заветного крестика из-за нервного тремора в пальцах. Взгляд наткнулся на лицо старухи, державшей маленького смертника на коленях. Денис — или какеготамнасамомделезовут — смотрел в сторону от объектива камеры, а вот бабка, поджав и без того тонкие губы, сурово глядела прямо перед собой, и в ее блеклых бесцветных глазах Кулагину чудилось осуждение и затаенная злоба. Ведьма будто гипнотизировала его. «Когда-то она была знахаркой…» А сейчас кто? Жива ли вообще эта древняя рухлядь или уже на том свете готовится к скорой встрече с любимым внучком? Или, может, и не с внучком вовсе. Кто-нибудь, помогите. А если не поможете…

— Да пошли вы все! — крикнул монитору Кулагин и, наклонившись вперед, выдернул шнур питания из розетки.

В ту же секунду его скрутило. Голову пронзила острая боль. Кулагин пошатнулся, рухнул вместе со стулом на пол. К горлу подступила кислая жижа, и его вырвало желудочным соком и остатками съеденного на ужин «Доширака».