Владимир Талалаев - Чёрное Солнце

- Тогда приведите документы, удостоверяющие, что вы граждане Арты… и прочих, - на тон миролюбивее сказал СБ-шник.

Посмотрев небрежно протянутую Артагортом карточку, он козырнул: - Любимчик Загорского со своим юным другом? Независимое журналистское расследование?

Тима дёрнуло за язык:

- Ага! И для начала мы напишем, как УОКС беспардонно опоздал, прибыв к месту происшествия позже вас!

Тим увидел, как их собеседник расплылся в торжествующей улыбке, и мысленно возблагодарил, что недосказал фразу: «Хотя и вы опоздали даже к шапочному разбору!»

Разомлевший от столь незатейливой лести службист больше не мешал им. Да и никто не мешал. По правде говоря, мало нашлось бы идиотов, пожелавших тронуть не просто инопланетного популярного журналиста с галактической известностью, но ещё и друга самого Загорского. Это было бы опасно не только для карьеры, но и для здоровья.

Увы - найти что-либо существенное не удалось никому: ни Службе Безопасности, ни бравым парням из Управления Объединённого Космофлота Системы, ни журналисту с его юным спутником. Всё, что осталось от битвы, было слишком уж очевидным. Но не было ответа ни на то, как погиб Единый, ни на то, погиб ли всё таки он…

- Старший лейтенант Соронсон прибыл на базу с полным отчётом о битве! - донеслось из динамиков раций, и УОКСовцев как ветром сдуло.

- Последними прилетели, первыми скрылись… - усмехнулся Тим.

- Достойные выкормыши этого пенсионера Траффолда, - буркнул присевший рядом СБ-шник, собирающий в баночку образцы протоплазмы.

Он был явно недоволен своей работой, но старался возмущаться потише. Или откровенно работал на публику, то есть для двух залётных литераторов.

- Любите вы их… - пожал плечами Тим.

- Всю грязную работу всегда нам приходится делать. А они лавры пожинают!

- Служба такая неблагодарная… - Артагорт отошёл и теперь в отдалении рассматривал пустую обойму от десинтора. Затем сунул её в карман.

- Интересно, молодой человек, - заговорил службист, едва Арт отошёл. - С каких это пор севастопольский школьник стал гражданином Арды, да ещё и духовным лицом? Арт документы состряпал? И что он в Вас нашёл?..

Тимка похолодел. Вот так вот - внятный привет из прошлого. Никто не забыт. Ничто не забыто. И никто дублем тебя не считает. А ведь, кажется, со смертью Дракона должны были бы отцепиться! Да и Порталом теперь никого не удивишь! Старики - всё небо Воронками Прыжка продырявили. Молодёжь - сама силой мысли порталы где хочет, там и тыкает. Так зачем?! Зачем же?

Неужели проржавевшая машина, запущенная ещё когда-то во Втором Средневековье, всё ещё неумолимо набирает обороты, несмотря на отсутствие цели? Или - Дракон тут и ни при чём? Неужели за СБ тоже кто-то стоит?.. До сих пор та же Инквизиция? Да нет, Арт говорил, что Инквизицию ликвидировали ещё в две тысячи двести третьем… СЛУКовцы? Но это не Инквизиция, а просто религиозные террористы, они сами не в ладах с СБ. Кто же тогда?

- Севастополь - это где? - как можно беззаботнее спросил Тим, но у него, кажется, плохо получилось. - На Лиессе или в Льелисе?

- На Земле… Неужели Вы за время пребывания на Арде забыли, откуда родом? Хотя… Столько веков прошло…

- Вы явно что-то напутали. Стыдно, особенно для работника СБ!

- За такое время Вы так и не набрались опыта. Пятьсот с гаком лет так и не научили Вас актёрскому мастерству… Мы никогда ничего не путаем.

- Мне вообще-то пока и пятнадцати нет…

- Мне что, в таком случае «агу-агу» покричать?

- Не понял… - искренне округлил глаза Тим.

- Та-а-ак, что мы имеем? Сель Тимофей Тимофеевич, тысяча девятьсот восемьдесят седьмого года рождения. Та-а-ак, а сейчас у нас две тысячи пятьсот девятый. Итого - Вам пятьсот двадцать два года. Ну-с, «молодой» человек, по сравнению с Вами я потяну на грудного младенца?

- Можно сказать и пошлее: вы потянете разве что на зародыш… Если, разумеется, забыть, что мне действительно четырнадцать с минутами…

- Какие-то проблемы? - за спиной СБ-шника появился Артагорт.

- Проблемы возраста решаем, - огрызнулись хором Тим и службист и переглянулись.

- Ну - потом дорешаете. Нам пора. Время не ждёт, - и Артагорт кивнул в сторону своего новенького проникателя.

- И всё-таки интересно было бы этот вопрос разрешить… - твёрдо проговорил СБ-шник.

- Позже. Нас Загорский ждёт… Или компанию составите?

- Спасибо. У меня и здесь работы полно… - и он начал ещё активнее черпать протоплазму в баночку.

Глава 18.

Проникатель вывалился прямиком ко главному входу Чёрной Башни.

М-да, за два года странствий Тим повидал всякое, но такое, признаться, он видел впервые. У входа в сие странное сооружение был воткнут зловещего вида рваный штандарт с эмблемой 14-го Отдела, на вершине древка которой скалилась в сторону подлетевших человеческая черепушка.

В двух шагах от него покоился полувскрытый воздушный мотоцикл, в котором ковырялся самый настоящий скелет. Время от времени ремонтник кряхтел и почёсывал лысое темечко.

- Это что, тоже телопревращения? - удивился Тим. - Он, наверное, в «Гербалайфе» работает, рекламирует, как можно похудеть?

- В некотором смысле ты прав, - усмехнулся Артагорт. - Как говорится, всё новое - хорошо забытое старое… Странно, что никто нас не встречает.

Черепушка на древке тем временем покосилась в сторону мотоцикла, покачалась и проскрежетала:

- Ну какой осёл синий провод к стартёру ведёт! Ты красный туда винти, или совсем дальтоник?

- Эй, милейший! - обратился к скелету журналист, - А где начальство?

- А, там, наверху… Сейф делят… - прошуршал скелет, небрежно махнув рукой в сторону башни. Затем повернулся к черепку и вспылил: - Я, между прочим, в чан со смазкой не падал! Так что виси теперь и просыхай, пока Эргон за тобой не придёт!

Из дверей башни тем временем появился другой скелет, безголовый, и уверенно направился к своей сохнущей голове. К рёбрам скелета был привинчен значок: «Хочешь офигеть? Спроси меня, как!»

- Изобилие впечатлений сбивает шок, - невинно заметил Артагорт, взирая на отвисшую челюсть Тима.

Если Тим и собирался спросить что-то у журналиста, то сейчас он просто был не в состоянии это сделать.

- Ладно, пойдём Савельича поищем… Только ты не удивляйся, Тимка, там внутри ещё с сотню таких же…

Как и предсказывал Арт, внутри башня так и кишила всевозможными ходячими мертвяками. Мумии, зомби, скелеты… Никто не сидел на месте, все шебуршились и спешили куда-то. Кто сметал хлам, кто красил стены, а кто и выбивал ковры. Лишь трое скелетов, оккупировав столик вахтёра, резались в гала-шахматы.

- Колдуном на зелёную клетку ходи, ману поднимешь! - советовал один.