Отель на краю ночи - Ринат Рифович Валиуллин

Зря только девочек на яхту прогнали».

– Ну зачем тебе к сердцу? На мазохиста ты не похож, – улыбнулся Третий и воткнул остаток сигареты в песок, как в пепельницу.

– В других местах у всех все одинаково.

– А тебе обязательно нужна любовь?

– Любимых никогда не хватает, их по определению меньше, чем остальных. Хотя мне все чаще кажется, что я уже никого не смогу полюбить, – вздохнул Второй.

– Умнеешь на глазах.

– Это и мешает.

– А как же жена? – неожиданно спросил Марк.

– Даже в жену влюбиться не удалось. Мы все больше воюем.

– Разве стоит спорить с девушкой только из-за того, что она твоя жена?

– Да я и не спорю. Я все время пытаюсь заключить с женой перемирие, в результате разжигаю войну внутри себя. Ты даже не представляешь, как трудно с теми, кого мы не любим.

– А ты с ними не спи.

– Я бы не спал, если бы не спалось, но ведь спится.

– Обычно все от нехватки внимания.

– Прямо Стас номер два. Еще немного, и тоже побегу по пляжу, заглаживать чувство вины.

– Когда в последний раз дарил ей цветы?

– Она не любит цветы.

– Нет женщин, которые не любят цветы, есть мужчины, которые так считают. Не так ли, крошки? – обратился он к цыпочкам. Те только хихикали и танцевали дальше. Они знали, что все вопросы на таких вечеринках риторические и нельзя к ним относиться серьезно. Хочешь серьезных отношений – относись к ним несерьезно.

– Я считаю, что это пустая трата денег, так же как любые разговоры о любви.

– Согласен. Говорить о любви так же бесперспективно, как и заниматься дружбой.

– Вот друг от нас и сбежал, – заявил Второй.

– Да ладно тебе, Стас сам разберется. Это дело личное. И хватит уже об этом. Мы же сюда отдыхать приехали.

– Вот и отдыхаем.

– Скучно что-то с вами, парни. Пойду, что ли, девочек на яхте покатаю? – поднял он с песка красивую яхту и сунул ее под мышку.

– Возьми мою, оценишь новую каюту, – вдруг проснулся Пятый. До этого он дремал, лежа на песке, будто все время хотел сказать: не подумайте, я с этой кодлой ничего общего не имею.

– Спасибо, дружище, я на своей, мне привычнее. Потом слушать, что я у тебя весь «Дом Периньон» выпил, посуду побил или на красном дереве что-то неприличное нацарапал.

– Дерево. Ты не понимаешь, какой там сейчас дизайн, комфорт, стеклянное дно, прямо из каюты экскурсия по дну моря.

– Без обид, давай потом как-нибудь проведешь мне экскурсию.

– У меня там еще и вертолет есть.

– Ладно, уломал. Девочки, видите эту «Черную акулу», сейчас мы на ней пересечем океан – указал Третий в сторону моря. – Все туда, – оставил он на песке свою яхту и взял Черную акулу. Тут к его ногам свалилась летающая тарелка. Из нее вышел мужик с транзистором, а из транзистора высыпал целый симфонический оркестр, который громко играл Чайковского.

– Кто музыку заказывал? – спросил Третий.

– Бах? – поморщился Первый.

– Вряд ли. Скорее всего Моцарт, – ответил Второй.

– А я классику на дух не переношу, – заявил Третий. – Мужик, сделай потише, видишь, люди здесь отдыхают, а ты тут со своим Моцартом. Ты не слышишь, что ли? Угомони свой оркестр.

Мужик не слышал, он уже лежал на полотенце, закрыв глаза и наслаждался музыкой.

– Да убери ты его, он не понимает.

– А оркестр куда? – спросил Первый.

– Тоже туда же, – достал водный пистолет Второй.

– Давайте без глупостей, – подошел Стас к мужику и долго с ним разговаривал.

– Это Чайковский, – загнал весь оркестр обратно в транзистор мужик, собрал вещи, сел в тарелку.

– А это в качестве компенсации за ложный вызов, – насыпал дирижеру в карман золотого песка Стас. – Чистое золото.

– Спасибо, – стал топтаться на месте дирижер, потом нагнулся, взял щепотку песка на язык и стал анализировать.

– Чего ждем? – спросил его Стас?

– Пацана, – ответил ему дирижер из тарелки.

– Слушай, а он моего пацана не знает? Я тоже пацана потерял.

– Сочувствую. Могу реквием поставить, кстати, Моцарт. Хочешь?

– Не, спасибо.

Мужик не услышал ответа, потому что пацан, налетевший, как ветер, невесть откуда, подхватил тарелку и метнул ее на другой конец пляжа.

– А я бы послушал Моцарта, – разрядил свой водный пистолет Второй. – Ну да ладно, у нас здесь свой музыкант есть. Верно, Марк?

Марк улыбнулся в ответ.

– Говорят, что ты большой талант, – добавил Первый. – Вот скажи мне, гений, как у тебя в голове рождается музыка? Для меня это все время было большой загадкой.

– Если время терпит, то естественным путем, если нет, то кесарево.

– Значит, в муках?

– А как же. У вас разве не так?

– Конечно, все так. В муках рождаются крошки, – заржал Третий и погладил бедро сидящей у него на коленях девчонки.

– Вот писатель переводит жизнь в слова, и я просто перевожу ее в музыку. Просто внимательнее к жизни отношусь, что ли. Все просто.

– «Просто» – мое любимое слово тоже, – слушал его Третий.

– Будем проще, давайте я вам лучше сыграю, – улыбнулся музыкант.

– А на чем?

– На джембе. – Марк достал из своего рюкзачка небольшой африканский барабан и начал настукивать.

– Вы говорите, а я буду просто стучать ритм.

– Просто, – еще раз повторил свое любимое слово Третий.

Звуки тамтама разлетались далеко за пределы пляжа.

– А в чем смысл? – снова проснулся Пятый.

– Все по барабану, просто бей и обязательно чего-нибудь добьешься.

– А если не добьешься?

– Тогда научись от этого получать удовольствие, − вновь засмеялся Марк. – Ведь, по сути, душе без разницы, от чего получать удовольствие – от успеха или от провала. Просто надо этому научиться.

– Какая интересная философия. И опять же все просто.

– Философия «просто», – усмехнулся Марк, настукивая «Болеро» Равеля.

– А ты, по-моему, уже научился? – спросил Третий.

– Да ты вроде бы тоже.

– Я от всего получаю, даже глядя на тебя, – снова погладил свою цыпочку Третий. – То на яхту смотрю, то на тебя.

– А мне для полного удовольствия необходим экстрим. Я не могу скучно бродить по паркам, высматривать скульптуры и щебетать о вечном. Вчера, например, был в гостях. Ее ноги гладили мои под столом, хотя рядом с ней сидел муж.

– Хорошие ножки? – вяло поинтересовался Марк.

– Понятное дело, раз я волновался.

– А она?

– Несмотря ни на что, она рисковала.

– У женщин это в крови, – положил на язык кусок колбасы Пятый.

– Вместе с шампанским. А муж все подливает и подливает, как масло в огонь.

– Знаешь, ты кто? Ты неугомонный гормон, – заулыбался Второй. – Оргазм, еще оргазм, а что дальше? – выдавил он из тюбика кетчуп прямо на колбасу.